Princesa de un cuento sin final

Inshallá. Capítulo III

2010-03-18T11:49:00.000-07:00

No se iría. John no se marcharía de casa antes de su regreso, y eso que tenía previsto estar un año fuera, pero era lo que él le había pedido. Hay errores para los que siempre se encuentra una razón lógica que nos impulsa a perdonar, pero este no era uno de esos perdones que se encuentran fácilmente, era uno de esos perdones que no se encuentran, al fin y al cabo lo mataría.

Llevaba tres meses tomando la medicación y su cuerpo aún no se había acostumbrado a aquellas sustancias extrañas. Estaba demasiado cansado, tanto que hasta su aspecto había envejecido a una velocidad casi impensable y todo en cuestión de meses. Cuando se miraba en el espejo veía a un anciano, cuando miraba a su hijo al joven que un día fue y en ninguno de los dos se identificaba. Sin embargo, sus ojos conservaban aquel brillo de esperanza que Egipto hacía desperecer cada vez que emprendía un viaje.

A su lado Ángel no le quitaba ojo a su equipaje. !Tres maletas! ¿Dónde pensaba que iba? Aún no entendía que Egipto no necesitaba tanta maleta y modernismos. Allí tendría para comprar lo que necesitara, el problema era traer a casa todas las cosas que compraría. Se había sorprendido al ver el único baúl y la trolley que llevaba su padre.

- ¿Dónde vas con un baúl? Ni que estuviéramos en la época de Indiana Jones - le había dicho al salir de casa.

Él ya había vivido en Egipto y había regresado de viaje de ocio en varias ocasiones como para que ahora un novato le dijera qué era necesario llevar. Sólo esperaba que a su regreso, Ángel hubiera aprendido que en la vida hay muchas cosas más que las materiales. También están las formas de vida, las creencias, los sentimientos y aquello donde todo lo anterior se reune. Era el caso de su escarabajo verde. Jepri, como él lo había bautizado, fue un regalo de su primer compañero de excavación, un joven inglés llamado Thomas. Aquella figura azulada lo había acompañado en su monedero desde que Thomas se lo había entregado. El amuleto egipcio le daba fuerza para seguir adelante, siempre lo había hecho y ahora más que nunca. Había noches en las que en sus sueños se veía como un escarabajo pelotero, moviendo la bola que representaba su vida y en la que debería renacer. Le gustaba más esa palabra que la de 'recuperación'.

Sobre sus rodillas y entre sus manos mantenía la pequeña caja donde iba su medicación. Él hubiese preferido meterla en el trolley, pero Ángel opinaba que el contenido de aquella caja era demasiado importante como para descuidarla a todo tipo de golpes dentro del avión. Por una vez hacía caso a su hijo, al fin y al cabo él era también doctor y sabía qué era mejor para aquellas ampollas.

-Lo primero que haremos al llegar será tomar un té en el Fishawi y si te animas fumaremos pipa.

-Papá, después del viaje, lo primero que deberías hacer es descansar. No olvides que te toca tomar la medicación nada más llegar y eso te agotará más.

-Cada minuto que descanses en Egipto es un minuto que pierdes en fascinación. Egipto nunca descansa y tiempo tendremos a descansar, pero tampoco vayas con la idea de dormir doce horas al día, con seis será bastante.

Antes de que Ángel pudiera contestar a su padre el servicio de megafonía del aeropuerto anunció su puerta de embarque. El avión con la cabeza de Horus ya estaba en pista, listo para despegar.

-Vamos. ¿No querrás que el halcón se vaya sin nosotros?¿Sabes quién es Horus?

-Ya empiezan las clases de historia.

-Los dioses nunca mueren así que es lección del presente. Te dije que te presentaría Egipto y empezaremos por su más profundo interior.

El relato de Horus los acompañó hasta la puerta de embarque. Alguno de los pasajeros que ya hacían cola para subir al avión mostraban más atención a la historia que su hijo. Ángel creía más en la ciencia que en la mitología y en las religiones. No importaba. Él sabía que la visión del mundo y la vida de su hijo cambiarían ese año. Egipto colmaría su corazón.

Ellas. Una pizca de vida

2009-12-08T09:13:00.000-08:00

Aquella mañana necesitó abrir todas las ventanas. De una habitación a otra, el revoltoso aire que la mar adentraba en la ciudad revoloteaba por todos los rincones de su casa. Hacía frío, el aire era húmedo y las puertas mantenían un continuo combate con los topes que ella les había puesto para que no se cerraran. No notaba temperatura alguna, sólo necesitaba sentir la libertad.

Por el suelo de su casa bailaban bolas de colores que habían quedado abandonadas en un fallido intento de preparar la llegada de la Navidad. Una muñeca sentada en una esquina del cuarto de su hija pequeña sujetaba una bola roja con adornos brillantes, la maleta donde uno de sus hijos guardaba las partituras de los villancicos que ya ensayaba con el coro infantil impedía el paso a otra bola verde. Un espumillón había quedado colocado en el respaldo del sofá del salón. La Navidad se extendía por toda la casa sin ningún orden ni coherencia.

Miró el reloj. No hacía ni quince minutos desde que había dejado a la pequeña en el colegio y ya se sentía presionada por las agujas del viejo cucú que presidía en la cocina. Recoger los platos del desayuno, hacer las camas, recoger la casa y, si quedaba tiempo, pasar el plumero antes de irse a trabajar. Necesitaba sentirse libre por un instante como cuando ponía un CD y se dejaba llevar por la música. Entonces lo hizo. Se dirigió a su cuarto, eligió un CD de los que había apilado su marido sobre la mesa de mezclas y presionó el play en la minicadena. Cerró los ojos y se dejó impregnar por los golpes secos de una darbuka. El sonido del laúd y otros instrumentos que se daban paso en la pista del CD le dibujaron una sonrisa en su cara ya relajada y ajena al stress que hacía sólo unos minutos estuvo a punto de derrumbarla. El ritmo de la canción se había acelerado y el aire que deambulaba por toda su casa la empujó mover su caderas. La danza le aportaba la libertad que ansiaba.

Sin dejar de moverse comenzó a adecuar la casa. Entre giros, golpes de caderas, alguna ondulación que le exigía la música. Sin apenas darse cuenta la música había tomado el control de su cuerpo, o era en aquel momento cuando ella tenía todo el control, no lo sabía muy bien pero la música había despertado cada parte de su cuerpo y le había alimentado con la pizca de felicidad necesaria para comenzar un nuevo día.

Dikra

2009-10-07T09:54:00.000-07:00

Por fin he comenzado con el taller literari. Espero poder mejorar mi estilo y narración según vaya haciendo los ejercicios que nos proponen. Y también refrescar mi creatividad, que últimamente está un poco 'seca'.

Os pongo aquí abajo uno de los ejercicios propuestos para que me déis opinión. Se trataba de realizar una descripción de alguien conocido, más que nada, para que nos fijáramos y destacáramos aquellos rasgos y detalles que siempre pasamos por alto de las personas que nos rodean.

Se lo dedico a una de mis compañeras de Erasmus: Dikra

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Sus ojos parecían ventanas a la inmensidad de la noche. Sus largas y tupidas pestañas abanicaban lentamente su mirada, adornada por el khrol y las brillantes sombras de los cosméticos. Su blanca tez parecía esconder una fina y coqueta nariz que se afilaba con cada una de sus sonrisas, dejando entrever a cada uno de los lados unos pómulos rosados que enmarcaban la expresión de una tierna juventud. Sobre sus gruesos labios siempre brillaba un tímido brillo que le ayudaba a resaltar una dentadura no tan bella y perfecta como el resto del rostro.

Le encantaba untarse de bálsamo los labios. Siempre lo aplicaba con su dedo corazón, mientras que con los otros intentaba esparcir mejor el maquillaje que con el pasar de las horas se acumulaba las dos pequeñas hendeduras, una a cada lado de la comisura de los labios y resultado de su constante sonrisa. En sus manos siempre lucía brillantes sortijas de cristal de Swarovski, hechas por ella misma, que de vez en cuando se quitaba para aplicarse una crema que le aportaba la suavidad y el olor que la caracterizaba. Parecía que utilizara todos los perfumes y cosméticos procedentes de una misma sustancia. Sus manos, su ropa, su pelo; todos dejaban el mismo rastro embriagador para muchos.

El movimiento exagerado de sus caderas, aún por definir, hacía que los negros rizos de su melena bailaran de un hombro a otro. Por su rostro, se deslizaba un mechón enroscado en sí, pasivo del vaivén del resto y con el que ella solía jugar cuando estaba aburrida. Bajo el nacimiento de ese negro tirabuzón se escondía un pequeño lunar de forma un poco ovalada, idéntico al que tenía al lado izquierdo de su cuello y que sólo se dejaba ver cuando la curiosidad le hacía estirarse e inclinar la cabeza hacia atrás. Más lunares se esparcían por sus brazos. Era con ellos con los que se divertía y relajaba uniendo unos con otros, como si estuviera realizando uno de esos pasatiempos infantiles en los que tienes que unir puntos numerados para descubrir un dibujo.

Le gustaban los lunares y odiaba los tatuajes y piercings, lo que no le impedía adornar sus orejas con grandes pendientes de los que siempre colgaban monedas y bolitas, percusionistas de un tintineo que siempre la acompañaba en cada movimiento que hacía. Aquel sonido, como de campanillas, era característico en ella. Parecía ser una caja de sorpresas por descubrir y de música susurrada por sus labios siempre que paseaba sola por la ciudad.

Inshallah. Capítulo II

2009-08-20T14:34:00.000-07:00

El presente nunca le había gustado. Era el pasado lo que le apasionaba y a lo que se atrevía a mirar de frente. Con su veredicto pronunciándose a sus espaldas, su mirada sólo se inundaba del azul inmenso del Mediterráneo que se extendía ante él. No lo había soportado más. Aquella incómoda situación en el hospital era ridícula ante la panorámica que el único vínculo al exterior ofrecía.

Había abierto la ventana y se había asomado. Inspiró el aire puro del mar, sintió cómo se hinchaban sus pulmones, cómo se alborotaba su pelo ya canoso, testigo del paso de los años y cargado de experiencia. Su rostro respiraba libertad, mientras que a sus espaldas las palabras del doctor le devolvían a la realidad. Era como si estuviera viviendo dos realidades diferentes, como si su espada y su rostro no pertenecieran al mismo cuerpo. Lo opuesto. La cara y la espalda. La libertad y la condena perpetua. El azul del mar y el blanco rancio de una habitación de hospital.

Siempre había vivido con esa sensación. Su espalda estaba acostumbrada a cargar con lo más oscuro de su vida, mientras que ante sus ojos siempre se habían postrado las escenas más maravillosas que el hombre pudiera ver.

Alejandría. Aquel aroma que lo rodeaba le recordaba a la histórica ciudad de los Ptolomeos. Desde Alejandro Magno hasta la hermosa Cleopatra. Nunca se perdonaría el irse sin conocer el paradero del féretro de la última reina de Egipto. ¿En qué recóndito lugar del mar que baña la costa alejandrina se encontraría su cuerpo?¿Y el de Marco Antonio? Ni el gran César pudo contenerse ante los encantos de una mujer y un país poderosos.

Pensando en Egipto su mente viajaba a aquellos años que pasaba contemplando las excavaciones de los campamentos. Desde el alto hasta el Bajo Egipto; los oasis, el Mar Rojo. No le había quedado rincón de la tierra faraónica por estudiar y excavar. Con el paso de los años, había conseguido hacer de su pasión su forma de vida y el occidente no podía ser su punto final.

- Y ahora, ¿cómo debe ser su forma de vida?

Era Ángel. Después de años su hijo mostraba la preocupación que él nunca había tenido por su primogénito. Se giró para mirarle a la cara. Tenía el mismo rostro que ponía su madre cuando se presentaba alguna dificultad, por lo demás, era como si se volviera a mirar en un espejo pero con veinte años menos. Nadie podía negar su paternidad.

-Tendrá que aprender a convivir con el tratamiento.

'O no tomarlo y aprovecha lo poco que me queda por vivir', pensaba él. No quería medicación, no quería tener ese diagnóstico, no era justo para él. Vivir lo poco que le quedaba enganchado a las pastillas y con alto riesgo de padecer demencia, meningitis, depresión, psicosis.....¿Alguien da más? A aquel médico parecía gustarle recitar todos esos síntomas secundarios como el que lee la lista de la compra. Podía seguir hablando con Ángel y John, seguramente a éste último le interesaba también lo que podía pasarle.

Cuando al fin pudieron salir del hospital, se dirigió a ambos con el semblante que siempre le había caracterizado. A John le propuso irse a casa y charlar, aunque lo que realmente quería decir era que fuera recogiendo sus cosas y buscando un nuevo hogar. A su hijo le sugirió que pidiera un año de excedencia en su consulta. Tenía que recuperar el tiempo perdido y presentarle a su verdadero amor. Necesitaría todo un año para conocer Egipto.

Inshallah. Capítulo I

2009-08-18T02:00:00.000-07:00

Odiaba aquel olor. Esa mezcla de pureza entre blancura y medicamentos no era el escenario con el que siempre había soñado para pasar sus últimos días. Olía a triste, a verde de quirófanos y no de bosques.

John y su hijo Ángel también estaban allí. Les había pedido a ambos que no fueran aquella mañana al hospital. Sabía muy bien cuál sería el diagnóstico y quería compartirlo con su soledad, asumirlo antes de contarlo a su elenco de conocidos y desconocidos. Hacía mucho que no tenía que enfrentarse a los comentarios de los periodistas y prefería estar preparado. Ya veía todos esos titulares de prensa y chismorreos en los reality de la televisión moderna sobre el diagnóstico que iría a recibir de un momento a otro. Las mismas críticas que recibiría de su ex mujer cuando se enterara de todo. Sin embargo, en aquel momento la echaba de menos.

Habían pasado 15 años desde que se había marchado de casa. El mismo tiempo que llevaba sin ver a su hijo más de cuatro horas seguidas y cuando su trabajo se lo permitía. Por ese motivo, Ángel siempre lo había rechazado. Lo hizo hasta tal punto que incluso se olvidaba de recoger sus regalos de cumpleaños o de felicitar a su padre por Navidad. Al parecer, siempre estaba ocupado con sus estudios. Fuera o no cierto, el presente y aquella sala de hospital le habían reunido de nuevo con su hijo. No era el muchacho engreído de hace unos años, si no un serio y prestigioso psicólogo capaz de comprender todos los problemas y miedos, excepto los suyos propios.

Por primera vez, el silencio que reinaba entre seres queridos encerrados en una misma habitación no le molestaba. Amante de las largas e intensas conversaciones, aprovechaba aquel descanso de palabras para recordar todo lo que había hecho en su vida, saber quién era en realidad. No se arrepentía de nada. Ni de los viajes y largas estancias lejos de su familia cuando Ángel era pequeño, ni de los años de estudio dedicados a la arqueología, ni de la ruptura de su matrimonio. Todo lo había guiado su destino y quizás también él había marcado aquel diagnóstico.

No se arrepentía de nada. Él no. Quizás John tuviera algo que decir tras escuchar un diagnóstico que muy probablemente se repetiría en él, pero ya era tarde para argumentos. Después de 15 años de relación no necesitaba que nadie le explicara cómo podía haberse contagiado del VIH. Ahora sólo quería gozar de aquellos minutos de silencio, de aquellos minutos de paz.

HATSHEPSUT La Gran Reina de Egipto

2008-12-29T14:51:00.001-08:00

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Con Egipto en la piel

2008-12-08T13:52:00.000-08:00

Respiraba profundo. Sentada ante el mejor escenario que sus ojos nunca hubiesen admirado, postrada ante el colosal rostro de un faraón milenario era como si el ruido de la moderna Luxor quedase excluido de aquel templo.

El esqueleto de aquel templo, bañado bajo la tenue luz de los focos, era el reflejo de lo que había sido la antigua ciudad de Tebas. La majestuosidad aún reinaba en aquel espacio y el rostro en los colosos de Ramsés II transmitía la serenidad de todo un monarca. Contemplar aquella escena, encontrarse cara a cara con el gran faraón era una de las experiencias más maravillosas de su corta vida. Aunque diminuta ante los colosos, se sentía inmensa, como la noche estrellada que se extendía ahora sobre el templo. Sin prohibiciones como sucedería en la mejor época de la edificación, ella podría recorrer los pasillos del templo, contemplar los pilares y perderse en su diámetro. Sus ojos, siempre inquietos por captar cada detalle de una cultura aún viva en millones de corazones, admirarían las escrituras sagradas, los mensajes indescifrables para los miles de extraños que visitaban cada día las ruinas del templo. Para ella, la experiencia sería diferente.

El estudio de las culturas antiguas siempre había despertado su interés, pero había sido la historia del Antiguo Egipto la que la había cautivado. Su forma de vida, sus avances impensables para la antigüedad que tenían, su sabiduría y entendimiento de la vida con leyes que superaban a las modernas en muchos aspectos. La egipcia era una cultura apasionante, pero lo más importante era sentirla en su propia piel.

Con el semblante del faraón otorgando su paso al interior del recinto, sus pies avanzaron hasta alcanzar el pasillo de columnas. Su mirada se perdía en la oscuridad de la noche siguiendo los innumerables símbolos y jeroglíficos que decoraban aquellos cuerpos cilíndricos. Sus manos temblorosas agarraban con fuerza la mochila que se había colgado sobre el pecho, para evitar perderse en un túnel del tiempo, aunque realmente era lo que más deseaba en aquel momento, vivir los buenos tiempos del templo de Luxor y conocer su día a día. Sin duda, Ramsés II había sabido culminar con eficacia y grandeza la obra iniciada por sus antecesores en el trono. La sala de las columnatas era un festín de los dioses antiguos donde Mut y Amón encabezaban en una secuencia la fiesta de Opet, obra de Tuthankamón.

Pasear por las salas del templo de Luxor era como ojear la historia del Antiguo Egipto, conocer a los mayores reyes del Imperio Nuevo y sentirse partícipe de sus obras. Pero lo más emocionante estaba por llegar. A mitad del recorrido, una sala lateral la invitada a acceder a los antiguos jardines del templo, donde los sacerdotes y los monarcas accedían para realizar los acciones sagradas. Allí aún perduraba el lago que tantas ofrendas había albergado en sus aguas y el escarabajo pelotero, el que aún hoy representa la superación personal para los egipcios. Ver todo aquello e imaginarse su aspecto festivo, lleno de vida y de color en las frías piedras que ahora se mantenían en pie, era un sentimiento inexplicable para ella.

Su admiración crecía con cada paso que daba en el suelo sagrado de Luxor. Ante el desfile de imágenes y figuras, en su interior recordaba cada significado, comprendía cada cartucho que las piedras protegían, todos los años de estudio se desperezaban al ver la historia tan cerca. Hasta que llegó a él. Era el esquema de la fachada principal del templo, la imagen que Ramsés II quería en su aportación al templo.

Como si se tratara del plano de un arquitecto del mejor gabinete, los antiguos egipcios habían sellado en la roca la imagen del templo más importante para la celebración del Año Nuevo. Las instrucciones del faraón a sus obreros y súbditos para honrar a los dioses. Y sin apenas darse cuenta, sus manos soltaron la bandolera que colgaba en su hombro y temblorosas, como las manos de un anciano acariciando el rostro de un familiar al que no ve desde hace años, las yemas de sus dedos se acercaron al plano. Sentía la necesidad de acariciar el perfil de aquel dibujo, sentir la fuerza que transmitía, pues era el primer retrato del templo de la antigua Tebas. Y lo sintió. Los trazos labrados hacía más de tres mil año se tatuaron en su piel, como dibujando una línea invisible para los ojos, pero profunda al tacto.

El Antiguo Egipto pedía permiso para entrar en su piel, como antes ella misma se lo había pedido a los colosos del faraón. Ahora el templo también se asentaba en su alma y con él, todos los reyes y reinas que habían aportado su personalidad en su construcción estarían con ella.

A la salida del templo el ruido de la ciudad rompía lo sagrado del lugar. El bullicio turístico contaminaba un ambiente que ya posaba tranquilo en el fondo de su corazón.

Parón literario

2008-12-08T03:53:00.000-08:00

Hay veces que los sueños se hacen realidad. En mi caso, el 2008 ha llegado cargado de emociones e ilusiones cumplidas, resultado todas ellas de un gran esfuerzo personal y profesional. El nacimiento de mi primer libro es uno de ellos. El objetivo de este blog siempre ha sido el dar rienda suelta a mis historias, las que se crean y conviven en mi cabeza, pero esta vez hago una excepción porque creo que la ocasión así lo merece.

Idioma Sportinguista es el título que le he dado al que acerca ahora al público el trabajo realizado desde el gabinete de comunicación del Real Sporting de Gijón. Reflejo de lo que fue mi tesis fin de carrera, presentada en junio del 2006 en el Universidad de Wolverhampton (Inglaterra). Ahora llega al público con su publicación a través de Ediciones La Cruz de Grado que ha apostado por este trabajo que recoge además una pequeña reseña de la historia del Real Sporting de Gijón y la relación que la entidad rojiblanca mantiene con sus aficionados y con la sociedad. Además, en este año 2008 sería irracional publicar un libro sobre el Real Sporting de Gijón y no hablar de su reciente ascenso a Primera División y del centenario del estadio El Molinón, por ello es que Idioma Sportinguista incluye dos capítulos dedicados a ambos temas, modificando así el texto original de la tesina fin de carrera.

El libro sale ahora a la luz, dos años después de su presentación en la universidad, tras haber pertenecido un año entero a dicha institución académica por ser una de las tesis con mayor calificación conseguida en la promoción 2001-2006 de Media&Communication Studies. Al presentar el texto en inglés, he tenido que traducirlo con el fin de lanzarlo en el mercado español y presentarlo al Real Sporting el febrero pasado, para obtener su aprobación. Todos estos pasos han sido los que han influido en el retraso de la presentación de este libro que llega en unas fechas indicadas: con el Sporting en Primera División y ocupando los puestos de tranquilidad.

Mesa para 2

2008-10-17T12:29:00.000-07:00

Habían pasado muchos años. El tiempo había forjado unos recuerdos en la memoria de ambos, aunque ninguno de los dos quisiera acordarse de aquellos seis años. Tormentas y penumbras habían acechado cada esperanza que florecía en la última etapa de la relación, y todo el jardín de flores que había nacido de los primeros años fueron marchitándose, deshojando sus pétalos con la dureza que implica tantos momentos compartidos.

En el interior de él no latía nada por el amor vivido, en el de ella la espina de una rosa se había clavado, como testigo de un pasado que roía en el presente, cada noche, cuando el manto de la oscuridad tienta a pasear por el interior de uno mismo. Hace quince años no se podía imaginar que algo tan bonito tuviera un final, que a sus 40 años recién cumplidos iba a verse tal y como una quinceañera, soñando con un amor idealizado que cada noche la ayudase a conciliar el sueño. Pero su espina se hundía provocando un resquemor que se expandía por todo el cuerpo, como la maleza cuando come la sabia en los rosales. Un sentimiento que aún la recorría.

Pero aquella espina supo también transmitirle su dureza con la que fabricó su caparazón. Ahora ya era tarde para dar marcha atrás a las decisiones tomadas y recuperar los años oculta bajo su caparazón. Su profesión la había salvado.

Siempre convencida de lo que quería, había logrado finalizar su carrera y asegurarse un puesto de trabajo en una de las mejores compañías aéreas. Pocas eran las mujeres que aún en el siglo XXI se interesaban por ocupar una profesión vista todavía como modelo masculino. Le encantaba tomar los mandos de su vuelo personal y profesional, ser ella la única que guiase su futuro, como si el destino dependiera de ella misma, de sus deseos y razonamientos. Un destino que aún le jugaba malas pasadas recordando un rostro y unas caricias caducadas. Por eso, por parar los motores de su imaginación aquel otoño decidió embarcar e ir a donde ningún vuelo la había llevado antes.

Egipto. La tierra de los grandes faraones, y la primera gran civilización humana la esperaba con todo su resplandor y las huellas de ese pasado repleto de historias y leyendas. Siempre le había dicho, que rodeada de los grandes misterios y huellas del Antiguo Egipto se curaban todos los males del pasado. El presente se unía a un pasado remoto sin pasar por la infancia o juventud de uno mismo. Era como si las aguas del Nilo curasen las viejas heridas, la carne se regenerase y, al igual que Osiris, se volviera a nacer. Puede que fuese eso lo que necesitase. Zanjar por siempre sus heridas, aquellas que no había cuidado con mimo en su juventud y ahora se resentían.

Nunca antes había navegado, así que las aguas del Nilo serían las anclas en las que anclase su estado sentimental. Todo paisaje desprendía energía, magia, complicidad y serenidad. Egipto era una tierra rica en sabiduría, aunque pobre en recursos. Al desierto no le hacían falta más juncos que naciesen en sus costados, ninguna edificación manchaba su majestuosidad, excepto aquellas levantadas siglos atrás que reforzaban el significado de aquellas tierras. Y sus ojos, ventanas para aquel paisaje, absorbían cada detalle.

Ante el escenario antiguo del viejo imperio, la decoración del barco la trasladaba a una época más reciente, aunque igualmente pasada. Más que en los tiempos de hoy, los salones y camarotes parecían haber salido de la década de los años veinte. Una gran escalinata iluminada por una grandiosa lámpara de pequeños cristales bañaba de luz el hall por donde desfilaban los pasajeros antes de entrar al comedor. Era inevitable recordar la escena de Titanic, cuando Rose aparecía en lo alto de la escalera con su vestido burdeos. Pero aquello no era el Titanic, ni ella llevaba un vestido burdeos ni ningún Jack la esperaba en el último escalón.

El reloj marcó las diez. Era la hora de la cena. Entró al comedor y un atento camarero la guió hasta una pequeña mesa redonda. Vestía un largo faldón blanco con remates en rojo y negro. La vajilla lucía un membrete dorado en el canto y por el cristal de las copas se deslizaba un hilo del dorado también que acababa en una lazada labrada en el cristal. A su derecha, una servilleta roja perfectamente colocada simulaba un cisne sobre el lago blanco del mantel. En la silla de enfrente, vacía, pronto apareció la cara de aquel joven, su imaginación volvía a volar.

- Dicen que el destino siempre se acaba cumpliendo y en Egipto creen en el destino.

Su voz no había cambiado, su rostro reflejaba el paso de los años, pero en su mirada se conservaba el brillo de la juventud, el destello que producen las esperanzas y valentía por adentrarse en el mundo por cualquier puerta. Él estaba allí, la mesa era para los dos, como en su juventud, sin haberlo planeado. No sabía el significado de aquella coincidencia, por qué el destino era tan caprichoso con ella devolviéndole el pasado

Allí sentados, frente a frente, descubrió que el rostro que su imaginación recreaba cada noche, tan sólo era la careta de una persona a la que no conocía. En todos aquellos años, le había idealizado como el hombre ideal, el que ella quería que fuese, pero lejos de esos deseos, él conservaba sus miradas despistadas, su ansia por alcanzar más, su interés por ser quien no es. Sin dejar que su cerebro reaccionase ante lo que estaba sucediendo, una fuerza interior la levantó de la silla, la guió hasta su camarote y borró a su compañero de sueños. El destino sólo se lo había devuelto para curarle su herida. Ya nunca más habría mesa para los dos.

Donde duermen los recuerdos

2008-10-12T10:43:00.000-07:00

Me acuerdo perfectamente de cómo era aquella caja. Colocada siempre mirando al occidente, donde la ventana abría paso al murmullo del mar con el que se inundaba la habitación de Gloria. El reflejo del sol brillaba en el salpicado de nácares y marfiles que decoraban su tapa. Miles de colores y brillos se desprendían desde un fondo de ébano que mantenía viva la edad de las tallas en sus costados.

Los motivos florales que lucían parecían bailar con las líneas marcadas por la naturaleza en los trozos de madera; colocadas como si también ellas hubiesen sido producto de los antojos de la tierra. Sin duda era una caja especial tanto por el significado que Gloria le había dado como por su antigüedad. Recuerdo cómo Gloria soñaba cada vez que relataba la historia de aquella caja.

Su abuelo, un marinero amante de las leyendas y aventuras con las que los libros alimentaban sus largas horas de soledad en la mar, había iniciado una expedición en el interior de África financiada por el gobierno francés. Su excelente trayectoria surcando los mares había motivado aquella expedición en una tierra árida donde seguían saliendo tesoros de dinastías milenarias. Eran las tierras nubias, próximas a Egipto. Y allí, bajo un sol abrasador con los ojos tristes por bañarse de dunas de arena y sequía un palacio camuflado en las montañas abría su cámara de los tesoros para su abuelo. Desde el primer momento en el que vio la caja, el abuelo de Gloria se enamoró de ella y como agradecimiento por el trabajo realizado, el gobierno francés le obsequió con una gran cantidad de dinero que sirvió para mantener a la familia más de una década y con la pequeña caja de ébano. Los estudiosos de arte africano decían que el valor de aquel objeto era mínimo y tampoco le encontraban una utilidad relevante en el pasado como para etiquetarla junto con las otras reliquias encontradas. El destino había unido a un marinero con un tesoro del desierto.

De todo aquello hacía ya más de cien años, una edad a la que Gloria ya se acercaba. Sola en su casa, como siempre había estado, la caja de ébano le hacía más compañía que la camada de felinos que paseaban por los largos pasillos del piso de Gijón. Su vida había estado cargada de emocionante aventuras, como la de su abuelo, pero en ninguna de ellas había encontrado a la persona adecuada para compartir sus días y so no le importaba. Se sentía orgullosa de lo que había sido, de lo que era; de haber llegado hasta el fin de sus días tal y como había soñado, con muchos de sus deseos cumplidos y lo más importante, estaba orgullosa de haberlo conseguido sin haber nunca olvidado su pasado.

La caja de ébano que cada mañana se dejaba bañar por la brisa del mar y la luz del sol aguardaba en su interior todo lo que Gloria era. El olor tan especial que siempre había tenido le recordaba a los suyos, los motivos florales le llevaban hasta los rincones donde su destino la había llevado, la tapa de nácares y marfiles le ayudaban a recordar su villa marinera cuando se encontraba lejos de ella, ahora ya por motivos de salud que la obligaban a trasladarse por periodos al interior de su Asturias. Aquella caja que tan insignificante había resultado para los expertos en arte africano hacía años, era para ella toda su vida y sus experiencias. No importaba qué contenido se aguardaba entre las paredes de la caja, ni tampoco si estaba vacía porque nunca había sido así. Los recuerdos, aunque invisibles a la vista, habían cubierto el espacio de la caja, como lo hacen en la memoria humana. Aunque había veces que con su caja viajaba la nota que su abuelo le había escrito en su última salida a la mar, de la que nunca volvió. La caja, como su antecesor había dejado escrito, sería la alcoba de los recuerdos familiares, los que se cuentan a los extranjeros de la estirpe y los que quedan en las miradas de sus conocedores.

El amarillento trozo de papel guardaba las elegantes letras de su abuelo trazadas con la estilográfica que ahora descansaba en el despacho de Gloria. Aquello no sería como la caja de Pandora, ningún recuerdo se caería del interior de la caja y permanecería siempre ahí, pese a no saber qué sería de ella cuando Gloria faltase.

La brisa del mar entraba en la habitación y revoloteaba el ambiente. Fuera, se oían las risas de los niños que jugaban en el arenal de San Lorenzo y el murmullo de los paseantes del Muro. De la caja se desprendían brillos y luces de colores que despertaban otro recuerdo en la vieja memoria de Gloria. Sus juegos en la playa, el rugir de las olas bajo la voz de su abuelo contando historias de la mar, los dulces de su abuela para las meriendas y la caja presente, captando todo lo que ahora contenía. Ella sería la única que permanecería.

Renacer

2008-09-18T15:11:00.001-07:00

'Hemos vivido tanto y hemos disfrutado tan poco.'

Aquella frase era recuerdo que tenía de su abuela en cada despertar. Después de veinte años de su muerte, parecía que cada mañana regresaba para achucharla entre las sábanas después de correr la cortina entre risas y canciones de su tierra, pronunciadas en palabras incomprensibles para su oído, pero dulces y encantadoras para su espíritu. Cada mañana suponía para ella un nuevo renacer. Qué curiosidad. Era justo lo que su abuela siempre le explicaba como la razón del vivir día a día.

El alma egipcia era tan diferente a la occidental que sólo se dejaban ver íntima cuando su alma se presentaba desnuda, sin miedos ni vergüenzas. El recuerdo de su abuela cada mañana era lo único que ahora le quedaba de una parte de sus raíces mientras la otra se imponía cada día más. Era la reencarnación de la historia del mundo, donde el occidente se superpone al oriente sin intentar ir de la mano. Pero no era así realmente, su destino había decidido que ella creciera en Europa, se educara como una occidental, pensara como tal pero amara y sintiese como una egipcia, y eso es lo que el alma transmite.

Su larga y rizosa negra cabellera bailaba con el viento que se colaba por su ventana, ¿o era el alma de su abuela que aún revoloteaba en su habitación? Aunque ya no estaba a su lado, nunca había dejado de sentir la fuerza que la presencia de su abuela le daba, la confianza en si misma, las ganas de vivir, de sonreir mientras saludaba por la calle a amigos y a desconocidos. Era ese sentir el que le venía de dentro del pecho cada vez que incómodas situaciones la conducían a asomarse al avismo. El cuerpo de su abuela se había ido, había cruzado el gran río, pero su alma aún la guiaba.

Aquellas ganas de vivir, aquel intento por disfrutar cada segundo vivido era su meta en la vida. No quería volver a arrepentirse por algo que no había hecho, no era justo verse a si misma por debajo de posibilidades ni castigarse a lamentos por un deseo incumplido por cobardía o timidez. Su abuela aún le seguía transmitiendo esos sentimientos. Ella descendía de una tierra donde las mujeres eran fuertes de corazón y valía, y donde los hombres las admiraban como madres de vida, como seres dignos de amar y cuidar, pero también como personas a las que respetar por su sabiduría.

Siempre había pensado que su abuela era un retal del futuro colocado en una época equivocada por alguna mano torpe de la creación. La fe en algo imposible de comprobar, eso también lo había heredado de su abuela al igual que sus ojos negros.

Como dos pozos que aguardan en silencio los diamantes más preciados, los ojos de la joven se abrían en su rostro como dos guiños del corazón. Sus párpados, perfectamente delineados en su cara, protegían los enormes iris negros donde brillaban dos estrellas. Apenas necesitaban retocarlos con maquillaje para que cualqueira se quedara prendado de su mirada, pero desde la ida de su abuela le gustaba pintárselos como ella le había enseñado.

En el tocador de su dormitorio, descansaba el pequeño pincel humedecido por el khrol. Las pinturas para resaltar los ojos y la máscara para las pestañas, colocados con cuidado para mantener vivo el recuerdo de su abuela, tal y como ella los ordenaba. Todos ellos eran sus más fieles aliados para lucir una mirada digna de una reina. Le gustaba cuando alguno de sus amigos la llamaban reina mora, porque veía que con ello sonreía su corazón o su alma o ambos a la vez. Sus amiggos fueron los primeros en notar el cambio en su personalidad tras el fallecimiento de su abuela, su fortalecimiento interno y su madurez como mujer adulta. Y también fueron ellos sus pilares para indagar en sus raíces y experimentar todo aquello que tomaba vida en los relatos que su abuela le contaba de niña antes de dormir. Mes a mes, su vida y su casa se aproximaban al Egipto desconocido, al que los ojos turistas se niegan a ver. Ella era la esencia de oriente entre los suyos y la mujer fuerte ante la sociedad.

Vivir y disfrutar de lo vivido. Nunca se borraría aquella frase de su cabeza ni la dejaría ninguna mañana, cuandno lo hiciera, sabría que entonces ella volvía a estar con su abuela al otro lado del río. Lo tenía todo para conseguirlo: un familia adorable, unos amigos fieles, un futuro prometedor y había descubierto la última puerta para conocer su interior, la que la ayudaría a renacer cada día, el baile.

Dicen que a un pueblo se le conoce por su música y por sus bailes. Las personas somos como los pueblos. Tan iguales a simple vista y tan diferentes a la vez. El corazón, la llave que une el cuerpo y el alma marca el ritmo de nuestro sentir, es nuestra música. Su abuela siempre decía: 'cuando un ritmo te haga acariciar sentimientos nunca sentidos, la cuna de ese sonido es la cuna de tu alma'.

Hielo y pluma

2008-08-23T05:49:00.000-07:00

Hacía tiempo que no dejaba constancia de su día a día en un papel. Su diario conservaba ahora las motas de polvo que se habían acumulado en sus tapas desde hacía años, los suficientes como para que los dedos de su mano no encontrasen la forma adecuada para abrazar la estilográfica. Con lo fácil que parecía años atrás, en los que la fina y cuidada punta de la pluma bailaba sobre el papel con la elegancia y delicadeza de los bailarines de patinaje sobre el hielo.

Escribir le recordaba las piruetas de Eva en sus años jóvenes, cuando competía en las pistas de hielo de toda Europa, incluso había conseguido participar en un torneo internacional celebrado en Rusia, entre las mejores. Ella estaba en ese nivel que se encuentra a caballo entre el sueño y la realidad. Y en la cabina de comentaristas, donde la realidad más humana, la más dura gobierna ante todo intento de utopía, se encontraba él. Nunca olvidaría el día que la conoció, ni pensar que estuvo a un segundo de renunciar aquella convocatoria para los juegos olímpicos de invierno celebrados en la cara este de Europa hacía ya más de cincuenta años.

Él, un joven periodista dedicado más a la crónica de sucesos que a otros menesteres periodísticos, metido en una competición deportiva de la que ni sabía el reglamento ni el nombre de ningún deportista de élite de aquella modalidad. De aquella no había vuelta atrás cuando en la redacción del periódico te destinaban un tema, y menos después de tener que hacerse hueco entre los mejores escritores de la época, pupilos de los más grandes cronistas que más adelante saltaron al mundo literario como grandes escritores de lengua hispanoamericana. Un becario tenía entonces que acotar las órdenes más interesantes y las más absurdas también. Si no entendías de un tema, la solución era fácil: infórmate de todo lo que puedas en el poco tiempo que tenías antes de enfrentarte a tu reportaje, crónica, crítica o noticia. Esa parte del pasado era la que menos había cambiado con respecto a la actualidad, aunque de aquella se careciera de herramientas tan útiles como Internet o el teléfono móvil. Las publicaciones pasadas, los libros especializados, el bloc de nota y a pluma eran los compañeros de viaje inseparables en el maletín de todo reportero.

Con ellos hizo el viaje de ida a su destino, a la Europa del este tan masacrada de desgracias que habían dejado su huella en todo rincón de los países afectados. Ver aquel escenario era aterrador, más cuando no realizabas el viaje para ayudar a solucionar el conflicto. Aún hoy, cincuenta años después de aquel viaje, él se seguía preguntando cuál había sido el motivo para llevar una competición deportiva a un escenario tan poco evolucionado por entonces tanto en arquitectura como en política y en valores humanos. El dinero, sin duda, ya sobresalía como principal poder social, como desde siglos atrás había hecho, diferenciando a unos de otros, partiendo la sociedad en clases distinguidas y provocando la indiferencia de los más poderosos por mejorar la situación de los menos favorecidos. Y entre aquel escenario, un elegante pabellón olímpico abría sus puertas a un país de ensueño recubierto por el color blanco, el símbolo de la pureza, de todo lo tranquilo, de la paz. La enorme pista de hielo calentaba el ambiente con su traje de vistosos anuncios de colores que ofrecían un festín luminoso a los ojos del espectador.

Su labor era escribir un artículo sobre la competición que durante tres días se desarrollaría en el pabellón olímpico de las ilusiones, como él mismo había decidido bautizar aquel sitio. Supuestamente en sus letras debía sobresalir la objetividad, pero dando también ese toque de opinión positiva hacia la participante de su país para que, entre frases engalanadas, el lector quedara convencido de la formación de su deportista. Aquella situación por sí sola ya hacía que él no viera con tan buenos ojos las coreografías puestas en escena por su compatriota y se fijara más en las representantes de otros países. Y allí, entre música y coreografías, palabras pronunciadas en todos los idiomas por sus colegas de profesión y puntuaciones extrañas, apareció ella.

Desde su posición, parecía que la joven no superaba los 16 años, aunque su edad ya se acercaba a los 19. Eva era la favorita, por sus anteriores triunfos conseguidos en numerosas competiciones internacionales. Ella era la mejor bailando sobre el hielo tanto sola como en pareja. Ella y la pista eran un ser único en cuanto la música comenzaba a sonar en el pabellón. Todo su cuerpo se movía al son de las notas musicales como si fuesen ellos los que en ese momento la estuvieran componiendo. No importaba si se trataba de música clásica con fuertes cambios de intensidad, como música moderna que requería movimientos más rápidos, mayor velocidad en pista y todo ello acompañado siempre por complicadas piruetas y movimientos. No podía realzar las coreografías de su compatriota de dejar por debajo de ella a Eva. Era la mejor, no hacía falta ser un experto en patinaje artístico para saberlo, por eso apostó por ella en sus crónicas. Apostó y ganó.

Para Eva era una competición más que sumaba a su carrera deportiva, otra medalla, otro trofeo como los demás; pero para él era el inicio de una nueva pasión. Sus artículos no habían gustado demasiado en la redacción de su periódico dadas las alabanzas que reflejaban de la competidora más fuerte del campeonato, pero las palabras del joven reportero no se equivocaban y celebraban ya la victoria anunciada de Eva. Lo cierto fue que desde aquel campeonato y su fascinación por aquella mujer y sus ejercicios sobre la pista le llevaron a él a ocupar un puesto en el área de deportes del periódico donde no tardó mucho en abandonar por su propia decisión. Eran muchos los diario que requerían de su presencia en sus redacciones y de revistas especializadas en patinaje. Realmente había hecho bien los deberes aquella vez interesándose por un deporte que cada día se hacía más fuerte.

Su experiencia en revistas especializadas de deportes de invierno cada vez le acercaban más a la joven y todo ello también servía para que su pluma bailara cada día con más soltura sobre el papel cuando escribía de Eva. Tanto fue así que pronto sus colegas le comenzaron a llamar el plumilla de la campeona, y ella se interesaría por conocerle tarde o temprano.

Fue un jueves, 28 de agosto, cuando le llegó una cita para verse con Eva en el gran hotel Reigton, donde se hospedaba la joven. Una revista de gran tirada había publicado unos días atrás un artículo en el que repasaba la historia de Eva con gran fidelidad y elegancia en su estilo. El artículo había sido la llave para despertar el interés de la deportista por conocer al reportero que la seguía a todos lados. Eran muy parecidos, muy similares, casi gotas gemelas cada uno en su profesión. Ella se comunicaba con el hielo como si fueran sus pies los que hacían que éste se presentara a su antojo, y él hacía lo mismo con la pluma, parecían extensiones de sus cuerpos. Puede que aquella coincidencia funcionase como el imán de sentimientos entre ambos, una tormenta que estalló en todos los medios. Reina del hielo y periodista aficionado se enamoran, por fin él entraba en el mundo entre sueño y realidad.

Desde aquel encuentro en el Reigton, él había trazado hermosos versos con su estilográfica para ella, una carta por cada jueves de la semana. Ella le inspiraba al escribir y las cartas que ella recibía de él alimentaban su imaginación para crear coreografías, más técnicas, más complejas, y también más románticas. Él se había convertido en su periodista más especializado, en su manager, en su biógrafo, formaba parte de su vida; siempre, desde aquella cita, había sido así.

Cincuenta años atrás. Echar la vista atrás era fácil. Cerrar los ojos y ver de nuevo aquel pabellón mágico que acogería los bailes de Eva, recordar sus ensayos, emocionarse con cada una de sus vueltas, de sus coreografías una y otra vez, entrar en ese mundo de ensueño que se rompía al abrir los ojos y verla postrada en una cama, casi inconsciente, inmóvil, como sin vida. Sus patines se había oxidado al igual que la pluma estilográfica del que había sido un día el joven periodista que viajó a Europa del este. Hacía tiempo que los cuidados a Eva le obligaban a no atender otro tipo de detalles como la carta de los jueves, a escribir su diario o a ver crecer a sus nietos.

Se acercaba un jueves mágico, el del 28 de agosto y a cinco días de la fecha indicada su pluma seguía sin vida, su mano temblaba al tocarla y sus dedos no se encontraban cómodos al abrazarla. Su arte se moría con su amor.

Cuento egipcio

2008-08-22T07:43:00.000-07:00

Las vacaciones están llegando a su fin, y pese a haber viajado y disfrutado, también he tenido tiempo a trabajar en cosillas que tenía sueltas por ahí y que al fin ven la luz y a disfrutar de otra de mis aficiones además de viajar, el leer. Y buscando un libro interesante a la vuelta de Burgos en una de las librerías de la estación del tren, una revista de salud venía acompañada por un pequeño ejemplar donde se reunen cuentos tradicionales de los cinco continentes. Por supuesto, Egipto tenía que ocupar páginas en este pequeño libro de bolsillo.

Como ralentí en el que he metido al blog este mes de agosto, que lo he abandonado un pelín, os escribo este relato tradicional egipcio que se titula: El aprendiz de mago

Éucrates era un joven griego que estudiaba en Egipto. Un día, mientras navegaba por el Nilo, se dio cuenta de que entre los pasajeros del barco había un hombre muy misterioso.

Se trataba de un egipcio con la cabeza rapada como los sacerdotes, que llevaba finos vestidos de lino, y hablaba griego perfectamente. El misterioso hombre se llamaba Pancratés y era muy sabio, pues poseía conocimientos muy vastos en todas las áreas del saber.

Aprovechaba las escalas del barco para bañarse en el río y nadar entre los cocodrilos sin ningún temor. Se divertía acariciándolos o montando a horcajadas sobre sus espaldas.

El joven griego enseguida comprendió que se trataba de un mago y procuró entablar amistad con él. Pancratés no tardó en concederle su confianza, hasta el punto de confesarle, uno tras otro, sus secretos.

Cuando el barco llegó a su destino, Menfis, Pancratés le dijo a Éucrates:

-Dejad aquí a vuestros criados y venid conmigo. No os preocupéis, no vais a necesitar de ellos.

Y se fueron directamente a la posada.

Una vez allí, el egipcio cogió una escoba, le puso a la misma un vestido y pronunció una fórmula mágica en voz baja.

Luego le dijo:

-Ve a buscar agua.

De repente la escoba cobró vida y fue a buscar agua. Lo más sorprendente fue que, gracias a la fórmula mágica, todo el mundo la tomó por ser humano.

Cuando la escoba trajo el agua, el mago le dijo:

-Ordena la habitación y sírvenos.

Y la escoba cumplió las órdenes sin rechistar.

A continuación, el mago volvió a pronunciar unas palabras mágicas en voz baja y la escoba se convirtió de nuevo en un objeto inanimado.

Éucrates quedó maravillado ante semejante prodigio y le hubiera gustado poseer la fórmula mágica, pero el egipcio guardaba celosamente su secreto. Sin embargo, un día, el mago pronunció la fórmula mágica en voz alta y Éucrates, que se encontraba en la habitación de al lado, la oyó. Más tarde, mientras la escoba ejecutaba sus órdenes, los amigos se fueron a dar un paseo.

A la mañana siguiente, el joven griego dejó que su amigo se fuera solo, se apresuró a vestir la escoba, pronunció la fórmula mágica y le ordenó:

-Ve a buscar agua.

Inmediatamente, la escoba cogió un cántaro y se fue a buscar agua.

-Muy bien-le dijo Éucrates-, ahora, !conviértete otra vez en escoba!

Pero la escoba salió de nuevo y trajo más agua, una y otra vez. Pronto, no hubo bastantes ánforas ni recipientes para contener todo el agua que la escoba traía y ésta empezó a derramarla por el suelo.

Éucrates sabía la fórmula que daba vida a la escoba, pero no la que servía para detenerla. Fuera de sí, el griego cogió un hacha y partió la escoba en dos mitades. Cada una de las dos mitades tomó un cántaro y prosiguió con ese ir y venir infernal. El pobre muchacho habría parecido ahogado si el mago no hubiese vuelto a tiempo para deshacer el hechizo.

algunos días más tarde, Pancratés desapareció. Su joven amigo nunca más volvió a verlo y no pudo proseguir sus estudios de magia.

EntreLíneaS

2008-07-30T14:27:00.000-07:00

Lo había hecho. Al final la curiosidad puede a la moral y el ser humano siempre acaba cediendo. Pese a su corta edad, Luc conocía bien los puntos débiles de su hermana. Compartían más que la sangre y los genes, les unía la curiosidad por ir más allá de lo que pasaba ante sus ojos. Al parecer, Leire había investigado en aquella esquina de su cuarto que había salido disparada de la pared con el puntapié de Luc y ella le había devuelto la patada. Ahora le tocaba a él responder.

Apartó todos los recipientes que contenían el puzzle que se había propuesto hacer para no golpear ninguno y derramar las piezas que contenían, y colocó el cajón secreto de su cuarto para volver a golpear suavemente la esquina que activaba la trampilla en el cuarto de al lado. Al poco rato, el cajón volvió a aparecer en su dormitorio. Creía que conocía a su hermana y que aquello era fruto de la respuesta de Leire, pero para asegurarse Luc decidió iniciar un juego de intercambio, tal y como hacían cuando él era más pequeño.

El juego era fácil. Uno de los dos tenía que hacerle llegar al otro un objeto personal que requiriera de una posesión que el otro tuviera a mano. Por ejemplo, Leire siempre comenzaba el juego metiendo debajo de la almohada de Luc una bufanda con el mismo estampado que los guantes de Luc. Entonces él tenía que hacerle llegar sus guantes con otro objeto para que continuase el juego. Luc no se complicó. Sabía que los guantes llamarían a la bufanda de Leire si es que ella había aceptado participar en su aventura. Rebuscó en los cajones hasta encontrar uno de los guantes, lo metió en el cajón secreto y dió el golpe en el zócalo para que aquella trampilla pasase a la habitación de su hermana. Leire no falló. No habían pasado ni diez minutos cuando desde el cuarto de al lado se oyó un golpe para activar aquel cajón. En su interior se encontraba la bufanda y un bolígrafo.

Luc se quedó atónito mirando aquel bolígrafo. En él había un sarcófago que recorría todo el cuerpo del bolígrafo según lo movías hacia abajo o hacia arriba. Realmente no sabía qué pretendía Leire que le devolviera con aquella pista. ¿Una carta?¿Un dibujo de Egipto?¿Un mensaje?El mensaje.

Luc se acordó entonces del papel con el mensaje tan raro que había encontrado del otro zócalo que se había movido en su cuarto y fue a buscarlo, pero aquella vez no apareció. No estaba, había desaparecido de la caja donde lo había escondido para que nadie lo viera, ¿o se lo había dejado olvidado sobre la mesa y Marie lo había tirado a la basura? No podía ser, algo tan importante como un mensaje sin descifrar no lo habría dejado abandonado como si nada sobre la mesa y ante el peligro de que un adulto lo tirara. Siguió buscando sin encontrar nada, entonces un golpe en la pared volvió a captar su atención. Leire estaba impaciente por continuar el juego. Entonces él le escribió una nota:

'Ha desaparecido'

Esta vez fue Leire la que tardó en contestar. Luc pensaba que igual no lo había entendido, pero se equivocaba. Su hermana le respondió, pero al día siguiente y durante el desayuno. Era la primera vez que Leire rompía las reglas del juego, eso era señal de que estaba interesada por la historia que le había contado Luc el día anterior.

- Es el libro de los muertos. ¿Qué tal va ese puzzle?

Fue lo único que dijo y era bastante para que Luc entendiera que aquel puzzle iba a ser el confidente de su hermana, él y la aventura que compartirían.

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2008-07-22T11:57:00.000-07:00

Los soldados cuadraban firmes. Desde aquel lado de la cama observar el regimiento de las pequeñas figuras de plomo imponía a cualquier intruso, para él aquellas filas eran su ejército. Casi debajo de la mesa donde se levantaban los soldados de plomo, se veía el zócalo que había albergado durante quién sabe cuánto tiempo aquel extraño mensaje. Al otro lado de la pared, el ambiente del Antiguo Egipto inundaba la habitación de su hermana.

La brisa juguetona se metía entre las arrugas que dejaba el caer de las blancas cortinas. El olor del incienso volaba por el dormitorio embriagando la mente de Leire, transportándola a otro lugar. Sentada en su tocador con su camisón de estilo romántico, miraba con añoranza las páginas de la pequeña libreta que desde hacía unos años la había acompañado allá a donde iba. Como si la tinta tatuada en ellas gritara su nombre, Leire acariciaba cada palabra con las yemas de sus dedos. La libreta granate de anillas doradas guardaba el mayor tesoro de la joven, sus sentimientos y pensamientos. Seguir con el tacto de sus dedos la caligrafía sellada en las páginas amarillentas de aquel montón de hojas la ayudaba a sentir próximas a sus amigas de siempre, las que había dejado atrás con la mudanza, y también a recordar a aquel chico con el que nadie, ni siquiera ella, sabía si entre ellos había pasado algo más que un bonito recuerdo alimentado de algunos paseos por la ribera del río grande como para considerarlo su novio, o tan sólo había sido la ilusión que se mantenía ahora como fruto de la distancia. Fuera lo que fuera, el ritual de firmar una nueva página con sus suspiros transformados en letras siempre provocaba una fría lágrima que rastreaba el rostro de Leire bañando cada facción.

A Luc le encantaba pasear por el interminable pasillo de la planta superior de su casa. Sentía cuando lo recorría, visitar diversos sentimientos que le permitían traspasar las frontera que interpone la piel del cuerpo para llegar a lo más profundo de sus seres queridos. El ambiente oriental que desprendía la habitación de su hermana reflejaba la melancolía que invadía a la joven y provocaba, al mismo tiempo, una gran obstrucción en el interior de Luc que se veía incapaz de salvar de aquel abismo a su única hermana. Unos metros más allá, la puerta siempre entreabierta del dormitorio de mamá desprendía su aroma. Era un perfume que imponía el respeto que se le tiene a un adulto, pero también el cariño que hay hacia una madre. Ella, al igual que Leire, había conseguido impregnar de personalidad su pequeño y privado espacio, algo que ni Luc ni papá habían conseguido aún, quizás por eso que dicen que las mujeres son más fieles a su interior, a su yo, más que los hombres. Lo que sí había conseguido papá era dejar aquel olor a tabaco cerca de la puerta de su despacho, un olor que a mamá le levantaba jaqueca y a Leire le causaba náuseas.

Cada dormitorio conservaba ya, apenas un mes después de haber llegado a su nueva casa, el olor característico de cada miembro de la familia y todas ellas guardaban a la vez un pequeño recuerdo de Marie, o más bien de los productos que elegía para asear los cuartos de baño y para librar los estantes de la capa blanquecina de polvo.

Abajo, en el jardín, los arbustos ya habían tomado diversas formas de animales y símbolos que para un niño de la edad de Luc no tenían ningún significado. Por las ventanas abiertas de la planta inferior de la casa entraba el olor a las flores que trepaban por las paredes. En la cocina, el ajetreo era el habitual a aquella hora de la mañana, entre preparar el menú que se serviría al mediodía y colocar los productos que acababan de llegar del supermercado. La casa era enorme, pero después de un mes, había pocos rincones que Luc no hubiese investigado y lo peor de todo, aún no había conocido a ningún niño con el que compartir sus aventuras. Así que, pensando en cómo podría conocer a alguien de su edad en aquel pueblo que parecía abandonado, regresó a su habitación.

Leire había cerrado por completo la puerta de su dormitorio y Luc hizo lo mismo tras cruzar el umbral de su cuarto. Aquella habitación se estaba convirtiendo poco a poco en su fuerte, en una sala donde se concentraba todo lo importante para él, era su mundo y su vida. Abrió el armario donde guardaba todos sus juguetes, y algunos que su madre había encontrado en el desván, lo más probable que propiedad de los niños que había habitado aquella casa antes que su familia. Cogió la vieja caja de un puzzle que en la portada presentaba el dibujo de un atardecer en las pirámides de Egipto. Era una estampa realmente maravillosa, de esas que te invitan a soñar despierto en medio de la nada.

Abrió la caja y volcó todas las fichas que contenía dentro. Por suerte no salió con ellas ninguna araña ni otro tipo de esos animales que tanta fobia le dieron siempre a Luc. Las colocó todas de forma que se viera el dibujo de cada una, buscó recipientes donde colocar las piezas parecidas y comenzó a seleccionar. Sería un trabajo difícil el terminar aquel puzzle con tantas piezas iguales que formaban la arena del desierto, a lo que se sumaba que las paredes de las pirámides tenían un color similar al de algunas dunas que se veían también en la caja del puzzle. Así todo, se decidió a comenzarlo, ya que no tenía otra cosa mejor que hacer. En su antigua casa, él y su padre solían hacer puzzles de barcos y batallas navales, que era lo que más les gustaba a los dos. Después que aquella experiencia que acogió el montaje de más de diez puzzles, Luc estaba preparado para enfrentarse al desafío de las piezas del desierto él sólo.

Ya había separado todas las piezas con un borde liso, las que formaban el marco del puzzle, cuando con su pie dio un puntapié a la única esquina de su habitación que comía terreno de la misma. Tras tocar aquella pieza de madera que recubría la zona más bajas de la esquina, se oyó el abrir de una cámara. ¿Otra trampilla en su habitación? ¿Qué era aquello, una broma o era producto de su imaginación y nada había sonado? Dejó por un momento el puzzle a un lado para investigar cada rincón de su dormitorio. Tenía que descubrir dónde estaba la nueva trampilla.

La esquina que había recibido su puntapié no mostraba ninguna variación. Ni grietas abiertas, ni el zócalo metido hacia dentro, ninguna pieza a distinto desnivel de las otras. Nada. Aquello sí que era un misterio.

Leire picó a su puerta y sin esperar respuesta la abrió pidiendo explicaciones al destrozo que Luc había hecho en su cuarto. El sonido había existido. Con el puntapié de Luc en aquella pieza, otra en la habitación de su hermana pareja a la misma se había desplazado dejando un hueco, era como un cajón que comunicaba ambos dormitorios. Luc intentó explicarle a su hermana todo lo que había encontrado, incluso le habló del mensaje que escondía otra trampilla del zócalo, pero Leire lo tomó como otra broma de su hermano pequeño.

A su adolescencia, no tenía ni tiempo ni ganas para aguantar chiquilladas. Por lo que no dejó que su hermano entrara en su habitación para comprobar que desde allí también podría abrirse la misma trampilla en su habitación. Aquello tenía que significar algo, esta vez iba en serio la existencia de un tesoro en un lugar inexplicable, pero ¿qué era?¿dónde estaba? ¿quién lo había escondido y para qué? Las preguntas comenzaban a rebotar pronto en la cabeza de Luc que no lograba ni concentrarse con el puzzle. Ahora, era más importante idear la manera de involucrar a Leire en aquello. Sin su ayuda sería imposible encontrar nada.

Las excavaciones de la UJA en Egipto comienzan a dar los primeros resultados

2008-07-11T00:01:00.000-07:00

El pasado uno de julio comenzaron las excavaciones de la Universidad de Jaén en la necrópolis faraónica de Qubbet el Hawa (Asuán, Egipto). La primera fase consiste en la excavación del patio de acceso a la tumba de un noble, lo que llevará al menos dos semanas. Durante estos primeros días, el equipo investigador dirigido por el profesor del Área de Historia Antigua de la institución universitaria jienense, el doctor Alejandro Jiménez Serrano, ha descubierto un depósito de cerámica de época medieval, un ostracón (un trozo de cerámica con texto) y una estela funeraria de época faraónica.

Las excavaciones se desarrollarán durante todo el mes de julio y en ellas participa un equipo multidisciplinar. Además, se ha podido acceder al interior de la tumba, donde se han realizado mediciones de la misma y se ha descubierto que la cámara funeraria se encuentra al final de un pozo de 10 metros de profundidad. Los investigadores aún no saben si el enterramiento está intacto.

Este proyecto de investigación de la Universidad de Jaén se ha podido llevar a cabo gracias a la financiación de la propia Universidad, la Asociación Española de Egiptología, Caja Rural de Jaén y la empresa Guillermo García Muñoz SL. Gracias a estos esfuerzos desinteresados, la Universidad de Jaén se une al selecto grupo de universidades y centros de investigación extranjeros (solo hay tres misiones españolas más en el país del Valle del Nilo).

Los objetivos de esta primera campaña se centran en la realización de un plano topográfico de la zona, la limpieza del acceso de la tumba, la creación de un acceso seguro para que en los próximos años se pueda documentar y estudiar la gran cantidad de objetos que hay en el interior y el estudio del estado de la tumba.

La tumba fue construida probablemente para un noble y su familia en el periodo del Reino Medio (1800 a.C.) y seguramente fue reutilizada posteriormente. Es una de las más grandes de la necrópolis.

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2008-07-05T04:54:00.000-07:00

El canto de las aves era el único despertador que había aún en aquella casa. Estaba claro que a mamá no le había dado tiempo a deshacer todos los paquetes el día anterior y que el día que amanecía requeriría un trabajo en conjunto de toda la familia para adecuar la vivienda a su gusto.

Luc intentó llamar varias veces a Marie, pero fue en vano. No recordaba que la casa tenía dos pisos y que lo más probable era que su nana estuviera abajo preparando los desayunos para la familia y colocando todos esos aparatos tan raros que Samuel, el nuevo empleado, había pedido. Él decía que todos eran necesarios para preparar sus platos, algo que Luc no comprendía porque siempre había muy buena comida y platos en su casa y ni mamá ni Marie habían necesitado nunca todos esos cacharros. En fin. Igual con ellos probaban sabores nuevos o quizás las comidas tradicionales de aquel lugar tenían que hacerse con esos cubiertos.

Unos golpes en la pared que le quedaba a los pies de la cama, la que dividía su habitación con la de Leire, hicieron que Luc se levantara de la cama, pese a lo a gusto que estaba entre las sábanas, y fuera a ver qué estaba pasando en el cuarto de su hermana.

Lo que se imaginaba. El rostro de Leire era sincero con sus sentimientos. En aquellos momentos en los que Luc sabía perfectamente lo que le sucedía a su hermana con tan sólo mirarle a la cara, recordaba las palabras que solía decirle el abuelo. La cara de la joven, pecosa y con sus ojos verdes, era como un loto abierto, desprendiendo toda su esencia, sus sentimientos. La mirada de Leire aún aguardaba las últimas lágrimas del disgusto desatado la noche anterior por la mudanza, pero bajo aquella tristeza se escondía una fuerte ira que Luc conocía muy bien. Cuando Leire se enfadaba, el frágil loto se convertía en una fiera capaz de atacar a todo el que osara calmarla.

Con la cama deshecha aún y con algunas cajas abiertas, la habitación de Leire ya había comenzado a transformarse. Luciendo su camisón blanco, casi transparente, con tirantes fruncidos con hilo dorado, Leire intentara clavar un enganche en la pared para sujetar las cortinas que daban a cualquier lugar ocupado por su hermana su toque personal. Por la ubicación de todos los objetos necesarios, Luc averiguó las intenciones de su hermana. Al igual que en su anterior dormitorio, el de su casa de siempre, Liere recrearía un idílico escenario inspirado en el antiguo Egipto.

Los cojines de mil colores que cubrirían la cama durante el día, ya estaban por el suelo; su cama estaría orientada al oeste, para coincidir con la puesta de sol, el lugar de la muerte según creían los antiguos hijos del Nilo, como llamaba Leire a los egipcios. A la derecha iría el tocador blanco y con decoración abstracta y muy cerca de una ventana para permitir que el sol acariciase su rostro cuando se sentara en la pequeña silla que acompañaba el mueble. Sobre él ya descansaba la caja que había servido de transporte para todos los frascos de fragancia también de colores, como los cojines y con aquella forma tan peculiar, tan oriental. Las cajas de madera de ébano que guardaban los secretos de Leire y el espejo de mano redondo en cuyo revés aparecía el ojo de Horus. Todos esos objetos tomarían la misma posición que ocupaban en su anterior vivienda, al igual que lo haría la pequeña mesa redonda y con grabaciones en estaño y marfil que luciría bajo las cortinas que Leire intentaba colgar.

Ante aquel desorden, Luc decidió bajar a desayunar. La cocina presentaba un aspecto ordenado y limpio. Samuel se había tomado su tiempo para dejarlo todo impecable y en su sitio, tanto que hasta daba apuro entrar en aquella cocina. Un sentimiento que pronto se esfumó de la cabeza del niño ante la presencia de los bollos que sobresalían de una cesta de mimbre sobre la barra de la cocina y con aquel olor a chocolate ácido que pedía a gritos una cucharada de azúcar.

Los desayunos era lo que más le gustaba a Luc. Le encantaba ver cómo el azúcar se fundía en el chocolate caliente, y después cómo la cuchara tenía que hacer un esfuerzo para abrirse un hueco entre el líquido espeso de la taza. Sin duda disfrutaba con ello. Estaba en mitad del ritual de su desayuno cuando sus padres irrumpieron en el hall con un griterío imposible. Lleno de curiosidad, Luc cogió un panecillo en una mano y en la otra su taza de chocolate y se fue a ver qué pasaba.

Un hombre con pinta de pobre hablaba en un idioma extraño. No se le entendía ni una palabra, pero sus gestos de brazos y cara tan exagerados daban a entender que lo que decía era importante, al menos para él. Papá lo despidió de la casa como él solía hacer, con su sonrisa y buena educación, invitándolo a salir más que expulsándolo. Él sí había entendido todo lo que aquel hombre había dicho, pero se negó a descifrarlo en cuanto notó la presencia de Luc.

¿Qué quería esconder su padre de las palabras que había dicho aquel hombre?

Leire también había aparecido en lo alto de la escalera, alterada por las voces. Papá hizo como si no pasaba nada, mamá sonrió quitándole importancia al tema y ascendió las escaleras hasta encontrarse con Leire. Era claro que el espectáculo había terminado y que de él no iba a saber nada más de lo que había presenciado, por lo que la mejor opción era olvidarse de ello por un momento y seguir disfrutando del desayuno.

Samuel no se había enterado de nada. Estaba canturreando alguna canción desconocida para Luc mientras entraba y salía por la puerta lateral de la cocina que daba a la calle para colocar los paquetes que había acercado a la casa el servicio a domicilio del supermercado. Papá ordenaba a un grupo de tres hombres jóvenes qué era lo que tenían que hacer en el jardín, mamá seguía colocando toda su ropa en el gran vestidor del dormitorio principal y Marie ayudaba a Leire a colgar las cortinas. Parecía que todos tenían asignada una tarea. Todos menos Luc. Entonces decidió encerrarse en su habitación y comenzar a colocar todas sus cosas, para convertirlo en su fuerte.

El ejército de los soldados de plomo iba tomando forma cuando un fuerte golpe de martillo procedente de la habitación de Leire hizo bailar el zócalo que estaba al lado de Luc. Lo que le faltaba. Un zócalo suelto en su nueva habitación. Ahora sí que tendría que aguantar intrusos en su fuerte para arreglar aquello.

Luc se tumbó en el suelo para alcanzar mejor aquel zócalo. Primero lo movió suavemente con la mano para asegurarse que realmente estaba suelto. Una vez confirmada la duda, lo movió con más fuerza hasta que saltó un poco hacia arriba un pequeño triángulo del parqué. Lo apartó y entonces la pieza del zócalo salió de forma limpia. Luc cogió su linterna y se agachó para ver qué había dentro. Era un pequeño hueco oscuro, como una cámara secreta y parecía estar vacía. Se decidió y metió la mano para examinar mejor, entonces los rozó.

Era un trozo de papel enroscado y atado con un cordel. Tenía toda la pinta de ser un pergamino. Le quitó la cuerda que los sujetaba en forma de cilindro y de él se desprendió una flor disecada. En su interior sólo había escrito un mensaje:

'Me despierta en la oscuridad el movimiento de los pájaros, un murmullo en los árboles, un aleteo. Es la mañana de mi nacimiento, el primero de muchos. En el templo rugen los leones y la tierra tiembla. Pero sólo es la mañana que vela sobre el hoy'

Brillante Weblog 2008

2008-07-04T07:45:00.000-07:00

La brisa que acaricia las aguas del Nilo ha premiado este blog con el premio Brillante Weblog 2008. Un premio que os pertenece a todos aquellos y aquellas que cada día dejáis vuestras palabras en este 'cuento sin final' para dar vida a relatos que crean sus propios castillos en el aire.

Ivi, mi admirable amiga por sus vivencias y valía, del blog Contigo Pan y Cebolla ha premiado este blog por permitirle participar en los cuentos.

Me toca a mi ahora elegir a siete bloggers más para acercarles este premio.

Blog de Asmahan, por mostrarme que los sueños se hacen realidad y por ser un modelo a seguir como bailarina y persona.

Planeta Fernando, porque sin conocernos físicamente compartimos muchas afinidades.

Baraka, por ser un ejemplo de constancia y por la sinceridad de sus textos.

Diario de un Feo, porque él es cada uno de nosotros y nosotros cada una de sus letras. Te sientes como un amigo leyendo sus textos.

Abejitas, por hacer da cada lunes un día divertido

Tareixa, por su fidelidad en mis cuentos

Blog de Sara, para que recuperes tu afición por los poemas y vuelvas a deleitarnos con tus letras.

EntreLíneaS

2008-06-30T04:13:00.001-07:00

Aquel pueblo parecía salir de un cuento de la Edad Media. El coche de la familia apenas pasaba entre las casas que enmarcaban las carreteras del centro urbano y muchas de ellas dejaban ver entre sus aberturas el paso de los siglos en sus cimientos. Luc miraba sorprendido a todos lados mientras su hermana, Leire, repetía una y otra vez su rechazo por la mudanza a un pueblo perdido en la campiña francesa y donde nada parecía haber evolucionado desde hacía unos siglos. Sus padres aguardaban callados, dejando pasear las quejas de su hija adolescente en el poco espacio libre que las maletas y paquetes embalados dejaban en el auto.

La familia atravesó todo el pueblo seguido de algunos de los camiones que ayudaban con la mudanza de las pertenencias personales que debían amueblar el nuevo hogar. Luc y Leire miraban atentos a su alrededor. Allí se extendía un escenario vacío de personajes a los que ambos hermanos se imaginaban vestidos con ropas del medievo y con un papel que representar como si en el escenario de un teatro se encontraran. Las últimas casas anunciaban el término de aquel pueblo, Dinan, o eso parecía puesto que a partir de ellas se abría la inmensa pradera que acariciaban las aguas del río, el mismo que atravesaba la ciudad.

Los dos hermanos respiraron. Puede que el paso por aquel pueblo sólo hubiese sido destino del itinerario elegido por su padre para meterles un susto en el cuerpo y no porque se tratase de su nuevo hogar. Pocos metros más allá del morro del coche se veían dos altas puertas de hierro que se cruzaban para cerrar un muro que rodeaba unos jardines, eran como los brazos de una persona reservada para mostrar sus secretos e intimidades. El coche de la familia se paró delante de la puerta de hierro de la que colgaba una cadena liberada por un enorme candado oxidado. Dentro, en los jardines, Marie y otros empleados del personal de la casa se acercaban para ayudar a descruzar las dos grandes puertas.

- Vamos a tener que pensar cómo hacer que se abran y cierren de manera automática.

Las palabras de su padre confirmaban lo que tanto Luc como Leire se temían. Aquellas enormes puertas de hierro eran los barrotes de su nueva vida.

Los jardines eran interminables. Con arbustos que en alguna época tuvieron que simular siluetas de animales, hoy lucían descuidados y salvajes. Las hierbas subían desde el suelo hasta la altura de los tobillos y se mezclaban con cascos de botellas rotas y otras basuras que la gente había ido tirando en el interior del recinto a su paso por aquella entrada. Ante ellos se alzaba una gran fuente coronada por una sirena en lo más alto y que obligaba tener que rodearla para llegar a la entrada principal de la vivienda. Era un caserón, un edificio como esos que aguardan historias de fantasmas y otros temores por los recuerdos que sus antiguos dueños habían dejado en ella.

Leire miraba la casa con cara de horror desde la ventanilla del coche. Se negaba a bajar y enfrentarse a aquella mansión que le transmitía de todo menos buenas vibraciones, como ella solía decir desde que salía con la chiflada esa de su amiga italiana, la hippie. Al verla, Marie la cogió del brazo y la guió hasta la entrada principal intentando calmar los temores que estaban creciendo en la cabeza de Leire.

Dentro el aspecto de la casa daba un giro de 180 grados. El hall era enorme y a sus pies ascendía una gran escalera que abría su boca para dar paso a un largo pasillo, donde se distribuían las habitaciones. La cúpula de cristal que se abría en el techo del hall permitía entrar toda la luz del día dando vida a una vivienda que parecía moribunda en el exterior. En el suelo se dibujaba una estrella muy rara, un dibujo que Luc nunca antes había visto pero era bonito y de muchos colores que destacaban del resto de baldosas blancas con algunas betas negras.

Luc, su madre y su hermana se quedaron justo ahí, encima de aquella estrella mirando a todos lados, presentándose a su nueva vivienda mientras el trajín de empleados de la empresa de mudanza subían y bajaban por la gran escalera con los muebles de su antigua vivienda y otros embalados, nuevos debían de ser. Por el lado izquierdo se oían ruidos de cubiertos y ollas golpeándose unas a otras, un sonido que indicaba dónde estaba la cocina, por la derecha el sumo silencio era testigo del desfile de empleados y compañeros de trabajo de mi padre con cajas de libros. Por aquel lado quedaría el despacho del Señor, como todos le llamaban aquel día.

A Luc aquello de Señor le hacía gracia. Su padre siempre solía reírse de las personas que si dirigían a él tan cortésmente y le molestaba que la gente lo tratase con tanta distancia y frialdad. Pero aquel día, estaba tan nervioso porque todo saliera bien y porque nosotros nos encontráramos agusto que ni siquiera escuchaba aquello de Señor.

Casi empujados por él, Luc, Leire y su madre subieron la gran escalera y se encontraron frente a un interminable pasillo custodiado por puertas con marcos muy originales. A Luc le parecía estar en el colegio de Howards y que de cualquier puerta saldría un mago como Harry Potter. Aquel joven aprendiz de magia era su personaje favorito de ficción y sus fantasías siempre contenían relatos cargados de varitas mágicas, duendes, palabras impronunciables para los adultos y demás seres pertenecientes a otro mundo. Aquellas puertas guardaban silenciosas los que a partir de aquel momento iban a ser sus cuartos.

Cada habitación contenía un cuarto de baño propio y eran los suficientemente amplias como para poder montar allí todo el ejército de soldaditos de plomo que Luc coleccionaba desde muy pequeño. Aunque la verdad, las habitaciones parecían crecer con cada armario, somier, mesa y silla que los de la mudanza metían allí. Por muchos muebles que dejasen en la habitación de Luc el espacio nunca iba a faltar. Además, el ambiente olía a hierba fresca, como los cabellos de Doroline, era símbolo que Marie se había encargado de dar las órdenes adecuadas en cuanto al producto de limpieza a utilizar por las limpiadoras. En su casa de París sólo contaban con una chica para limpiar, planchar y preparar la casa para las visitas y con Marie. Pero en su nueva vivienda, dado al tamaño, estaba claro que el número de empleadas y mayordomos crecería.

Como el entrar y salir de los empleados de la empresa de mudanzas no le dejaban imaginar dónde y cómo iba a colocar todas sus cosas en su nueva habitación, Luc decidió ir a conocer los dormitorios del resto de la familia. En el cuarto de al lado, los muebles de su hermana se amontonaban en la puerta cerrada. Luc abrió la puerta despacio, como con miedo con lo que podía encontrarse dentro. Pero allí sólo estaba su hermana, llorando sobre el colchón desnudo de su cama. La habitación era muy similar a la suya, excepto porque tenía armarios empotrados, por lo que el cuarto de Leire iba a ser más grande, algo que a él no le importaba porque con el suyo ya le valía para colocar todas sus cosas y tener aún así espacio donde jugar a gusto.

Estaba claro que a su hermana aquello de la mudanza le iba a afectar más que a Luc y aunque entre ellos nunca antes hubiese una relación muy estrecha, Luc sabía que le tocaba a él eso de devolverle la felicidad a Leire. Al fin y al cabo, a él ya no le disgustaba tanto haberse mudado viendo la casa tan misteriosa que había elegido su padre.

EntreLíneaS

2008-06-29T05:26:00.000-07:00

Odiaba a su padre. Y a su madre también. Creía que nunca iba a decir esas palabras, pero las había repetido una y otra vez entre lágrimas y sollozos desde que aquella noche sus padres habían reunido a toda la familia en el salón para comunicarles la noticia. Se mudaban de casa y, lo peor de todo, también de ciudad, o mejor dicho, cambiaban la gran urbe por una aldea perdida en medio de la campiña francesa.

¿Por qué le tenía que pasar eso a él? Ahora, que a sus 9 años y después de pelear durante los últimos dos años había conseguido que Doroline le hiciera caso y aceptase ser su novia, aunque todavía se negaba a darle un beso, decía ella que le daba asco y que eso era de personas sin educación y sin escrúpulos. Él no pensaba así. Más que nada porque cada noche veía como su madre recibía a su padre con un beso cuando llegaba de trabajar, y desde bien pequeños, a él y a su hermana, siempre les habían mandado recibir a su padre y a todos los invitados que iban a casa a darles un beso de bienvenida. Además, cuando se encontraba en frente de Doroline se moría de ganas por darle un beso, de sentir el mismo olor que desprenden las praderas en la primavera en sus cabellos rizados, de mirar fijamente y muy de cerca sus grandes ojos de iris verde y rayas amarillas. Era la mirada de un gato en la cara pecosa de una niña refinada de la Francia de principios del siglo veinte, procedente de familia adinerada y puede que, por ello, siempre muy bien preparada y perfumada.

Hacía un par de días tan sólo que había logrado rozarle la mejilla con sus labios y sonrojarla por ello. Nunca olvidaría aquella expresión en el rostro de Doroline. Entre la sorpresa de recibir aquel beso y el rubor que le había provocado, su rostro había mostrado el reflejo más hermoso que él nunca antes había visto. Y justo ahora, tan sólo dos días después de la que sin duda había sido una de las mejores experiencias de su vida, sus padres decidían mudarse.

Lo bueno que tenía todo aquello era que por primera vez su hermana y él estaban de acuerdo en protestar. Tampoco a ella la gustaba la idea de irse justo en aquel momento. Leire, a sus 15 años, comenzaba a salir hasta las nueve de la noche con su grupo de amigos por la zona antigua de la ciudad y según se decía en el patio del colegio, estaba saliendo con el chico por el que todas las adolescentes suspiraban. Moreno, de ojos negros y con labios gruesos, aquel joven extranjero destacaba por los rasgos comunes a su raza latina y por su carismática forma de ser. Leire era la envidia de muchas jóvenes de su edad e incluso las de un curso superior al suyo, lo que era todo un orgullo para ella. Pero como todo en esta vida, el cuento de hadas que ambos hermanos habían comenzado en su ciudad natal veía el final del túnel, o el comienzo de uno, ya que no sabían lo que iban a encontrarse en la nueva etapa de su vida.

Marie, la chica que siempre les había cuidado tanto a él como a su hermana desde que Leire era pequeña, era experta en eso de las mudanzas. Por motivos laborales de sus padres, Marie había vivido en Bordeaux, en Lyon, en Lorient, en Reims y en Paris, donde había conocido a la familia de Luc.

- No te preocupes, Luc. Encontrarás a otra chica tan guapa como Doroline en la nueva ciudad. Además, siempre es intrigante lo que pueda sucederte allí, a quién puedas conocer o incluso lo que puedas llegar a hacer allí.

La 'nana', como Luc y Leire solían llamar a Marie, siempre sabía las palabras exactas para levantar el ánimo de los dos niños, pero aquella vez las palabras no eran suficientes.

- ¿Y mis amigos? ¿Y los abuelos?¿Y el colegio?....

Realmente el colegio era lo que menos le importaba, pero en ese momento toda excusa era buena para intentar echar atrás los propósitos de sus padres. Para un niño de 9 años no era fácil comprender que el trabajo de su padre obligaba a toda la familia a trasladarse a un pueblo del que ni siquiera había escuchado el nombre, ni en clase de geografía por muy poca atención que tomara a las explicaciones del Narigón. Fijo que hasta a él lo echaría de menos porque era imposible que existiese ningún otro profesor tan mustio y feo como el profesor de geografía de su colegio.

En su habitación siempre decorada con payasos y arlequines vestidos con trajes de mil colores, reinaban ahora las interminables montañas de cajas de cartón. No estaba el escritorio, ni las estanterías que desde siempre habían sujetado sus libros, por no estar no estaba ni el somier de su cama. Eso fue lo primero que cargaron en el camión de la mudanza que había salido por la mañana, mientras Luc desayunaba en la cocina, mientras comía el último bocado de tostada que comería en aquella casa, el último sorbo de leche, el último, el último, el último. Ahora odiaba esa palabra que se había convertido en un habitual en todas sus conversaciones. Era como si el fin del mundo estuviera a punto de llegar y nadie podía hacer nada para evitarlo.

El portazo y las tres vueltas de llave que dio su padre a la puerta de entrada de su casa había sonado mucho peor que un adiós. Aquello era el fin. No le daban ni el tiempo necesario para despedirse de todos los que le hubiese gustado estrechar por última vez la mano. Sólo pasaron por casa de sus abuelos para despedirse de ellos, eso sí, su abuela, con lágrimas en los ojos, le había dado una caja de bombones y galletas caseras a su hermana y otra para él; y su abuelo les había dado un billete de 20 francos. Nunca antes les había dado tanto dinero, pero aquello ya no importaba porque en la nueva ciudad Luc no sabría dónde estarían las tiendas más interesantes para invertir aquellos francos. Y ahorrar...ahorrar era muy aburrido. ¿Para qué sirve el dinero parado en una caja si sólo tú vas a saber cuánto hay dentro?

Al abrir la cartera para guardar los 20 francos, una fotografía de Doroline se cayó al suelo. Era el único recuerdo que tendría de la niña que le había robado sus primeros sueños y lo que iba a ser un secreto ahora lo sabía toda la familia. Con un sonrisa dulce en los labios, su abuela recogió la fotografía del suelo y entregándosela intentó animar a Luc asegurándole que en su nuevo hogar encontraría otra niña tan guapa como Doroline.

Esa frase ya la había oído antes ese mismo día y no le gustaba. Cuando los mayores repiten las frases es porque les das pena, porque creen que eres tonto o porque la situación es tan mala que no hay palabras coherentes para decir, y por eso todos repiten la misma tontería. Otro apoyo más para quedarse en su casa de siempre, pero como antes ya lo había hecho, su padre no atendió a las explicaciones que le daba.

Sentado en el asiento trasero del auto, la imagen de los abuelos sacudiendo la mano en forma de despedida y las casas de la ciudad alejándose componían el paisaje más triste de su corta vida y que nunca olvidaría. También su hermana se despedía de sus abuelos y de la ciudad mientras se secaba inútilmente las lágrimas que le rodaban por el rostro. Sus destinos tomaban un nuevo rumbo.

TReNeS

2008-06-18T09:32:00.000-07:00

Le encantaba aquel aparato. Ruidoso y juguetón, el tren siempre había alimentado su fantasía de innumerables historias desde pequeña. El chiflar de la locomotora que la despertaba cada mañana en su casa de verano era el único sonido que conseguía arrancarle del cálido abrazo de las sábanas cuando era niña. Nunca olvidaría esa imagen del tren pasando por el límite de la finca de sus abuelos y de su abuela asomada a la ventana de la cocina reprendiéndola por no llevar nada más encima que el fino camisón de tirantes.

La casa de los abuelos era enorme. Rodeada de un inmenso jardín con palmeras, naranjos, avellanos y rosales, la vivienda se levantaba tres pisos del suelo y entre sus gruesos muros de piedra conservaba los recuerdos de su familia desde hacía más de cien años. Aquella casa había tenido de todo: establos, un bar, una tienda y hasta una guardería. Y de todo aquello ahora sólo quedaban grandes habitaciones que se fueron adecuando en el tiempo según las necesidades de sus abuelos.

Su habitación estaba en la buhardilla, que era tan grande como la planta de toda la casa. Por el invierno aquella estancia tan gran y apenas con mobiliario, le daba miedo. Las sombras de la noche, el chirriar de las maderas del suelo y sonido del viento...todo era motivo para estar asustado y pensar que algo raro iba a suceder en cualquier momento. Pero por el verano todo era diferente. No había apenas viento que la trasladara sin moverse de la cama al escenario de una película de suspense y en la ventana que se abría encima de su cama reflejaba el destello de miles de estrellas que parecían bailar en la laguna negra de la noche. Las noches de verano eran las que más le gustaba pasar en casa de los abuelos, y los despertares con el pitido del tren con el que bajaba a toda velocidad las escaleras de los tres pisos de la casa hasta llegar al jardín donde veía pasar el tren, mientras notaba el frescor del rocío posado en la hierba bajo sus pies.

Eran los trenes de madera. En los que los pasajeros del último vagón saludaban desde el pequeño balcón que servía de cola, en los que el juego de las ruedas al moverse hipnotizaba, y al que todavía se podía seguir con la mirada a un ritmo que te dejaba observar los detalles de los vagones.

Siempre le había encantado aquel aparato. Incluso en la actualidad, y después de haber pasado más de veinte años cogiendo dos trenes al día para ir de casa al trabajo, y del trabajo a casa. No quería parecer nostálgica, pero eran muchas las veces que se cruzaba por la calle con un pasajero habitual de su mismo vagón y sentía la tentación de ir a saludarle, como si se tratara de un amigo íntimo, y es que tantos viajes y días compartiendo asiento deberían estrechar amistades, o por lo menos crearlas. Entonces, cuando la razón tomaba el control de sus impulsos imaginaba cómo sería la relación de los pasajeros de los trenes que la despertaban de pequeña, aquellos trenes donde no todos los vecinos del pueblo podían permitirse el lujo de viajar todos los días. Quizás por eso, los pasajeros de aquellos trenes sí entablaban amistades, por ser menos o porque aún conservaban en su ser la actitud entrañable y amable de las personas; de las personas de verdad y no las de ahora tan frías e independientes del resto del mundo.

Puede, que por ese motivo, siempre dedicase sus días libres de trabajo a viajar en trenes turísticos, esos que intentando imitar el pasado, conservaban la estética de los primeros trenes, eso sí, de primera clase y con todas las comodidades del presente. Le encantaba acomodarse en sus amplios sillones, pasear por los vagones donde la gente era mucho más amable que en un cercanías, visitar el vagón comedor donde las mesitas sujetan lámparas antiguas y las ventanas están decoradas con cortinas muy bien colocadas. Esos eran los trenes que más le gustaban ahora, los que más se parecían a los de antaño y donde aún se podía respirar el calor de un viaje tranquilo y sin agobios. Un acierto. O eso pensaba ella que había sido el proyecto de las compañías de ferrocarril al proponer esos viajes turísticos por la región en trenes de siempre.

Y entonces, al llegar a la estación, el pitido que cuando era pequeña significaba el despertar hacia la felicidad, era ahora el despertar a la realidad, el final de un viaje inspirado en el pasado al que ya le ponían barreras. !Cómo odia esas horribles barreras automáticas!

Un niño, al otro lado de la barrera que marca la diferencia entre los que tienen billete y los que no, tira de la mano a su madre mientras le señala el tren que parece de juguete, un tren con aspecto de tener muchos años. Un tren al que ese niño sólo podrá ver desde el otro lado de la barrera, desde la frontera, pero sin sentir la libertad de un jardín enorme lleno de vida y paz ni el frescor de la hierba bajo sus pies. Ese niño nunca sentirá la atracción y verdadera devoción que ella siempre ha tenido por los trenes.

Un ascenso con 'Brujería'

2008-06-16T13:54:00.000-07:00

Diez campanadas fueron las que resonaron en la iglesia de San Pedro. En sus pies, el mar rugía con el orgullo de una ciudad que vestía sus mejores galas. Diez campanadas. Una por cada año que las lágrimas de miles de aficionados desprendían viendo como se esfumaba el tren a la división de oro del fútbol español para el equipo gijonés. Pero al final, como en toda buena película y sin guión premeditado, el final ha sido feliz. El Real Sporting regresa a Primera División.

Con la mirada perdida y sentado en aquel banquillo que ocupó durante tantas y tantas temporadas, recordaba los mejores momentos del equipo que se había convertido en su vida. Las viejas tribunas del Molinón guardaban el recuerdo del rostro de aquellos miles de desconocidos que componían su familia deportiva, el aire acercaba los cánticos entonados desde el fondo. Aquellas voces que daban el aliento a los jugadores en los malos momentos, que tantas veces habían arropado sus jugadas en las tardes frías de invierno y habían refrescado con sus banderas y bufandas los tragos más duros. Aquel estadio aguardaba como el arcón más antiguo todos sus recuerdos. Las jugadas compartidas con su hermano, los ascensos y descensos que hacían temblar los viejos cimientos del municipal gijonés; las emociones que tatuaban en la piel marcas invisibles pero imposibles de olvidar.

Sólo, sentado en el banquillo del equipo local lograba meditar. Cerrar los ojos y olvidar por unos instantes quién era para integrarse en esa esfera de desconocidos donde nadie sabe de nadie, en esa soledad que inunda las grandes ciudades en las que entre el revuelo y el stress gobierna la tranquilidad personal. Temía abrir los ojos y no ver la imagen del estadio vacío, imponente en el tiempo. Olvidar todo lo que había ocurrido entre aquellas gradas, pensar que nada de lo que recordaba había sido verdad. Y abrió los ojos, para dejar de soñar y ante él permanecían los asientos vacíos que vestían un césped espectador del vuelo de una paloma. También allí era donde él debería volver a alzar su vuelo, continuar con la vida digna de un Brujo.

Sería un día largo. Como al inicio de un partido, el pitido de un silbato esta vez en el interior del estadio indicó el inicio de una nueva jugada en el momento que le tocaba vivir. Frente a la soledad que reinaba en el Molinón, las instalaciones deportivas de Mareo acogían a miles de aficionados que como él sentían estremecerse el corazón. Había sed de victorias y ansia por celebrar un ascenso, o dos, y todo ello se dejaba notar en el ambiente.

Arropado por los suyos y entre los aplausos de los seguidores, logró entrar en el campo y disfrutar de un partido que sin más jugo que el ofrecido por un humilde empate daba la primera alegría a la afición sportinguista. El equipo filial volvía a Segunda División B, sirviendo la fiesta como aperitivo para lo que vendría después.

En la playa de San Lorenzo el mar también celebraba el primer ascenso del equipo gijonés. Al compás de las olas en su chocar con las piedras que sostienen la iglesia, miles de corazones latían al unísono, gritando en silencio repetir aquella tarde de junio el partido y la alegría vivida con los 'yogurines' de Mareo. Y estallaron, todos ellos. Con el inicio de cada cántico de la grada una ola rompía con fuerza dando libertad a la espuma blanca que asomaba por el muro como fuegos artificiales. Era el inicio de un final. El broche final para toda una década de sufrimiento en segunda división y el inicio de una nueva era.

!Ahora, ahora, ahora Quini ahora! La afición no olvida. No puede borrar de la memoria las jugadas de un joven jugador que llegado del Ensidesa vestía los colores de un equipo que ganaría el respeto de todos los campos de España, un Matagigantes que comenzaba a desperezarse en las botas de aquel jugador del Sporting.

Ya no se veían en el Molinón los saques de esquina tan peligrosos como cuando él los realizaba. El viejo estadio hacía tiempo que no era escenario de jugadas gloriosas y dignas para el recuerdo de todo aficionado al fútbol. Pero en la retina y en el corazón de todo sportinguista, continúa viva la imagen de Quini vestido con los colores del equipo gijonés y celebrando los goles, muchos con su hermano, Castro. Era la brujería de un Brujo que nunca se olvidó de su equipo ni su equipo de él, por eso, aquella tarde de junio fue protagonista, él y los jugadores que llevaban al equipo a Primera División.

Se cumple un sueño: el ascender a Primera División 10 años después de aquella funesta caída, casi en picado. Un ascenso puede ser la cura de una enfermedad, psicológica no obstante. Una situación increíble aún hoy para muchos que lo llevan deseando tanto tiempo, que han dejado sus voces en las gradas del Molinón, que han vertido su tiempo al equipo, para todos ellos que dedican su vida al Sporting. A partir de agosto ese sueño se verá más como la realidad que ya es y no como algo imaginario; pero para algunos, los que hoy vivimos en Gijón y en todos aquellos rincones donde late el corazón de un sportinguista, el sueño debe finalizar ya: estamos en Primera y nos toca ser los guionistas de un Sporting que seguirá respirando por aquellos que lo han dado todo por él.

Quini, va por ti

Tutankamon en Londres

2008-06-05T15:09:00.000-07:00

Londres y Egipto vuelven a unirse para mi, y esta vez no sólo en intentos de novela corta publicados en este blog. Los tesoros de la tumba de Tutankamon descubierta por Howard Carter han dado tanto que hablar en las últimas décadas que son muchas las ciudades que se ofrecen para albergar por unos meses los utensilios que en siglos anteriores al nuestro, pertenecieron al faraón niño.

Londres. La capital de esa isla acoge en su corazón un pequeño homenaje al Antiguo Egipto con la exhibición de los tesoros de Tutankamon, una oportunidad de oro para todos los amantes del mundo de los faraones y del país del Nilo que estos días estemos en Londres. Y yo, como no podía ser menos y aprovechando mi estancia en la ciudad de Sherlock Holmes, me 'regalaré' un día rodeada de lo más maravilloso que haya podido ver hasta ahora (exceptuando el museo británico al que siempre vuelvo, y hablando de Egipto). Ya me queda menos para conocer Egipto.

¿Un vaso de té?

2008-06-04T12:00:00.000-07:00

El agua había tomado la temperatura adecuada para vertirla en la tetera. Siempre le habían encantado los juegos de té árabes que se veían en los documentales que emitían los fines de semana por televisión. El aspecto refinado de aquel artilujio llamaba la atención al más despistado que pasase por su lado, con su boquilla bien estirada, su tapa pomposa como si se tratase de un sombrero de gala, y su color plata. Plata y no dorado como el plato donde reposaban ya los vasos de color rojo con retoques dorados. El rojo. El color de la pasión, o quizás el color de una persona.

El ruido de los coches que pasaban por la calle debajo de su ventana y la leve brisa le hizo levantar la mirada. Vivían en una villa marinera, pero el mar quedaba lejos de su casa, un aliciente más para sentirse como en un pequeño rincón egipcio en las entrañas de una ciudad europea. Las cortinas bailaban, juguetonas. Era como si también ellas siguieran el compás de aquella canción que comenzaba a sonar y que ella canturreaba en alguna otra habitación.

- Shik...shak...shok. Shik, shak, shok....

Sí, aquel piso albergaba el espíritu egipcio. El humo del té se escapaba por la boquilla de la tetera como si fuera el despertar de algún genio que fuera a salir y concederle tres deseos. Por el pasillo, la luz del sol bañaba el suelo donde se proyectaba la silueta de ella. Se acercaba cantando aquella canción que sonaba mientras movía sus caderas al ritmo de algún instrumento árabe, a la vez que jugaba con sus manos, perfectamente colocadas, como si cogiese con suma delicaleza una pequeña perla entre sus dedos pulgar y anular.

Entonces apareció en la sala donde el té y él la esperaban. Sus ojos estaban perfectamente maquillados, alguno de sus gatos bailaba con ella ¿Bastet? Su rostro, sus movimientos y todo el ambiente que la rodeaba la hacían parecer como una diosa del Antiguo Egipto bailando en su pequeño país legendario encerrado entre las paredes de una vivienda de pleno siglo XXI. Era la magia de Egipto, la de la música, la que sólo forman los verdaderos sentimientos. Y era en ese mismo momento donde debía empezar la ceremonia del té.

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Aunque el té esté muy presente en cantidad de países y culturas, la tradición del té en los países árabes es tan común como la hora del té en Inglaterra. A mí, que me encanta el té, me regalaron hace una semana un juego de té árabe. Parece que me hubiesen leído el pensamiento porque llevo muchísimos años queriendo comprarme uno, pero por una cosa o por otra nunca lo había comprado. Ahora ya tengo mi tetera, dos vasos, la bandeja y.....a beber té! Gracias a los dos ;-)

Por cierto, he mirado por ahí a ver qué encotnraba de la ceremonia del té en los países árabes y he encontrado esto:

El té en el norte de África es una verdadera ceremonia. Si algún día estuviésemos invitados a tomar el té en una casa árabe, veríamos cómo el anfitrión d ela casa (normalmente la persona de mayor edad y varón) lo prepara normalmente.

En esta ceremonia, se ofrece a los invitados una jofaina con agua fría, en la que deben lavarse las manos. Tras ello, se acerca a la mesa un hervidor lleno de agua, la caja del té verde, el azucarero y sobre una bandeja, la tetera y los vasos con un ramito de menta fresca. Mientras el agua empieza a hervir, se pone en la tetera una cucharada de postre de té para dos vasos. Cuando el agua comience a hervir se vierte una pequeña cantidad sobre el té, moviendo la tetera con un suave movimiento circular para mojar el té, y se vacía el contenido en un vaso. Se repite la operación dos veces más con dos nuevos vasos, con el fin de lavar el té de impurezas. Entonces se vierte en la tetera el primer vaso y añadiendo agua hirviendo se lleva al fuego la tetera. Cuando el té hierve –cuanto más hierva, más fuerte será- se retira la tetera del fuego y se añade la menta, que se habrá preparado previamente y también un gran terrón de azúcar. Para terminar se añade un terrón de azúcar por taza.

Después empieza el proceso de aireación. Se llena un vaso de té y se pasa de este a la tetera dos o tres veces seguidas, elevando la tetera, para que el líquido se estire y el té se oxigene. Sólo faltará comprobar el punto de azúcar, llenar definitivamente los vasos y servir a los invitados. Mientras se consume, las hojas continúan en infusión, resultando cada té más fuerte que el anterior. Se acompaña habitualmente de pastelería típica árabe a base de hojaldre, miel y frutos secos.

Espeso ChOcOlate XI. Final

2008-05-30T08:53:00.000-07:00

La lentitud del autobús al centro de Londres lograba encrispar la paciencia del más tranquilo. El tiempo del vuelo había sido menos del esperado, por lo que Ariadna llegaría primero al Mueso Británico. Sin pasar por casa, una hora y media después de haber llegado al aeropuerto londinense, lograba pisar el primer peldaño de la escalera que besaba la entrada del gran museo.

En la puerta, con la preocupación dibujada en la cara, se encontraban Ben y John. No sólo no les dejaban acceder a la sala donde estaba la momia, si no que tampoco les permitían entrar al museo.

- ¿Por qué razón? - preguntó Ariadna

- Dicen que incordiamos en los estudios de la momia. Ahora son ellos y su personal de confianza los que llevan la investigación

Tampoco a Ariadna la dejaron entrar.

Después de riñas y peleas con todo el personal con el que se encontraron, los tres se fueron a casa de John. Era una vivienda de las que la Reina de Inglaterra pone en alquiler. Estrecha, con el suelo de moqueta y antigua. Estaba próxima al museo y en las paredes, cubiertas de un papel muy hortera, lucían fotografías de colecciones que habían pasado por el museo en el que tantos años había trabajado John, antes de entregar su baja voluntaria. Las reliquias del Antiguo Egipto eran las piezas que más abundaban en las fotografías, junto con las del director del museo, las que John iba quitando a su paso y metiendo en una gran caja que iría directa al desván. Aquellas no volverían a lucir en la vivienda del ya retirado vigilante del museo.

El pasillo de la casa parecía interminable. Las puertas de las habitaciones se sucedían mostrando pequeños detalles de la vida de cada una de ellas. Al paso de una puerta, la que más arrimada estaba al cierre, Ariadna pudo ver el traje de vigilante fuera del armario. Debía de tratarse del dormitorio de John que, sin duda alguna, no había aceptado aún la renuncia a su puesto de trabajo en el museo. El recorrido por el largo pasillo se paró dos habitaciones más allá. Ariadna no podía imaginar lo que estaba viendo. A su alrededor, en todas las paredes de la habitación había fotografías de la momia. Incluso había una en la que aparecía Ariadna examinando el cuerpo.

- ¿Y esto?

- Muchas veces no se enteraba que entrábamos en la sala. Tan concentrada estaba en el estudio de la momia que teníamos que repetir el saludo para que supiera que no estaba sola. Yo también me siento atraído por la momia, por eso entraba en la sala por las noches, sólo para contemplarla, excepto la noche que....

- ¿Y esto otro?

La fotografía que ahora llamaba la atención de Ariadna mostraba a la momia envuelta en unas vendas con dibujos por todos lados. Eran hojas, ramas y flores que envolvían el cuerpo siguiendo las rutas marcadas por las vendas, y entre todos ellos se podían ver símbolos y algún texto escrito en jeroglífico. Ben estaba en el otro extremo de la habitación, mirando una fotografía que se centraba en el enramado que aparecía en el vientre de la momia.

- Mira esto.

Ariadna cogió la fotografía que Ben le mostraba y recordó las palabras de Carmen y la importancia del vientre.

- Aquí puede estar todo lo que buscamos.

- ¿Aquí? ¿Dónde?

- Es un enramado de dibujos y símbolos, estaba en el centro del cuerpo, a la altura del estómago.

- Exacto, John, en el vientre. Nuestra amiga está embarazada y el niño puede ser......

Ariadna se quedó pensativa, o al menos eso parecía en el exterior porque en su cabeza las pistas que tenía se iban enlazando tomando forma de una historia creíble.

- ¿Ariadna?

Ben intentaba devolver a la joven española a la conversación que ella misma había iniciado pero lo único que consiguió fue que pensara en alto.

- En el vientre está dibujado el símbolo del Ka, la fuerza vital. Los antiguos egipcios creían que al morir una mujer embarazada, el bebé que llevaba en su vientre seguía con vida, conservaba por lo tanto su Ka. Es el que la guiará en el camino, lo que dice el papiro. Por lo que, si es Reflejo de la Bella es reina entre las reinas del faraón, y posiblemente hija de Nefertiti y que subió al trono después que ésta porque nunca será como su madre, por lo que Akhenatón ya estaba muerto.

- Ve más despacio, Ariadna, estamos perdidos.

John y Ben miraban a la joven boquiabiertos. Les costaba seguir la historia aunque poco a poco iban entendiendo de qué iba todo. De repente, una llamada de Raúl interrumpió la conversación. El arqueólogo parecía haber encontrado algo importante y en aquel momento estaba de camino al aeropuerto del Cairo junto a sir Wilord. Le había contado todo lo que estaba pasando con la investigación y el cónsul inglés había decidido tomar cartas en el asunto. Sabía que Fathi intentaría frenar todo aquel descubrimiento que cambiaría la percepción de la historia del Antiguo Egipto y eso suponía un obstáculo al conocimiento de una de las civilizaciones más antiguas hasta el momento conocidas.

Cargados de las fotografías y el papiro que Ariadna había tomado prestado del museo de Berlín, la joven, Ben y John fueron a recoger a Raúl y a sir Wilord al aeropuerto. John también cogió su uniforme de seguridad del museo. En cinco horas llegaría el avión procedente del Cairo y esa misma noche podrían visitar todos el museo.

Estaba siendo un día agotador. Ariadna todavía no había tenido ni un minuto para descansar y el cuerpo comenzaba a pedir un respiro. A la entrada del museo, John entró sin ningún problema. Suerte que muchos de los miembros del cuerpo de seguridad no sabían aún que el guarda más veterano había renunciado a su puesto de trabajo. Sin encontrar ningún problema, John abrió la puerta lateral del edificio y después se aseguró que la sala donde descansaba la momia estaba sin vigilancia. Ariadna, Ben, Raúl y sir Wilord fueron entrando uno a uno y en silencio en el museo hasta llegar a la sala. Cuando se disponían a entrar, una voz tras de ellos les saludaba con ironía. Era el director del museo.

- No sé qué hacen aquí a estas horas ni quienes son. Intrusos, no obstante. John, me sorprendió ver su cese sobre mi escritorio, aunque después me alegré de ello. Veo que pese a ello sigue utilizando el uniforme que tendría que haber devuelto con aquella renuncia a su empleo. Esto, amigos mios, es como un allanamiento de morada y como consecuencia, tiene su castigo.

La expresión bobalicona que mostraba el director del museo mientras removía el té de una taza que sostenía en sus manos se congeló al oir y ver el rostro del cónsul inglés del Cairo en el pasillo.

- Mi querido amigo. Me he enterado que ha estado estos días en Egipto y no ha pasado a verme. Eso no es ético para un caballero inglés. Por ello, he decidido acercarme hasta su guarida para que me explique qué asuntos le han llevado hasta allí últimamente y que no han sido comunicados ni al gobierno británico ni a su consulado en Egipto. De paso, claro, he decidido conocer personalmente a Reflejo de la Bella, aunque ustedes ya la hayan desnudado.

La mirada del director del museo brillaba en la oscuridad como los ojos de un felino. Sin embargo, el porte de su rostro permanecía intacto e impasible a las palabras del cónsul. El director volvió a mostrar una sonrisa irónica para preguntar por Reflejo de la Bella.

- No quisiera ser grosero,- dijo dirigiéndose a sir Wilord - pero en la historia del Antiguo Egipto, mi gran amigo, no hay ninguna referencia que hable de tal mujer.

- Miente - gritaron a la vez Ariadna y Raúl

Las carcajadas del director retumbaban en los pasillos vacíos del Museo Británico, algo que hizo que Gereh Fathi abriera la puerta para ver qué pasaba afuera. La expresión en la cara de éste tampoco pasó desapercibida.

Al fondo y entre los pocos huecos que dejaba de visión el obeso cuerpo de Fathi se podía ver un cuerpo oscuro tumbado en la mesa de examinación. A sus pies, reposaba un manojo de vendas, unas decoradas y otras limpias de todo color más que el amarillento que había invadido la pureza del blanco por el paso del tiempo. El caracter egipcio era muy diferente al frío comportamiento inglés, por ello, Fathi comenzó a balbucear unas palabras en árabe que sólo Raúl, Ariadna y sir Wilord entendieron.

- No suplique más a Alá, Fathi. No es ese dios el que juega en la época de Reflejo de la Bella. No sabrá qué le está suplicando. Igual si prueba con Ra....

Ariadna mostraba su enfado con la ironía, aunque en el fondo le estaba cogiendo gusto a eso de vengarse de aquellos que entorpecían su investigación.

- No entiendo por qué se ponen nerviosos cuando pronunciamos ese nombre.

- Señorita, -la interrumpió el director - no nos ponemos nerviosos ante un nombre que se están inventando.

- Muy bien, entonces que sea Fathi el que me explique el significado de este papiro.

Cuando Ariadna extrajo el viejo papiro, el rostro de Fathi comenzó a palidecer. Sir Wilord telefoneó al consulado y al gobierno egipcio para ponerlos al tanto de la situación, Ben llamó a la policía para que se personara en el Museo Birtánico y ante tanta presión Fathi comenzó a hablar.

- En Egipto necesitamos fondos para continuar estudiando las piezas que vamos encontrando y la única forma de conseguirlos es vendiendo las más valiosas, las que, por supuesto, no han salido a la luz pero ya se han descubierto. El mercado negro de reliquias antiguas da mucho dinero y es nuestra principal fuente de ingresos. Reflejo de la Bella no es una de las reinas más importantes de la historia de Egipto porque los propios egipcios en la antigüedad se preocuparon mucho por borrar todo rastro de ella.

- ¿Por qué? - preguntó Ben

- Quería ser como Nefertiti y en algún momento intentó fragmentar el país.

- No, señorita Ariadna. Ella no fragmentó el país porque en época de Tutankhamon no se conocen guerras, excepto aquella interna y religiosa provocada por Ajenaton. Los antiguos sacerdotes, fieles al dios Amon, habían logrado poner en orden de nuevo la jerarquía religiosa tras la llegada al trono del faraón niño. Pese a ser descendiente en el trono del rey Hereje y de su esposa, la poderosa y bella Nefertiti, Tutankhamon logró devolver la unidad a Egipto, o por lo menos el orden que querían los sacerdotes de Amon. Sin embargo, Nefertiti, tras el fallecimiento de la hija que había logrado unir al farón, logró unirlo de nuevo, esta vez con una extranjera descendiente de reyes, pero criada en Amarna. El objetivo de Nerfertiti, según se cree, era que la extranjera engendrase descendientes de Aton y devolver el culto a ese dios.

- ¿Reflejo de la Bella?

- Exacto. Reflejo de la Bella estaba muy unida a Nefertiti y, pese a que muchos jeroglíficos la mostraban como más bella aún que nuestra Dama del Nilo, la reina admiraba también su belleza, de ahí que permitiera crear maquillaje con el nombre de su hija adoptiva. Pero tras la muerte de Tutankhamon los sacerdotes tomaron más poder aún en contra de todos los fieles a Aton, infieles para ellos. Junto con Ay, padre de Nefertiti y sucesor en el trono de Tutankhamon, hicieron todo lo posible por terminar con cualquier rastro de la religión monoteísta a Aton.

- Y Reflejo de la Bella era el primer objetivo - interrumpió Raúl

- Sí. No obstante, no se sabe cómo murió, porque la momia demuestra que tuvo celebraciones funerarias dignas de una reina.

- ¿Y la sustancia griega para evitar el aborto que John encontró en su puño derecho? - preguntó Ben.

- Hay escritos muy antiguos, que al igual que este papiro del museo de Berlín sobrevivieron a las corrientes destructivas del periodo de monoteismo a Aton. Esos mismos son los que consultó la reina Cleopatra, en la época final del reinado faraónico. La descendiente de griegos, de la dinastía ptolotemaica, estaba enamorada de las tradiciones de Egipto. Se sentía como la más egipcia de todos y luchó con todas sus fuerzas por recuperar la edad dorada de su país. Entre ellos estaba el estudio de la historia, y recordemos que en aquella época la biblioteca de Alejandría contenía muchos datos y textos. Cleopatra supo de la existencia de reinas poderosas como Nefertiti y Hatshepsut y ordenó encontrar sus tumbas para idolatrarlas, pero no encontró nada, excepto a Reflejo de la Bella. Entonces sus estudios se centraron en ella. Aquello volvió a remover a los antiguos y más conservadores, y nuevamente intentaron obstaculizar los planes de Cleopatra. Como aquello era imposible, hicieron lo que más daño podía hacer y menos se notara, matar al Ka que Reflejo de la Bella llevaba en su vientre y así eliminar su fuerza vital. Pero la reina averiguó aquella trama y colocó esa sustancia que evitaba el aborto y así aseguraba que el Ka de Reflejo de la Bella siguiera guiándola en el más allá.

- Pero eso era un producto griego.

- En la época de Cleopatra Egipto ya estaba lleno de extranjeros, especialmente de los griegos. Es normal que las prácticas curativas de este país fueran las que se utilizaran entonces.

- ¿Las imágenes entonces de los dos niños sentados en el trono?

- Son Tutankhamon y Reflejo de la Bella.

- ¿Qué pasará con ella ahora? - preguntó Ariadna mirando a Reflejo de la Bella

- La devolveremos a Egipto - contestó sir Wilord - Allí unos expertos en momificación antigua volverán a colocarle sus vendas y la protegerán con otras nuevas. Yo mismo me encargaré que no se olviden de colocar todos los amuletos que se ponían en el ritual. Incluyendo el escarabajo en su puño derecho y no esa especie de grano de café. Después, la colocaremos en un lugar digno de una reina en el Museo del Cairo. Allí no le faltará de nada.

El traslado de la momia al Cairo, bajo las órdenes del gobierno egipcio y el inglés, sólo tardó unos días. La operación fue seguida por miles de personas a través de las cámaras de televisión por todo el mundo. También el que fuera director del Museo Británico pudo verlo en primera fila y a través de una pequeña pantalla de televisor en el centro penitenciario en el que se había convertido su casa después de haber sido juzgado y condenado por tráfico de antigüedades para beneficio propio además de otros muchos cargos. Gereh Fathi corrió peor suerte con la justicia egipcia y no podría ver, metido en su celda, ni el traslado ni la luz del sol por muchos años. John decidió ver la despedida de la momia desde el propio museo, al que había vuelto como guarda de seguridad. En cuanto a Ariadna y Raúl, acompañaron en todo momento a Reflejo de la Bella, responsables de su cuidado en el traslado.

En el Cairo los esperaban Ben y Carmen, a la que Ariadna había invitado para presentarle a Reflejo de la Bella. La recepción en Tell el-Amarna, donde se presentaría públicamente a los medios, fue digna de una reina capaz de vencer las fronteras del tiempo.

Espeso ChOcOlate X

2008-05-30T07:59:00.000-07:00

Las gotas de la helada que había bañado la noche del invierno alemán, rodaban por el cristal de la habitación de Ariadna. A lo lejos, el sonido estridente de un teléfono móvil sonaba. Con una voz más profunda e interior, las frases escritas en jeroglíficos no paraban de repetirse en la cabeza de la joven española. El sonido del teléfono se fundía en el silencio y al rato volvía, insistente. Era Ben.

- ¿Quieres buenas o malas noticias?

Ariadna no era de esas chicas que se levantan de buen humor y menos cuando las despiertan. Sin embargo, se pensó dos veces antes de contestar cómo debía hacerlo; sabía que Ben no la llamaría por una tontería y a una hora tan temprana.

- Te dejo elegir.

- Bien, pues comencemos por la mejor. Ya se hacer chocolate al estilo español. ¿Vamos con una noticia un poco más amarga?

- No me puedo creer que me hayas llamado para decirme esa tontería.

- A llegado el director del Museo anoche y.....créeme, lo que te voy a decir no es divertido.

- Suéltalo ya.

- Creo que debes regresar a Londres. El director ha prohibido la entrada a la sala de la momia a toda persona. Sólo él y un tal Fathi entran cada día. Lo que sí sé es que han quitado las vendas. Han desnudado a tu momia.

- ¿Qué han hecho qué? Ben, esa broma no tiene gracia, en serio te digo que...

- No es una broma. Tienes que venir. Además, Christine me ha dicho que la sustancia que le dimos a analizar era exactamente lo que yo dije. Un producto creado con semillas y procedente de Grecia, pero no es el utilizado para evitar el embarazo, es el que evita el aborto. La época es lo que no coincide con la que data la momia. Según Christine la sustancia fue incluida en el cuerpo muchos siglos después. Data del siglo I a.C

- ¿Del siglo I a.C? Un momento, ¿data de la época ptolemaica?

- Esa sustancia procede de Grecia, ¿recuerdas?

No se podía creer lo de Fathi y el director del Museo. Al final, no era alemán como había dicho Raúl, el que estaba con Fathi en Egipto, era inglés. Sin pensárselo dos veces, Ariadna telefoneó a Raúl, aunque lo que escuchó no le alegró. El también egiptólogo ya sabía de quién se trataba aquel europeo que negociaba con Fathi. El director del Museo Británico tenía algo entre manos con el responsable de antigüedades egipcias y, al parecer, era algo relacionado con la momia. Raúl estaba escondido en casa de uno de los familiares de Sir Wilord, el cónsul inglés en Egipto, porque había descubierto en un recipiente encontrado en Tell el-Amarna un cartucho de 'Reflejo de la Bella' y a su lado un dibujo donde se veía al faraón y a la reina sentados en el trono. Aquella no era Nefertiti, ni el faraón se parecía a las demás representaciones de Akhenatón, más bien parecían un niño y una niña sentados en el trono.

- ¿Un niño? ¿Un niño en Amarna? Raúl, es Tut, era niño cuando subió al trono.

- ¿Y ella?

- ¿Ella? Reflejo de la Bella, tu mismo lo estás diciendo. No me puedo creer...

- Ariadna. Tengo que dejar de ayudarte. Es todo lo que pude hacer. Fathi me ha traicionado. Él y el director del museo están en contra de que se conozca la verdadera identidad de la momia. Temen que sea Reflejo de la Bella.

- ¿Cómo? ¿Por qué?

- De tratarse de una de las esposas de Tut, de estar embarazada.....podría haber sido la heredera al trono de Egipto, y no Smenjara, como sucedió. Ella como regente o su hijo. Puede ser que Nefertiti la hubiese eliminado para quedarse ella en el trono de Egipto.

- Eso es imposible. El papiro dice que no será como su madre, rey del Alto y Bajo Egipto. Nefertiti se erigió como rey. A la muerte de Reflejo de la Bella, Nefertiti ya había ocupado el trono.

- Regresa junto a la momia. Fathi y el director del museo están en camino.

- No. Ya han llegado.

Los nervios recorrían el cuerpo de Ariadna en todas direcciones, como impulsados por el compás de una darbuka golpeada con fuerza cuyo ritmo era imposible de seguir. Ni siquiera el shimmi lograba tranquilizar a la joven mientras hacía su maleta y sacaba un billete de vuelta a Londres. El tiempo justo para llegar al museo de Berlín a la hora de su apertura. Tenía que llevarse el papiro, tenía que leerlo delante de la momia y asegurarse que se trataba de la misma mujer: 'Reflejo de la Bella' y el cuerpo momificado. Carmen, a la que le faltaban unos meses para irse de viaje y no volver al trabajo tal y como le había prometido a sus sobrinos, la única familia que le quedaba, no necesitó muchas explicaciones para entender qué pasaba. Por eso, extrajo el papiro de su archivador, lo guardó con cuidado en un frasco, enroscado para que no se estropeara, y se lo entregó a la joven, con la condición que se pusiera en contacto con ella cuando descubriera todo lo relacionado con 'Reflejo de la Bella'. Cuando Ariadna se disponía a salir, Carmen la cogió del brazo,

- El vientre. En el vientre de 'Reflejo de la Bella' está la explicación. Lo dice el papiro, casi al final.

Ariadna sacó la traducción que había hecho días atrás del papiro y leyó en voz alta:

'Los dioses alimentan tu vientre. Él te ha sentado en el trono, él te guiará en el juicio final.'

- No lo entiendo.

- Fíjate en el papiro. Tras esa frase está la palabra 'mdu nrt'

- Palabra - dijeron ambas a la vez

- Examina el vientre de tu momia.

Todo coincidía. La importancia del vientre en el papiro, la alusión a que 'Reflejo de la Bella' estuviese embarazada, la época en la que datan la momia y el papiro. Los nervios cada vez eran mayores, pero, ¿por qué Fathi y el director del museo querían evitar que se descubriese la identidad de Reflejo de la Bella? ¿Quién y por qué colocó en la mano de la momia una sustancia griega siglos después de la muerte de la mujer?¿Quién era Reflejo de la Bella y por qué la habían borrado de la historia?¿Estarían los razonamientos de Raúl en lo correcto?

Espeso ChOcOlate IX

2008-05-18T12:50:00.000-07:00

Cuando Ariadna levantó la cabeza para mirar el reloj, ya habían pasado más de siete horas. Durante la mañana, Carmen sólo se había acercado a la joven española para acercarle una taza de leche caliente con un sandwich, sin mediar palabra para no interrumpirla en su tarea.

Después de tantas horas con la mirada fija en aquel papiro y en los libros sobre los que se apoyaba para que su traducción fuera lo más fiable posible, Ariadna mostraba una mirada cansada, con sus ojos rojos y llorosos.

- Muchas gracias por su atención.

Había pasado tantas horas sobre aquel papiro que incluso le costaba separarse de él a la hora de devolvérselo a Carmen. La mujer, con una sonrisa en el rostro, no se interesó por las primeras conclusiones que Ariadna había sacado del papiro, como ella pensaba que haría. La veterana trabajadora del museo sólo se limitó a sonreir y prometer a la joven que a primera hora del día siguiente encontraría el papiro a su disposición de nuevo para hacer una segunda lectura si así lo necesitaba.

Aquella noche, Ariadna estuvo pensando en la conversación que había tenido con Carmen acerca del 'Reflejo de la Bella' y también sobre lo que decía aquel papiro. Las palabras se cruzaban en la cabeza de la joven que antes de tumbarse sobre la cama para pensar en todo ello decidió llamar a Raúl.

- ¿Alguna novedad por Egipto?

- Todo igual. No he encontrado nada y tampoco he podido hablar de nuevo con Gereh Fathi porque al parecer estos días tiene una visita inesperada que tiene que atender. Parece urgente.

- ¿De quién se trata? - se interesó Ariadna.

- No lo sé con certeza, pero por lo que he podido saber se trata de un europeo relacionado con la historia de Egipto.

- ¿Ni siquiera sabes de qué país europeo procede ese hombre?

- Lo mantienen en demasiado secreto, como suelen hacer cuando va a salir de Egipto alguna colección o pieza. No obstante, los trabajadores más cercanos a Fathi dicen que el invitado procede de Alemania, ¿conoces a alguien por ahí que pueda estar estos días en Egipto?

- Ahora mismo no, pero aprovechando que estoy aquí mañana le preguntaré a Carmen. A ver si ella sabe algo.

Ariadna le contó a Raúl todo lo que había sucedido aquella mañana en el museo egipcio de Berlín. Le habló de Carmen y de todos sus conocimientos sobre aquel papiro y de la mujer misteriosa. Sin duda alguna, para Ariadna de no tratarse de su momia, tras conocer la identidad de ésta después intentaría seguir la pista a la mujer de la que hablaba el papiro.

'El reflejo de la Bella', la que lleva en si la magia de la naturaleza, los rasgos del viento, la luminosidad de Ra. Así decía un fragmento del papiro en donde también se la nombraba como 'Señora de las señoras del faraón', de ahí que muchos opinaran que se tratara de Nefertiti y así le parecía también a Ariadna después de leer el papiro.

- No puede ser Nefertiti. Tiene que ser otra mujer, aquel egipcio me contó que existió una mujer en la corte del Akhenatón que fue eliminada de todo documento porque resultaba ser un peligro para personas importantes de la época.

- ¿Podría tratase de Kiya? - interrumpió de repente Ariadna - Se conocen datos sobre los celos que Nefertiti le tenía y también debido al peligro que mostraba para que ella accediera al trono. Recuerda que Kiya era la segunda mujer del faraón, y aún no se ha encontrado su momia.

- Pero cuando Kiya murió tenía más de 19 años, y nuestra momia según los estudios del cabello tenía esa edad cuando falleció, ¿o no? - preguntó Raúl

- Sí. Eso me dijeron en el hospital. Por cierto, ahora están analizando un masa parecida a un grano de café que hemos encontrado el puño derecho de la momia. Podría tratarse de una sustancia utilizada por los griegos para evitar el embarazo. ¿Crees que los egipcios utilizaban métodos de otros países teniendo los suyos propios?

- Es muy probable. Te recuerdo que Akhenaton rompió con todo lo anteriormente conocido y era reacio a ello, por eso también es probable que prefiriera acudir a métodos extranjeros que a los de Egipto. Aunque.....piensa. La religión que implantó Akhenaton creía en el dios Aton como la fuerza máxima, capaz incluso de curar toda enfermedad. Por eso durante su reinado no hubo avances en la medicina egipcia.

-Sí, es cierto. No había pensado en ello. A veces creo que estar tan alejada de Egipto y con tantas cosas inesperadas que encuentro cada día respecto a la momia o a 'Reflejo de la Bella' me roba conocimientos o me los oculta. Es como si perdiera facultades.

-No te desesperes, Ariadna. Es normal que haya detalles en los que no pienses. Tienes muchas ideas rebotando en tu cabeza que requieren toda tu atención. Pero, bueno, para eso estoy yo, no?

- Supongo que sí.

La conversación continuó sacando deliberaciones sobre lo que Ariadna había entendido en su primera lectura del papiro. 'Reflejo de la Bella' según aquellos jeroglíficos había sido alguien muy próxima a la corte del faraón. Una mujer muy bella y atenta también en el cuidado de su estética, ya que había un fragmento en la que se narraba un episodio de la vida de aquella mujer donde se maquillaba sin necesidad de otras mujeres que lo hicieran por ella. Muchas veces, aunque las señoras de alta cuna no necesitaban maquillarse a si mismas porque tenían a su alrededor un séquito de damas encargadas de atender todas sus necesidades, los escribas redactaban lo que a su entender eran hazañas para ellas. El mostrar a una mujer de la corte preparando su maquillaje y pelucas por sí misma, la comparaba con la independencia y la capacidad de los dioses al ser autosuficiente. Sin embargo, había un párrafo al que Ariadna no acabada de comprender del todo:

' Tú que eres fruto de tu madre Geb, nutrida por su hermano Nut, no permitas que se apague tu Ka ante Osiris. La belleza que los dioses te han regalado ha restado la fuerza de tu cuerpo. No fuiste fuente. Que la Barca Sagrada navegue ahora segura y os guíe eternamente'

'No fuiste fuente'. ¿A qué se refería aquella frase? ¿Acaso la había entendido mal? Además, en su primera lectura no había encontrado ni un mínimo detalle acerca de la muerte de 'Reflejo de la Bella', ¿cómo era posible? El camino continuaba en el punto de partida, pero como en toda carrera, Ariadna conservaba las mismas esperanzas de encontrar algo más en aquel papiro en su segunda lectura. Tumbada en su cama, con los ojos cerrados para encontrar el sueño que se esfumaba entre sus pensamientos, Ariadna repetía una y otra vez la misma frase buscando un sentido a aquellas palabras. Hasta que el cansancio venció a la voluntad.

Al día siguiente, temprano, Ariadna se dirigió al museo de Berlín. Allí estaba Carmen, sentada en las escaleras que sirven de entrada a la sala de documentación. Faltaban todavía diez minutos para poder abrirla y ambas miraban pensativas a un horizonte perdido en la nada. al sonido de las 9,00 en el viejo reloj de péndulo que descansaba sus años ya innumerables a los pies de las escaleras, Carmen se levantó como si nada, rebuscó las llaves con paciencia en su bolso de cuero y abrió la puerta de acceso a la sala de documentación.

-Supongo que vendrás por el papiro -preguntó - Toma asiento donde quieras. Te lo acerco en un momento

Ariadna contestó con un leve movimiento de cabeza y se sentó en la misma mesa individual que había ocupado el día anterior. El papiro seguía intacto, como si los años no hubiesen pasado por él. Bajo el plástico que lo protegía, los símbolos reposaban tranquilos, inalterables en el tiempo, pero con vida para los ojos de Ariadna. Cada vez que miraba los jeroglíficos, había algo que la llevaba siempre a parar en aquella frase a las que tantas vueltas le había dado la noche pasada. La volvió a escribir en su libreta, esta vez en caligrafía latina y con los símbolos egipcios para volver a repasarla en cualquier momento, y continuó leyendo hasta que llegó a una frase que la impactó.

'Tu aliento no volverá a remover las malas arenas del desierto, tu boca no beberá de las tranquilas aguas del Nilo y tu belleza no volverá a romper las tierras. No será reflejo de tu madre, el único señor del Alto y Bajo Egipto'.

Espeso ChOcOlate VIII

2008-05-18T10:39:00.000-07:00

Era febrero. El frío alemán era aún más afilado que el de Londres, pero la belleza que desprendía la estampa blanca de Berlín nevado lograba disuadir toda sensación de reproche a aquella ciudad. A la llegada del aeropuerto, Ariadna encendió su móvil y pronto sonó la música que anunciaba un mensaje. Era un aviso de llamada perdida desde el teléfono de Ben. Un mensaje posterior la informaba que la sustancia encontrada por John en el puño derecho de la momia ya estaba en el hospital universitario y allí Christine le haría ese mismo día todas las pruebas necesarias. En dos días o incluso menos sabrían con certeza de qué se trataba aquella especie de grano de café y a qué época pertenecía.

El aterrizaje había sido perfecto. Las noticias eran buenas desde Londres, Raúl hacía días que no llamaba por lo que suponía que en parte también era bueno, aunque sólo en parte. Berlín parecía una ciudad interesante para pasar unos días de descanso y más bajo la nieve que ahora cubría sus calles y los tejados de sus casas. Ariadna esperaba estar allí una semana como mucho y por eso había pedido como favor a la señora Mirley que le pidiese una habitación en el B&B de una amiga suya. Al parecer muchos ingleses eligen Berlín para pasar unos días de vacaciones y por ese motivo la red de hostales de B&B de Inglaterra y Alemania compartían amistad y negocios.

El B&B alemán se encontraba muy próximo al centro de la ciudad y también a la conocida como Isla de los Museos en Berlin Mitte, donde desde el año 2005 se trasladó el museo egipcio de esta ciudad. Ariadna tenía la planificación de sus días en Alemania muy claro. Llegaría al B&B para presentarse y dejar su equipaje en la habitación, y después se iría al Museo Egipcio de Berlín para comenzar a estudiar aquel papiro.

La joven se había interesado en el estudio de la escritura del Antiguo Egipto desde su segundo año en las excavaciones en el país de los faraones. La presencia de textos en jeroglífico presentes en todos los templos, palacios y tumbas de las milenarias dinastías egipcias, incluso en algunos objetos que se encontraban en las excavaciones, habían sido el motivo principal por el que Arianda se había sentido atraída por aquellos símbolos extraños que revelaban los secretos de la historia. Su interés por los jeroglíficos y su facilidad para aprender en poco tiempo todo lo relacionado con Egipto la habían favorecido en más de una ocasión en su trabajo porque permitía que ella sola pudiera analizar un objeto o un resto arqueológico por si misma, sin necesidad de contratar a un experto en lengua egipcia antigua para descifrar los textos.

El permiso que le había firmado el consulado inglés en su salida del Cairo para realizar su estudio sobre la momia de Londres le permitía acceder sin ningún problema a todas las instituciones relacionadas con la conservación de la historia, y en especial con aquellas que velaban por los restos del Antiguo Egipto. Con él pudo entrar al museo de Berlín donde se encontraba el famoso papiro que hablaba de la que llamaban el 'Reflejo de la Bella', la misma que podía estar momificada bajo las vendas que tanto había estudiado en el cuerpo conservado en Londres. La sala donde ser conservaban todos los papiros estaba velada por una joven estudiante en historia del arte y por otra mujer mayor cuyo rostro reflejaba el paso de los años, bañados en leyendas y en datos verídicos de todos aquellos monumentos que se conservaban en el museo.

Carmen. Tal y como en castellano, era el nombre de aquella mujer. De estatura más bien pequeña, con su pelo canoso ondulado y siempre recogido en un moño alto muy bien colocado, su permanente sonrisa y el dulce tono de su voz la convertía en una señora entrañable. Parecía la abuela del museo de Berlín, siempre dispuesta a ayudar a todo aquel que necesitase su ayuda y acercando a los más pequeños la historia que tan aburrida aparece en sus libros de texto, como una aventura en la que ellos mismos podían participar.

La expresión en el rostro de Carmen cuando Ariadna mostró su acreditación era la misma que la de una niña cuando recibe algo que espera desde hace tiempo. Casi sin tiempo para presentaciones, Carmen guió a la joven arqueóloga por los largos pasillos donde se conservan los papiros del antiguo Egipto y otros textos antiguos. Las altas estanterías del Museo Egipcio de Berlín asombraban a todo aquel que se atraviese a indagar en sus entrañas. Los pasillos se cruzaban configurando un laberinto de caminos estrechos donde los libros, carpetas y demás archivos parecían avalanzarse ante el caminante, aunque en realidad se mostraban tranquilos y a la espera que una mano amiga los tomase prestados para hojearlos en pleno siglo XXI. Ante tal espectáculos de estanterías, Ariadna se había perdido en la conversación que Carmen protagonizaba en un monólogo acerca de su emoción porque aquel momento hubiese llegado.

Las horas que Carmen pasaba en aquel museo desde hacía más de cuarenta años había hecho nacer en su interior el interés por la historia y, en especial, por aquella desconocida 'Reflejo de la Bella'. Pronunciar aquel nombre había sido el timbre que devolvió a Ariadna a la conversación. Atenta a las palabras de la viaje conservadora del museo de Berlín, la joven conoció más detalles que desconocía de aquella misteriosa mujer del antiguo Egipto. Carmen era de las que opinaba que se trataba de una esposa del faraón Akhenaton que por motivos desconocidos la habían borrado de la historia, olvidándose de borrar el papiro que ahora se conservaba en Berlín.

- El nombre correcto, sin embargo, y el status que tenía en la corte del faraón Hereje no se conocen. - Afirmó Carmen

- Parece muy conocedora del tema de la mujer 'Reflejo de la bella'. - Continuó la conversación Ariadna.

- Bueno, no me gusta que se me vea como una experta en algo que no lo soy, pero tantos años rodeada de todos estos textos e historias, una se va empapando un poco de ello. Yo soy como esas esponjas que dejan penetrar el agua por todos su agujeros y después, por mucho que las aprietes siempre les queda algo de agua en su interior. A mi edad, la cabeza me falla muchas veces pero, casualmente, sólo me falla cuando se trata de recordar algo del presente. Lo que me pasó o aprendí hace años sigue tan intacto en mi memoria como el primer día que sucedió.

Por como hablaba Carmen del antiguo Egipto y de 'Reflejo de la Bella', Ariadna no tenía ningún motivo para dudar de las palabras de la mujer. La seguridad que transmitían sus conversaciones sobre la misteriosa mujer egipcia que podía ser su momia de Londres, hizo que inmediatamente Ariadna confiara en Carmen.

- Cada vez que hecho un vistazo al papiro encuentro más detalles que me demuestran que 'El reflejo de la bella' no se corresponde con otro nombre por el que se conocía a Nefertiti, como insisten en afirmar algunos. Pero no quiero que mis pensamientos influyan en sus estudios, joven. Mejor lea usted misma el papiro y saque conclusiones por sí misma.

Carmen depositó con cuidado el papiro sobre las manos de Ariadna. En una mesa próxima a la entrada del laberinto de pasillos y cercana también a la mesa de Carmen, la joven española tomó asiento, encendió la lámpara de su parcela individual y con su libreta de apuntes al lado, comenzó a descifrar aquel papiro.

Espeso ChOcOlate VII

2008-05-10T04:54:00.000-07:00

La expresión en la cara de Ariadna era muy diferente antes de la llamada de Raúl. No era difícil adivinar que la conversación telefónica no traía muy buenas noticias para la joven y Ben así lo entendió.

- Si te puedo ayudar en algo.....

- Gracias, Ben. Pero no puedes, debo hacerlo yo sola.

- ¿La momia?

- Sí. Tengo que seguir mis investigaciones en Berlín. Dicen que allí, en el museo, podría encontrar más pistas sobre la identidad de la momia. Realmente es un caso que me está llevando más tiempo del que pensaba. Apenas hay indicios de quién pueda ser, y cada vez que encuentro algo nuevo me aleja de las posibles soluciones que me dan las anteriores pistas. No sé. Está todo difuso. Los antiguos egipcios eran muy meticulosos con el proceso de momificación, pero no tanto como para ocultar el nombre de la persona fallecida, porque en el más allá se tenía que presentar a Osiris tal y como se la conocía en la tierra. No lo entiendo.

Era la primera vez que Ariadna contaba tantos detalles de su investigación y sus pensamientos. Por fin la joven confiaba, aunque fuese un poco, en Ben. Su investigación no era tan secreta y quizás el pudiera ayudarla en algo, al fin y al cabo, había estudiado historia antigua.
- ¿Qué tal si vamos a la cocina y me enseñas a hacer un buen chocolate antes de irte a Berlín? - dijo Ben para rescatar a Ariadna de su mundo interior, donde sólo giraban sus planes para actuar los próximos días.

- No. Mejor acompáñame al museo. Quiero presentarte a la momia y aunque ya esté cerrado, tengo permiso para entrar cuando quiera.

Aquella invitación sí que era una sorpresa. No sólo le contaba los detalles de la investigación sino que ahora también quería mostrarle el cuerpo momificado. Tan rápido como pudo, Ben dio alguna orden a Mery por si no llegaba para el cierre de la cafetería, cogió su cazadora y salió con Ariadna. De camino al museo la conversación se centró en la investigación y el antiguo Egipto, por lo que sólo hablaba Ariadna que, pensando en alto para ver si así veía algo que aún no había sido capaz de observar en todo aquello, ponía al tanto de todo lo sucedido en sus estudios a Ben.

La fachada principal del Museo Británico imponía aún más sobre la luz de los focos que despertaban a sus pies llegada la noche. Ben nunca se cansaba de admirar aquella entrada simulando los antiguos templos greco-romanos, con su blanco infranqueable, su perfección en las columnas y formas, las estatuas del friso. Sin duda el que había realizado aquella fachada era buen conocedor de la arquitectura del mundo clásico. Ariadna se dio cuenta de la admiración de Ben por aquella fachada.

- Esto es de lo tuyo, ¿no? Lo que a mi me apasiona está dentro. ¿Vamos?

Ariadna accedía al museo tan sólo pasando una tarjeta por un láser instalado en una de las puertas laterales del museo, después se identificaba en la sala de control al cuerpo de seguridad y ya podía pasear por los largos pasillos y las salas repletas de retazos de la historia mundial.

- Vamos, más tarde paramos en las salas de Grecia para que seas tu el maestro de historia.

La española caminaba más rápido por las salas mientras Ben paseaba mirando con asombro a su alrededor. Aquellos pasillos se los sabía de memoria, había pasado allí muchos días mientras estudiaba, pero las galerías del museo nunca le habían causado aquella sensación de asombro y también temor. Apenas a oscuras, era como si las estatuas, la historia recobrara vida e inmóbiles les siguieran con la mirada. Arianda continuaba caminando y sin dejar de hablar sobre aquel tal 'Reflejo de la bella'.

Por fin llegaron a la sala donde permanecía el cuerpo. La puerta estaba abierta y del interior salía luz. Ariadna se paró en seco, el gesto de su rostro se endureció y haciendo un gesto con su dedo índice sobre sus labios ordenó silencio a Ben. Empujó suavemente la puerta que como si de una película de suspende se tratase, poco a poco dejaba ver la silueta del intruso en aquella sala.
- Vigilar no significa entrar a husmear en lo que nadie le llama, John.

El vigilante que había prestado su ayuda a Ariadna se encontraba mirando la momia, estático, como hipnotizado. Hasta que las palabras de la arqueóloga le hicieron despertar de su adoración.

- Señorita, yo....yo......

- Usted está donde no tiene que estar.

- Déjeme que me explique. Yo.......en director del museo.....

- ¿El qué? ¿El director ha vuelto y a mi no se me ha avisado?

- No, señorita. El director no ha vuelto, sólo ha llamado interesándose por sus investigaciones y preguntando si usted ya había encontrado....bueno, si usted ya había averiguado algo de su momia.

Los nervios hacían dudar a John en todas sus palabras y Ariadna lo notaba. Aprovechándose de ello, la joven continuaba interrogando al guarda de seguridad mientras se acercaba a él.

- ¿Si ya había encontrado el qué? ¿Qué es lo que debo encontrar que sepa el director de este museo y aun no me haya dicho, John?

- Nada, señorita. Sólo conocer la identidad de la momia.

A John le sudaban las manos e intentaba secárselas con el dedo pulgar, o tal vez apretar con fuerza lo que escondía en su mano derecha. Mientras Ariadna estaba casi encima del vigilante, Ben le ordenó que mostraba lo que escondía en su mano

- ¿En mi mano? Nada, nada, ¿qué voy a esconder? Sólo es....sólo es un grano de café que encontré en la sala de seguridad, nada más, ¿qué va a ser?

- ¿Un grano de café?

Sin saber porqué, la mirada de Ariadna se dirigió a las manos de la momia. Los brazos mostraban una parte de venda diferente a la utilizada en el resto del cuerpo, y la mano derecha, la que se posaba sobre el lugar donde estaría el corazón, estaba abierta. Sin quitar la vista de aquella escena, Ariadna dijo:

- Ahora mismo, John, me vas a contar lo que está pasando aquí. Me vas a decir por qué has entrado a la sala, has quitado la venda original en los brazos de la momia, has abierto la mano derecha y luego la has vuelto a vendar, mal! Y me vas a decir también dónde has puesto el supuesto escarabajo que debía estar dentro del puño derecho de la momia y me vas a explicar qué es eso del grano del café porque no he creído nada de tu primera versión de la historia.
-¿Un escarabajo? ¿Dónde? No había ningún escarabajo en la mano de la momia, sólo el grano del café. Pero yo lo he hecho porque eran órdenes, órdenes del director del museo.

Ariadna se dio media vuelta, miró fijamente al hombre de seguridad y volvió a acercarse a él con violencia.

- ¿Me estás tomando el pelo? Dime la verdad, John. Esto es muy serio, no ganáis nada obstaculizando la investigación, excepto pagarme a mi más dinero y aunque no te lo creas prefiero ser pobre y mimar la historia, lo poco que nos queda de la historia, que ser rica y una destructora. Dime todo lo que sepas.

Las palabras de John, con lágrimas en los ojos, lograron convencer a Ben que veía en su compatriota el miedo de ser expulsado de su único empleo y el arrepentimiento de haber perjudicado el trabajo de la joven arqueóloga. Según relató el guarda de seguridad, el director del museo conocía algo de la momia que no le quiso decir y sólo le ordenó que examinara su puño derecho por si existiera un grano de café, de ser así, John tenía que extraerlo y hacérselo llegar al Cairo. Fiel a las órdenes de su superior, John había seguido las instrucciones del director del museo, pero horas más tarde se había arrepentido y se disponía a volver a poner el grano de café donde lo había encontrado, cuando entraron los jóvenes a la sala.

- Lo único que me dijo el director fue que debía hacer lo que me ordenaba para mantener la historia tal y como los antiguos habían querido escribirla.

Ben y Ariadna no sabía muy bien cómo actuar ni que hacer. Las declaraciones de John que se arrepentía y lloraba sentado en aquella silla a los pies de la momia, a la que ahora ni siquiera se atrevía a mirar, turbaban los pensamientos de Ariadna que no sabía muy bien qué hacer. Tenía que ir a Berlín para averiguar más sobre Reflejo de la Bella en el único papiro que hablaba de ella, pero no podía dejar el cuerpo en el museo, donde su director pretendía perjudicar las investigaciones. Ben también le daba vueltas al asunto, ahora también él se veía involucrado en la situación y en el problema que se le planteaba a Ariadna.

Y en aquella sala, donde la momia seguía sumergida en el áurea de tranquilidad que parecía protegerla de todo mal, donde los sollozos de John se repetían en el eco de la noche, las miradas afiladas de Ariadna se dirigían al hombre de seguridad del museo y las dulces a su momia, Ben sentía cómo volvía a abrirse la puerta de su pasado, la misma que le devolvía a sus días de facultad rodeado de historia, leyendas urbanas de periodos pasados e investigaciones de aquellos que soñaban con convertirse en Indiana Jones. Ahora él tenía la oportunidad de hacerlo, pero sus impulsos para involucrarse en aquella historia eran más producidos por los sentimientos que tenía por Ariadna que por llegar a ser alguien en el mundo de la arqueología.

- Es imposible que sea café, porque en aquella época el café era conocido por Europa, ni tampoco creo que lo conocieran en Egipto. -Comenzó a decir Ben para romper aquel silencio que irrumpía la estancia como un gran bloque de iceberg.

John levantó la cabeza de sus rodillas y se quedó mirando a Ariadna que se había girado hacia Ben.

- No había café, pero en Grecia, por ejemplo, los sacerdotes solían hacer pociones con muchos granos. Granos de trigo, de mirto, de todo tipo de plantas que lograban, mezclados con otras sustancias, bajar la fiebre o subirla provocando delirios. No sé. Desde tiempos muy lejanos, se conoce la importancia del comercio marítimo entre los países del Mediterráneo, puede que a la ciudad donde vivió esta mujer en Egipto llegaran esas pociones con sus granos. Puedo repasar mis apuntes de religión y métodos sanitarios en Grecia.

- Puede que no coincidan con el año del que data nuestra momia, Ben. Aunque todo sería mirarlo.

- Puedo comenzar mañana mismo, y si se me permite, puedo hacerlo aquí, y así vigilo la sala y que nada le suceda a la momia durante tu estancia en Berlín. Además... - Ben tenía en su mano el grano de café y lo observaba con detenimiento. - Más que un grano de café esto me parece una masa compacta unida con alguna sustancia y simula un grano de café, aunque no tiene la textura tan suave como los granos de café, y parece más ancha de lo normal para ser un grano de café. Podría ser......sí, puede que se trate de una de esa especie de pastillas que los curanderos hacían en la Grecia clásica para evitar los embarazos en prostitutas.

- ¿Métodos anticonceptivos en la mano de la momia? ¿Métodos anticonceptivo griegos en Egipto, la tierra de la medicina? Ben, no es por contrariarte, pero me parece imposible que los egipcios eligieran un método extranjero antes que los propios.

- ¿Y si alguien se lo hubiese colocado en otra época, posterior a la muerte de la momia?

La pregunta de John que parecía recuperar su serenidad hizo reflexionar a los dos jóvenes que se vieron descubiertos por los primeros rayos de luz de la mañana. Ben guardó aquel grano de café o lo que fuera en una de las bolsas que tenía Ariadna para conservar todo lo que extraía de la momia. Aquella misma mañana, Ben lo llevaría a examinar al hospital universitario para conocer de qué se trataba exactamente y a qué época pertenecía. Ariadna se fue al b&b de la señora Mirley, sacó un billete para el próximo vuelo a Berlín, se dio una ducha y se fue al aeropuerto, a la hora de comer ya podía estar buscando el papiro del Reflejo de la Bella en el museo alemán. Y John, después de todo lo sucedido, dejó sobre la mesa del despacho del director del museo británico su carta de dimisión. También él prefería cobrar menos y mimar a la historia.

Akenatón podía ser hemafrodita

2008-05-06T13:47:00.000-07:00

RAAIDA MANNAA
MADRID.- A pesar de no haber sido el más varonil de los faraones, al poseer formas claramente femeninas, Akenaton tuvo al menos media docena de hijos. La combinación de rasgos masculinos y femeninos que aparecen en las estatuas y relieves de Akenaton, esposo de Nefertiti y padre de Tutankamon, revela que pudo haber sido hermafrodita, pues tenía curvas de mujer pese a que sus órganos reproductores eran los de un hombre. Así lo han afirmado un grupo de investigadores estadounidenses.

Irwin Braverman, investigador médico de la Universidad de Yale, ha defendido esta audaz tesis preparada para la conferencia anual sobre la muerte de personajes históricos que tiene lugar en la Escuela de Medicina de la Universidad de Maryland, tras haber analizado la morfología de las figuras del faraón.

Aunque el hermafroditismo es compatible con los rasgos físicos y faciales que se observan en las representaciones de Akenaton, Braverman y su equipo no tienen ninguna prueba directa que avale su teoría. Para ello necesitarían que las autoridades arqueológicas egipcias confirmaran cuál es la tumba del afeminado faraón y que les dejaran estudiar los restos de ADN que quedaran en ella.

Según los investigadores, la forma femenina de Akenaton se debía a una mutación genética que causó que su cuerpo convirtiera más hormonas masculinas de las necesarias en hormonas femeninas. Además, se supone que la cabeza del faraón era deforme por una enfermedad que produce que los huesos del cráneo culminen su desarrollo a temprana edad.

El faraón tenía "un aspecto andrógino. A pesar de poseer un físico femenino con amplias caderas y pechos, era hombre y era muy fértil, tanto que llegó a tener más de seis hijos, entre ellos Tutankamon" explica Braveman, quien utilizó estatuas y talladuras para completar sus estudios de Akenaton.

Braverman, especialista en estudiar la salud de los individuos a partir de sus retratos y representaciones, imparte clases en la facultad de Medicina de Yale utilizando obras del Centro para el Arte Británico, con las que enseña habilidades de observación a estudiantes de primer año.

Por su parte, el egiptólogo Donald B. Redford, ha afirmado que Akenaton pudo haber sufrido el síndrome de Marfan, un desorden genético que se caracteriza por producir formas alargadas, incluyendo en los dedos y en el rostro.

"Aunque esto es posible, aún es una teoría muy subjetiva" ha declarado el profesor de estudios mediterráneos de la Universidad Penn State a la cadena

Fox News.

Además de ser el esposo de Nefertiti y el posible padre de Tutankamon, Akenaton es conocido por introducir una innovadora forma de monoteísmo en el antiguo Egipto, donde reinó a mediados del 1.300 a.C.

Fuente: El Mundo

Página en blanco

2008-05-04T11:25:00.001-07:00

La página seguía en blanco. Sin vitalidad, los pétalos de las radiantes margaritas que hacía unos días miraban al patio desde su ventana, se desprendían briagados por el aire que los balanceaba hasta posarlos en alguna parte del escritorio. Fuera, la pasividad era constante.

Parecía un pueblo fantasma. Siempre vacío. Impasible a la llegada de la noche en las primeras horas de la tarde que lanzaba sobre los verdes jardines de la mañana un manto negro cargado de misterio y miedos. La visión no era el escenario adecuado para escribir una tesis doctoral. Ni siquiera unas cuantas líneas en cualquier papel con destino el buzón de una amistad lejana.

Pensar en los seres queridos le anudaba los nervios en la garganta impidiendo el limpio paso de la respiración. Entonces encendía la radio. Por su pequeño altavoz salían palabras irreconocibles para una mente extranjera y transportada en la nada a su país natal, afuera tan sólo se escuchaba la converación de algunos vecinos de habitación que regresaban al campus, quizás, después de haberse bebido un par de litros de cerveza para entrar en calor, para ahogar las penas y nostalgias o puede que para ser capaces de hablar en un idioma sin miedo a quedarse en blanco en medio de una explicación. El alcohol en aquel ambiente siempre ayudaba a hacer amigos de barra y noche.

El día era tranquilo. La noche anterior dejaba aún su rastro en habitaciones salteadas en los largos pasillos azules donde se podía oir el diálogo de alguna película, los sollozos de jóvenes arrepentidos de sus veladas nocturnas, los cotilleos pícaros de ojos invisibles pero atentos desde la sombra de algún bar. En alguna otra habitación, como en la suya, los pensamientos volaban en libertad y silencio hacia otras personas y lugares.

Allí estaban todos. Congelados en el tiempo, sin volumen y bailando en el corcho de una pequeña habitación. Cada una de aquellas fotografías le acercaba el calor de su tierra, las voces de los suyos conservadas en el baúl de su memoria, los escenarios que se manifestaban con su ambiente y alboroto.

- Ahora, ahora. Hazle la foto antes de que se de cuenta. Rápido!que ya van a sacar la falta. / Frío, lluvia y viento...

Sí. Aquella tarde el viento agitaba a todo valiente que se paseara por las calles, el frío amenazaba con penetrar hasta lo más profundo del ser, y la lluvia regaba los jardines que la tarde anterior habían acogido la fiesta de los estudiantes españoles. De fondo no se oían los cánticos de ninguna afición, pese a que el estadio de fútbol de club local quedaba próximo al campus. Eran canciones conocidas, el menos la melodía. Músicas que como ecos lejanos acercaban las letras que tantas y tantas veces había coreado a su equipo, en España,pero lanzadas a un equipo inglés y de las que apenas lograba identificar la letra. Era lo que menos importaba porque en su cabeza resonaban los himnos cantados en su grada, la de su estadio, las que iban a su equipo. Las mismas que su afición cantaba aquel día de partido en el que logró aquella foto que ahora compartía pared con el retrato de sus amigas de colegio.

-¿En serio dices que te vas a vivir con él?

- !Pero si sólo lleváis un año!

- De verdad te lo decimos. Te vas a acabar arrepintiendo. ¿No ves que nos queda mucha vida que disfrutar solteras por delante?

- La decisión está tomada.

Y de aquello ya pasaban cuatro años. La más pequeña del grupo, la que nunca había querido comprometerse con nada ni con nadie porque, como ella misma decía, 'me canso de todo y de nada a cada segundo' era la única con pareja estable. Tardaba en cansarse de ese trozo de su 'todo' y sonaban más cercanas las campanas de boda que las sirenas de ruptura. La más independiente del grupo era la primera en faltar a su palabra de adolescencia. No como ella, que desde la trágica pérdida de Omar se había prometido una y otra vez olvidarse de todo, pero eso era imposible.

Las flores en aquella curva de la carretera a Covadonga estaban presentes por él. No había mes, después de dos años del accidente que se había llevado la vida de Omar, que la madre no llevara un ramo fresco en la memoria del que había sido su único hijo. Tenía una mirada inolvidable y una carcajada contajiosa que lograba arrancar una sonrisa al más serio de la reunión. Si cerraba los ojos mirando la foto de Omar, todavía podía recordar el sonido de su risa, y ella misma sonreía antes de volver a abrir los ojos para mirar fijamente aquella fotografía colgada en el corcho de su habitación.

- Bájate de ahí, Omar. Te vas a caer y veo que terminamos en el hospital.

- ¿Qué vamos a acabar en dónde? Míra. Acércate. El agua está tan clara hoy que hasta se apetece tirarse aquí, aunque el golpe contra las rocas no debe de prestar mucho.

- No digas tonterías. Bájate de ahí que te vas a caer.

- Saca una foto. Ahora que viene.

La foto nunca hubiese quedado mejor con la espuma de la ola en su espalda, como anunciando su resurgir. Después de tantas risas y aventuras juntos, los meses posteriores a su muerte habían sido los más fríos y vacíos para ella. El brillo de sus ojos que a él tanto le gustaba se había ahogado entre las lágrimas y el miedo a la soledad le invadía por momentos, alejándola de toda relación social. Había decidido dejar una página en blanco, pasar hoja y comenzar un capítulo nuevo. Pero el recuerdo de Omar era ya imborrable, y el manto de la soledad cubría su vida cada vez que miraba aquellas fotografías.

La hoja sobre el escritorio seguía en blanco. Los sonidos de las demás fotografías se congelaron permitiendo entrar en la habitación un estricto silencio, las imágenes en ellas impresas era cubiertas por un velo aguoso creado por las lágimas que se acumulaban en sus ojos. Ni siquiera se veía una luz en el cielo negro que también lloraba aquella noche apagando la luz de las estrellas. Y en medio de todo aquello, el paso de la soledad volvía a posarse en sus hombros, invadiendo una pequeña habitación de un campus universitario lejos de todos los suyos.

La limpieza de la hoja que aún aguardaba sobre el escritorio se mostraba ahora como un obstáculo infranqueable y en su agonía crecía el miedo de tener que sentir cada día el frío de la soledad. No quería rellenar la novela de su vida de páginas en blanco. Un día más se propuso pasar página y comenzar un nuevo capítulo.

Espeso ChOcOlate VI

2008-04-29T11:51:00.000-07:00

- Está embarazada!

La alegría que la voz de Ariadna transmitía hacía creer a cualquiera que estuviera cerca que hablaba de si misma, a o ser porque con Raúl siempre utilizaba el castellano y en Londres pocos la entendían.

- La momia, nuestra momia. Estabas en lo cierto. Se trata de una mujer embarazada, de ahí el doble vendaje. ¿Y quieres más? Supuestamente falleció a los 19 años de edad y pertenece a una época que se remonta 3.300 años en la historia, eso sí, con un margen de error de 25 años. Es de Amarna, estoy segura. Raúl, no te muevas de Tell el-Amarna.

Ariadna hablaba tan rápido que incluso a su compañero de trabajo le costaba entender todo lo que le decía. Los nervios de la joven estallaban en su interior como las piedras de una presa débil que se deja derrumbar por la potencia del agua del río que estanca. Los sentimientos, como el agua, son fuerzas muy superiores a todo intento humano y tarde o temprano vencen sus barreras para estallar en libertad. Aquella libertad que en Ariadna se dejaba notar en el ritmo de sus palabras, la risa tonta que se le escapaba y la intensidad que iba tomando su voz. La gente de su alrededor se quedaba mirándola, como si se tratara de una loca extranjera y alterada por algún altercado que sin duda le provocaba felicidad, porque eso no entiende de idiomas.

- Ariadna, por favor. No te alteres. Vamos a razonar cómo está la situación. - Raúl intentaba poner cordura en aquel alboroto. - Ya sabemos que se trata de una mujer, que está embarazada..

- Sí, de dos meses - interrumpió Ariadna.

- De dos meses. que falleció a los 19 años y que posiblemente tenga 3.300 años de antigüedad, sin contar con el margen de error. Pero nada de eso nos lleva a la época de Amarna. Puede que nuestra mujer haya pertenecido a una buena familia opuesta al Hereje y, por lo tanto, no proceda de Amarna.

- Eso no lo sabemos. Por eso te pido que examines más de cerca todo lo relacionado con Amarna.

- Ariadna, ahí ya no hay nada nuevo que encontrar. Ya se sabe todo de la época de Amarna y no sólo te lo digo yo, te lo aseguran también muchos otros arqueólogos mucho más experimentados que tu y que yo, incluso Gereh Fathi dice que es imposible que la momia pertenezca a las dinastías del culto a Atón.

La joven española sabía que las palabras de Fathi en Raúl tenían mucho peso. Por eso, y porque no quería que toda su alegría se diluyera como el humo de un cigarrillo de papel malo, decidió asentir a las palabras de Raúl y pactar con él un estudio más exhaustivo del cuerpo momificado. Aunque, de todas formas, por su parte en Londres ya había conseguido todo lo posible ante la negativa de la directiva del Museo Británico de realizar pruebas al cuerpo momificado.

Con los resultados de los análisis del cabello extraído a la momia resguardados de todo roce en un sobre sellado, y con la caja de cristal donde conservaba el cabello de aquella mujer momificada, se dirigió al museo. Tenía que ver a su momia una vez más antes de continuar con sus estudios e indagaciones entre los libros de la biblioteca.

Delante de ella todo cambiaba. Era como si el mundo se parase, como si la vida en pleno siglo XXI diera un giro y la trasladara más de tres mil años en el tiempo. Sentía que tenía la obligación de mimarla, de acariciarla para ayudarla, a la momia y a su bebé, en su viaje al más allá. Como si una fuerza extraña la guiara en sus movimientos, Ariadna encendió una barra de incienso, puso música dulce y bajó la intensidad de la luz. Entonces se quedó mirando a la momia con el rostro vendado. Colocó su mano en el vientre el cuerpo, como esperando notar una respuesta de su interior y entonces, comenzó a susurrar la melodía que sonada mientras hacía temblar su vientre.

Un fuerte golpe de darbuka con la que iniciaba la siguiente canción de CD hizo que Ariadna volviera a su tiempo, a su época. Cuando lo hizo, y se vio en aquella escena, comenzó a pensar el porqué de esas sensaciones. ¿Había desatado el caprichoso destino los lazos que la unían de algún modo a la vida pasada de aquella momia? ¿O era simplemente el cansancio de muchas horas trabajando sin descanso? Motivada por la reacción lógica o quizás por el miedo de haber llegado a pensar en una posible conexión entre un cuerpo de más de 3.300 años y ella, Ariadna apagó la música, cogió sus cosas y dejó la sala bañada en el tenue velo que producía el incienso.

En su camino a casa hizo una breve parada en la cafetería de Ben. Desde su encontronazo con las malas consecuencias para el inglés, Ariadna se veía comprometida a ser más atenta con el joven. Por ello, pasaba más a menudo por la cafetería, donde Ben la estaba esperando siempre sentado en la misma mesa, la más próxima a la barra. Desde allí se veía toda la cafetería y el interior de la barra, por lo que podía dirigir desde aquella postura a Mery y controlar a la vez qué clientes aún no estaban atendidos o quién entraba en el local.

- ¿Cómo va ese brazo?

- Bien, gracias. ¿Un chocolate espeso?

- No, esta vez prefiero un té con canela

- ¿Con qué? Mira que no aprendes nuestras costumbres. Aquí el té lo tomamos con leche.

- Eso es muy poco exótico.

Ben notaba un tono diferente en las palabras de Ariadna. Su voz era más dulce, ella estaba mucho más atenta a sus conversaciones y ya ni siquiera abría sus libros mientras Ben la acompañaba en la mesa, o ¿era ella la que lo acompañaba a él? Eso era lo que menos le importaba al joven inglés, aunque todavía le pesaba en la conciencia no haber conseguido el chocolate perfecto para aquella chica.

Entre las risas de los dos jóvenes y su conversación sobre historia antigua y clásica un zumbido en el móvil de Ariadna puso en alerta a la arqueóloga que sin mediar palabra se alejó de la mesa antes de descolgar.

Era Raúl. Sin duda tenía que tener motivos importantes para llamar de nuevo ese día, y los tenía. Según explicó en su nueva conversación con Ariadna, había seguido sus indicaciones, aunque reconocía que lo había hecho de mala gana y desconfiado. Tell el-Amarna acogía aquellos días a un grupo de arqueólogos egipcios que estaba estudiando sobre la historia de las dinastías seguidoras del culto a Atón. Raúl había pasado la tarde entera con ellos sin contarle su verdadero objetivo allí, pero sin quererlo uno de los egipcios se puso a leer en castellano y en voz alta uno de los jeroglíficos inscritos en las pocas losas calcáreas que aún se conservan de aquella época. El joven egipcio había traducido un cartucho como el 'Reflejo de la bella'. Muchas veces los antiguos utilizaban también ese nombre para referirse a Nefertiti, pero según las teorías del estudiante egipcio aquel era el nombre de otra esposa de Akhenatón de la que muchos se habían encargado de borrar de la historia, aunque se habían olvidado de eliminar un papiro que se conservaba actualmente en el museo de Berlín.

- ¿Una esposa de Akhenatón de la que no se sabe nada? ¿Cómo es posible?

- Aquí todo es posible, Ariadna. Ahora eres tú la que debes viajar hasta Berlín y averiguar lo que sea de ese papiro y de la llamada 'Reflejo de la bella'.

Espeso ChOcOlate V

2008-04-26T11:59:00.000-07:00

No había signos de visitas inesperadas en la sala. Todas las pistas que Ariadna se había acostumbrado a dejar estaban tal y como las había proyectado el día anterior. La momia continuaba inmersa en su paz, con su pulgar destapado dejando airear aquella hoja que inducía a seguir su tallo por el interior del entramado de los vendajes.

Las ideas estaban claras aquella mañana. Con la mascarilla protegiendo su cara, Ariadna tomó unas largas pinzas y a tan sólo unos milímetros distanciada del cuerpo momificado comenzó a examinar cada pliegue. En alguno de ellos tenía que haber una entrada aún secreta para alcanzar la superficie del cuerpo. Comenzando desde los pies y continuado con extrema delicadeza el análisis, la joven arqueóloga española llegó hasta la cabeza de la momia sin observar más entrada que aquel pulgar ya descubierto. No obstante, la hoja dibujada estaba en otra venda, lo que significaba que el cuerpo tenía dos capas de vendas. ¿Dos capas de vendas?

La situación era extraña. No conocía ninguna momia anterior que tuviera dos capas de vendas. En el proceso de momificación, los antiguos egipcios, después de lavar el cuerpo y extraerle los órganos, lo cubrían con natrón para garantizar su desecación; volvían a rellenar el cuerpo con serrín y, después de coserlo, lo untaban con bálsamos sobre los que se colocaban las vendas empapadas en resina para que se pegasen a la piel. Había veces que el cuerpo ya vendado se protegía a su vez con una sábana, pero no era el caso de aquella momia.

Invadida por los nervios que recorrían su cuerpo, Ariadna telefoneó a Raúl para comunicarle su nuevo descubrimiento. Dos vendajes, la momia tenía dos vendajes, por lo que era posible que aquel cuerpo hubiese recibido dos veces el ritual de la momificación, pero ¿por qué?

- No te adelantes a los acontecimientos, Ariadna. El mundo de las momias es muy complicado y en cada época los antiguos egipcios tomaban costumbres diferentes en el ritual.

- ¿Entonces es que conoces más casos en los que el cuerpo esté cubierto por más de una capa de vendas?

- La verdad es que no. Pero, ¿tú estás segura que el dibujo de la hoja está sobre una venda y no sobre el cuerpo directamente?

- ¿Te estás riendo de mi? No soy experta en momias, pero sé diferenciar si un dibujo está sobre un trozo de venda o sobre el cuerpo, para eso sólo hace falta examinar la momia, y yo llevo haciéndolo un mes largo ya.

- Perdona, Ariadna. Sé que aquí en Egipto eres una arqueóloga reconocida, pero también puedes tener fallos, ¿o no? Además nosotros dos estamos para colaborar y trabajar juntos en esto, y no para discutir. ¿Has encontrado algo sobre dibujos en momias?

- No. En la biblioteca de Londres no hay nada sobre eso. ¿Y en Alejandría?

- Nada tampoco.

- No todo son malas noticias, ¿sabes? He conocido a un chico que me pondrá en contacto con el hospital universitario. Allí podré analizar por rayos algo que hoy obtenga de la momia. Estoy con ello ahora mismo.

- Eso es lo más importante. En cuanto tengas resultados me avisas. Yo me pondré a investigar sobre el doble vendaje, aunque....ahora que lo pienso, hay momias reales, de reinas, y también de otras mujeres de alta cuna que tienen dos vendajes. Eso sólo se hacía cuando una mujer en estado fallecía con el niño dentro, entonces eran dos los cuerpos que tenían que pasar el umbral de la otra vida.

- ¿Una mujer embarazada? Pero si el vientre de esta momia no muestra signos de embarazo, además no sabemos con certeza si se trata de una mujer.

- Ese será nuestro primer punto a investigar, entonces. A partir de ahí continuaremos.

La relación entre compañeros de trabajo en la distancia era muy complicada. Ninguno de los dos se conocía físicamente y su única relación era telefónica y tan solo en cuestión de minutos en cada llamada, por lo que tampoco se conocían lo suficiente para llevar una investigación de tan relieve como aquella a un exitoso puerto. Pero eso ahora era lo menos importante. Ariadna se veía delante de un cuerpo cuyo significado para la arqueóloga había cambiado en cuestión de minutos. Pensar que podía tener delante el cuerpo de una mujer embarazada, una mujer que podía pertenecer a una familia regia y de la que no se sabía que había fallecido con un niño en su vientre. Cada vez eran más los detalles a aclarar sobre aquel cuerpo que transmitía una sensación de amor y protección, ahora que podía tratarse de una mujer embarazada.

Los pensamientos le rebotaban en la cabeza impacientes por conocer más respuestas acerca de la identidad de la momia. Ariadna seguía sintiendo en su interior cómo la corriente de nervios le recorría todos los rincones de su ser, haciendo temblar sus manos y bailar sus entrañas. Tenía que calmarse para poder extraer algo del cuerpo, tenía que mantenerse objetiva para hacer una operación sin dañar a la momia y sólo lo conseguiría con un poco de música y el aroma del incienso. Bajo aquella atmósfera, Londres parecía más cálido, y si cerraba los ojos incluso podía imaginarse en tierras egipcias, rodeada de las alegres mujeres y niños que bailaban con cada sonido de la naturaleza. Entonces se acordó de las palabras de aquella anciana que siempre le llevaba té a media tarde y a media mañana, cuando Ariadna se tomaba un descanso en la excavación. La anciana, observadora como buena árabe, sabía que la española temblaba cuando se ponía nerviosa y por ello le había aconsejado soltar su energía mediante el vientre. De pie y con los ojos cerrados, la anciana había enseñado a Ariadna hacer temblar su vientre relajando así todo su cuerpo. Aquel movimiento, que tanto les gustaba realizar a las mujeres y tanto les gustaba admirar a los hombres árabes, conseguía excelentes resultados en la española que se sorprendía a si misma realizando aquel shimmi, como lo llamaba la anciana, en cualquier lugar y de forma inconsciente.

La música, el olor del incienso consumiéndose lentamente sobre una estrecha placa de madera y el shimmi devolvieron a Arianda a un tiempo pasado en el que la joven se veía como una egipcia más incorporando la serenidad en su rostro, la sensualidad en su mirada y la seguridad en sus pasos. Bajo aquel aspecto, la española tomó las pinzas, se acercó a la momia y con la delicadeza con la que una madre acaricia a sus hijos para hacerlos dormir cada noche, Ariadna descubrió una pequeña parte de la cabeza del cuerpo descubierta. La momia tenía su cabeza rapada, pero en la parte más inferior, la que Ariadna había descubierto, había un manto de cabello.

Ya tenía todo lo que necesitaba. La ciencia a estas alturas era capaz de descifrar muchos datos del cuerpo del que procedía un pelo, incluso si su propietario o propietaria padecía alguna enfermedad. Antes de abandonar la sala, dejó una nueva señal para asegurarse que nadie entraba en ella durante su ausencia. Cogió sus apuntes, y el pelo bien protegido en una caja de cristal y salió de la sala apresurada, no sin antes recordarle a John que extremase la vigilancia a aquella sala porque el cuerpo momificado escondía grandes secretos. Unas palabras de las que podía arrepentirse en un futuro no lejano, pero se dio cuenta tarde, cuando ya se encontraba a la entrada de la cafetería de Ben.

Con la caja de cristal que contenía el pelo de la momia en la mano, Ariadna se dirigió directamente al joven inglés y le pidió las referencias de su amiga para someter el pelo a pruebas científicas y así conocer su ADN. Christine era un excelente contacto en el hospital universitario de Londres y al día siguiente de la llamada de Ben, la joven logró un hueco en el laboratorio para Ariadna. Los resultados del análisis también fueron rápidos y no menos buenos de lo esperado.

Aquel análisis del cabello confirmaba las sospechas de Raúl y Ariadna. El pelo pertenecía a una mujer de unos 19 años y embarazada de 2 meses. La época a la que pertenecía el cuerpo obligaba a echar la vista unos 3.300 años atrás en la historia. Aquellos datos volvían a generar en las estadísticas de Ariadna que la mujer momificada pertenecía a la época de Amarna.

Espeso ChOcOlate IV

2008-04-23T12:54:00.000-07:00

Raúl había llegado a Tell el-Amarna. En las ruinas que aún se conservan en la ciudad de Akhenatón se dibujan las tres calles principales trazadas paralelas al Nilo dividiendo la ciudad en tres sectores. De norte a sur y de sur a norte. Aquellas tres calles marcaban en tiempos pasados la parte de la ciudad destinada a los templos, la dedicada a la administración y las familias ricas y en una tercera parte, la más alejada donde vivían los artesanos. Era la lógica en toda su esencia plasmada en un terreno arenoso hoy pero fértil y lleno de vida en época de Akhenatón. Un rey obsesionado con las formas perfectas, como las que dibujaban el cuerpo femenino.

- Las formas femeninas.

Su obsesión por Akhenatón hacía que todo lo que llegara a sus manos quisiera datarlo en aquella época para estudiar al rey que más admiraba de la historia del Antiguo Egipto, pero también por ello, porque se conocía a si mismo, buscaba signos que separaran cada objeto de estudio de la estirpe de Akhenatón. No obstante, Ariadna le había pedido que investigara sobre las técnicas de momificación en Amarna y eso haría. Para ello, decidió comenzar sus estudios por los restos de la tumba de Ay donde se encuentra el gran himno a Atón y también lo que para los antiguos egipcios significaba para fase de la momificación, como paso previo a la siguiente vida después de la muerte. Raúl necesitaba además que Ariadna continuara con sus estudios sobre la momia, había que pasarla por rayos o si no era el cuerpo entero, algo extraído de él.

En Londres parecía que las cosas se habían formalizado después del altercado de los días anteriores en la sala donde se encontraba la momia. John vigilaba gran parte del día la única entrada de aquella sala y cuando no estaba él dejaba en el cargo a su más fiel vigilante. Así todo, Ariadna había decidido dejar pistas que mostrasen la presencia de alguien en la sala durante su ausencia para asegurarse que la vigilancia era segura.

Siguiendo las directrices de Raúl, una vez más había intentado sacar el cuerpo momificado para someterlo a los rayos X. Era la única forma de saber con certeza el sexo del cuerpo. Aquella decisión iba en contra de la opinión de la dirección del museo, o más bien de las órdenes que había dejado el director en su marcha y hasta su vuelta sería imposible hacer cambiar la opinión los trabajadores. Los intentos de Ariadna no caían en vano y cada vez que intentaba mover el cuerpo del museo un trabajador diferente le decía la misma negativa, pero cada vez sonaba menos convincente. ¿Por qué no podía sacar el cuerpo del museo? Y de ser así, la solución era fácil, que permitiesen la entrada del equipo de rayos en la sala del museo y hacer allí la sesión, pero tampoco les valía.

Por otro lado, tampoco en la biblioteca pública había referencias sobre los dibujos en las momias, por muchos papiros que mirara y revisara. Un día, en la entrada de la biblioteca el destino obligó a Ariadna a hablar con Ben. El tropezón entre los dos jóvenes fue tan fuerte que Ben acabó en el suelo y doliéndose de un brazo. El diagnóstico: fractura múltiple en el brazo izquierdo. En el momento de la caída de Ben en el interior de Ariadna se desató un tornado de sentimientos. La frustración por no tener acceso a ningún dato que le facilitada descubrir la identidad de su momia, vergüenza por haber hecho a Ben caer al suelo con su consecuente fractura de brazo; y arrepentimiento por no haber prestado más atención a aquel inglés que se escapaba de la regla de oro que etiquetaba a todos los británicos como personas sosas, insensibles y ridículas. Como buen caballero, Ben supo contener su dolor para quitarle importancia a la situación y calmar a la joven española.

- Ahora no me puedes exigir un buen chocolate. Con el brazo escayolado, ¿cómo voy a conseguir la textura adecuada para tu chocolate?

Aquella indiferencia en el joven provocó una sonrisa en el rostro de Ariadna que por un momento pareció iluminarse después de tanto tiempo sumergida en sus pensamientos y estudios.

- Así eres más bonita.

- Perdona por todo. Y...sé que no te lo he dicho porque siempre me cuesta decir cosas bonitas, pero ya has conseguido la textura adecuada para el chocolate. Estoy demasiado metida por mis estudios y eso hace que parezca una persona distante, pero no soy así, los españoles no somos así.

- Lo sé, mi tía me lo dice - Ben hablaba intentando esconder una sonrisa escuchando las disculpas de Ariadna, al final iba a parecer que la joven además de atractiva era simpática y agradable. - Puede que yo te pueda ayudar en tus estudios - continuó él.

- ¿Ayudarme? Eso es imposible. Necesito que un compañero que está en Egipto me facilite los resultados de unas investigaciones que le encargué.

- Me ha dicho mi tía que tu principal problema era que no te dejaban analizar la momia bajo rayos X.

La cara de sorpresa de Ariadna hizo reaccionar rápidamente a Ben.

- Lo sé. Mi tía habla mucho, pero es una buena mujer, no lo hace con mal sentido. En serio te digo que te puedo ayudar. Tengo a una muy buena amiga que trabaja en el hospital universitario y allí van muchos científicos a examinar por rayos diferentes objetos para conocer su antigüedad, ¿por qué no ibas a poder ir tú con algún extracto de tu momia?

Ahí estaba la primera puerta que se abría. Sin quererlo el destino la obligaba a hablar con Ben por algo, él tenía el acceso para conocer un poco más de su momia, e incluso su identidad. Lo único que necesitaba era un pelo, un pequeño trozo de piel, una uña. Algo. No era por ser egocéntrica ni creída pero sabía que aquel chico la ayudaría con tal de escuchar unas palabras de agradecimiento a su chocolate.

Aquel día pasó sin saber nada más de su momia, o eso pensaba Ariadna de camino a casa de la señora Mirley y después de acompañar a Ben hasta su cafetería. No había alcanzado la enorme sombra que proyectaba el BigBen cuando su teléfono sonó tan inesperadamente que hizo reaccionar el corazón de la joven con un palpito más fuerte de lo habitual.

Las palabras de Raúl no traían muy buenas noticias. En Tell el-Amarna no había ningún indicio de plantas ni flores dibujadas en las vendas de las momias, ni siquiera el texto de la tumba de Ay hacía referencia a símbolos o dibujos en los cuerpos momificados como símbolo de identidad o profesión. Sin embargo, algo había hecho viajar hasta la ciudad de Akhenatón al responsable de antigüedades egipcias del Cairo, Gereh Fathi, y allí había charlado con su hombre.

Raúl trabajaba de arqueólogo en el museo del Cairo para Fathi. Su labor allí era datar todos los objetos que llegaban, pese a llegar ya con una completa ficha desde cada excavación. De este modo, Raúl había aprendido mucho más de las tradiciones y vida de los antiguos habitantes de aquel país que en todos los años pasados en la universidad. Desde su llega a El Cairo, Gereh Fathi le había ayudado mucho en todo lo relacionado con su trabajo y formación, pero también en lo personal. Él le había acogido en su casa en su llegada, y lo trataba como a un hijo más de su familia. Le había enseñado hablar el idioma y hasta la jerga de la calle, gracias a él Raúl había aprendido a amar las tradiciones del pueblo egipcio, aunque no las practicara. Y si estaba ayudando a Ariadna en aquella misión era porque Gereh Fathi le había recomendado a él y eso sólo beneficiaría la carrera del arqueólogo español. Todo ello hacían de Fathi un hombre respetable y en el que Raúl confiaba plenamente.

Las palabras de Raúl a través del teléfono sonaban tan convincentes que Ariadna no se atrevió a debatirle ninguna teoría. El arqueólogo le anunciaba que iba camino de Alejandría donde podía encontrar textos valiosos para su investigación en algunos documentos que se habían rescatado de la antigüedad, evidentemente porque no formaban parte del depósito de la biblioteca cuando ésta de incendió. Además, Fathi, que estaba al corriente de cada paso que daban los dos jóvenes españoles, aseguró a Raúl que en Tell el-Amarna ya estaba todo descubierto y estudiado, por lo que esa momia no debería pertenecer a aquella estirpe hereje. Y en cuanto a los dibujos en las vendas, el responsable de antigüedades se inclinaba más por que fueran un símbolo de identidad de alguna mujer dedicada a los cuidados estéticos de una señora de buena casa. Cuando se embalsamaba un cuerpo, se intentaba que con él pasara a la otra vida todo aquello que en la vida terrenal había hecho feliz a aquella persona, y por ello en cada momia se encuentran objetos tan diferentes según la profesión o aficiones que había tenido la persona embalsamada.

¿De Alejandría? Eso situaba al cuerpo a una época mucho más próxima a nuestro tiempo de lo que podían reflejar las vendas que la cubrían. Pero por otro lado, la perfección en las formas de cruzar los vendajes procedía en su parte de la época Ptolemaica, y eso los situaba en Alejandría. Así todo, Ariadna no sentía plena seguridad en las palabras de Raúl que sí parecía convencido de que se habían equivocado de camino en su primera decisión. En cuanto tuviera algo nuevo la llamaría. Por su parte, Ariadna se acostó grabando en su mente las tareas a realizar el día siguiente. La primera de ellas extraer algo de la momia, y la segunda ir a visitar a Ben y de paso que le pusiera en contacto con su amiga para acercar a rayos algo de la momia.

Feliz día del libro

2008-04-23T08:06:00.000-07:00

El polvo rociaba su tez. Sus años de experiencia obligaban a descansar todo su peso en su parte derecha, la izquierda ya había quedado inútil e insensible después de tantas décadas compartiendo estancia con aquella francesa aireada. Quién iba a imaginar que tras tantos años de vecindad la relación iba a romperse en tan trágico suceso.

Todos los demás vecinos de la manzana compartían el mismo temor. Las nuevas generaciones llegaban marcando nuevos ritmos incapaces de seguir para los más veteranos. Llegaban con aires frescos, con el color en sus mejillas bien maquilladas que no vacilaban al rozarse con los más atractivos inquilinos, hasta que los hacían caer al vacío, como quien se asoma demasiado a un pozo sin fondo en el que el aliento del viento los libera de sus ácaros y pecados de tantos años de silencio y soledad.

En todos aquellos años que él recordaba haber vivido en su estancia muchos habían sido vecinos temporales. De nada les había servido tener en su carta de presentación un buen padrino, ni tampoco llenar sus estanterías de diplomas y brillantes premios que resplandecían con las caricias del sol. Llegaban y se iban sin dejar rastro de su experiencia en aquella manzana mientras los más veteranos, observaban impasibles para los ojos ajenos aquel ajetreo de idas y venidas, aunque en el fondo todos temblaran con la llegada de un nuevo inquilino por temor a un desplante a una zona más oscura e inaccesible o quizás, por miedo a ser sustituídos. Pero no era su caso.

Con su aspecto rudo, con reflejos del paso del tiempo, él lograba conservar su sitio entre todos los demás. Nadie había sido el valiente de quitarle el sitio, el mejor de todos, con sus vistas al mundo y, a la vez, visto por todos los demás. Ningún otro, ni nuevo ni veterano, había osado a rozarle más de la cuenta intentando desplazarlo. Todos lo admiraban y se sentían atraídos por su ya rugosa piel, aunque orgullosa de su historia. Loco, solían llamarle los más atrevidos en la sombra de los cobardes, por las aventuras y desventuras que salían con cada uno de sus movimientos; con solera decían los más respetuosos que danzaban cada una de sus palabras cuando salían a desfilar. Por unos o por otros, todos los demás qurían compartir un día a su lado y contarle sus historias.

Aventuras de piratas, de detectives desconfiados, de animales salvajes, de países lejanos, de galaxias aún sin descubrir, de románticos y enamorados, de mares y tierras, de realidad y de ciencia ficción. Sus años le habían enseñado a escuchar todas aquellas historias que se acercaban, a acariciar sus letras, a viajar con sus estampas, a aprender a entrar en una época diferente y sentirse como uno más, hablando otras lenguas y degustando otros aromas y sabores. Todo ello le apasionaba, y disfrutaba con ello manteniendo a la vez, intacta su personalidad, intocable a su padrino y logrando alzarse, de manera silenciosa y respetuosa entre todas las demás historias.

Aquel grueso tomo que narraba las historias de un tal Don Quijote de la Mancha sujetaba el polvo que se posaba en sus pesadas tapas, guardianas de los más cómicos sucesos, de las más románticas veladas, de los espejos más fieles a una realidad disfrazada que aún hoy se mantiene perenne bajo el trazado de una firma del que hoy se celebra el homenaje de su ida: Miguel de Cervantes.

Feliz 23 de abril. Feliz día del libro y del autor!

Espeso ChOcOlaTe III

2008-04-11T16:18:00.000-07:00

La oscuridad de la noche se diluía en un nuevo día como si una fuerza mayor hiciera sublevarse ante la inmensidad más temida. Era el resplandor de Ra, la vuelta a la vida después del reinado de la oscuridad. El bien volvía a alzarse sobre la tierra en una nueva batalla que el dios Sol ganaba al señor de las tinieblas bajo la mirada atenta de algún halcón Horus.

Despertarse pensando en la mitología y la religión egipcia hacía caer las primeras gotas de felicidad en la vida de Ariadna. Aquella fría y húmeda habitación se vestía de buen humor cuando desfilaban por sus pasillos los revoltosos rayos del sol. La claridad que inundaba su ventana acariciaba dulcemente el rostro de la joven junto con el aroma de una barra de incienso ya consumida, pero presente aún en el cuarto. Afuera, el enorme reloj se desperezaba estirando sus brazos marcando las 7.00 al ritmo del sonido de un claxon que protestaba en la todavía vacía John Islit Street. En el corazón de la vieja vivienda de la señora Mirley comenzaban a oírse los ajetreos del resto de huéspedes por el pasillo y el cuarto de baño.

No tenía una hora a la que levantarse por obligación, pero a Ariadna le gustaba madrugar para aprovechar más el día, y sobretodo en aquella ciudad donde a las seis de la tarde ya era de noche. Acostumbrada a tantas horas de luz en España y en Egipto, la madrugadora noche londinense era su más dura rival para sobrevivir en aquella ciudad. Le gustaba madrugar, examinar cada detalle de las tradiciones inglesas y no alterar los horarios de cocina y limpieza establecidos por la señora Mirley en la casa; pero siempre necesitaba un motivo muy bueno para tomar el impulso que la separase de las sábanas, y aquella mañana lo había.

Tenía que llamar a Raúl, hacer que él le transmitiera esa tranquilidad con la que transcurre la vida en Egipto a cambio de un poco del stress de Londres y lo más importante, redactarle los primeros deberes. Era consciente que no podía continuar con las investigaciones sobre su momia sin saber las respuestas a sus primeras preguntas. O poder, podía, pero sería dar pasos en falso y eso la frustraba, aunque formara parte del trabajo diario del arqueólogo.

Raúl siempre dejaba su móvil encendido y no mostró ninguna molestia tras haber sido despertado por la llamada de Ariadna; al fin y al cabo eran buenas noticias.

- ¿Dibujos en los dedos?

La primera reacción de Raúl a las palabras de Ariadna no indicaban que la investigación iba a ser cosa fácil. Los dibujos, como bien sabía la española, sólo se recreaban en el pecho del fallecido, porque era ahí donde se encontraba el lugar natural del corazón, y al vaciar el cuerpo para que no se pudriese, los dibujos y jeroglíficos en los vendajes le daban la vitalidad que necesitaría en su nueva vida, pero en los dedos no parecían tener mucho significado, a parte de no darse ningún otro ejemplo más de momias con dibujos en las manos o en los dedos.

- En cuanto al cruzado de los vendajes..... - Comenzó a decir Raúl dudoso- es cierto que en la época ptolemaica fue cuando se formalizaron e hicieron más rigurosos a la hora de cruzar las vendas para crear dibujos, pero hay momias más antiguas que también muestran un perfecto y estudiado cruzado de sus vendajes. Son las momias reales de Amarna, pero sólo se conocen ejemplos en momias reales, que yo sepa.

Amarna. Por la cabeza de la joven Ariadna comenzaron a desfilar los datos históricos más relevantes de las dinastías de Amarna, y en especial de sus reinas. Pero pensaba que en aquella tierra ya estaba todo descubierto, ya no había nada donde excavar y encontrar un nuevo hallazgo, algo que, sin duda ahora podía demostrar que la joven estaba equivocada. Sólo había una forma de saberlo.

- Tienes que hacerme un favor, Raúl. Viaja hasta Tell al-Amarna y averigua todo lo que puedas de las momias de esa época. De estar equivocados, por lo menos descartamos ya un rango real de todas las dinastías egipcias.

La historia de las reinas de Amarna era algo que siempre había apasionado a Ariadna, pero nunca había tenido el suficiente tiempo como para realizar estudios profundos de esa época. Sin poder quitarse de la cabeza la posibilidad de que la momia fuese descendiente de alguna familia regia de Amarna, la española realizó su ritual matinal pero esta vez sin hablar con nadie, sus pensamientos absorbían demasiado su atención como para seguir otras conversaciones, aunque la señora Mirley estuviese sentada a su lado en la mesa del comedor intentando saber cómo iba su relación con Ben.

La propietaria de aquel bed&breakfast no había perdido el tiempo y ya se había acercado a la cafetería de su sobrino para someterlo a uno de sus interrogatorios de tercer grado. El ingenuo joven se lo había contado todo, presionado por sus incansables preguntas en gran parte. Tanto le había dicho que incluso había llegado a confesar que estaba visitando páginas en Internet que indicasen el proceso para realizar el mejor chocolate caliente y así sorprender a Ariadna. Ben también le había dicho a su tía Mirley que esperaba con su chocolate ganarse el aprecio de la española y conseguir así llamar su atención porque notaba que la joven no se interesaba por sus conversaciones, aunque reconocía que no tenían mucho trasfondo, resultado también del poco interés que ella mostraba. Ben decía que Ariadna estaba tan metida y concentrada en su momia que apenas se estaba dando tiempo a si misma para disfrutar de los detalles de la vida londinense. Y no se equivocaba. La señora Mirley le echó aquella mañana a la joven española un buen sermón para que espabilara con su sobrino, pero Ariadna no se enteró de nada de lo que había hablado la señora Mirley durante el desayuno porque una vez más, sus pensamientos se concentraban en su momia.

Las investigaciones no podían cesar aunque para conseguir un adelanto tuviese que esperar por los resultados de las investigaciones de Raúl que ya le había confirmado que tenía el permiso de su empresa y del consulado para ir hasta Tell el-Amarna, e incluso había logrado que el responsable de velar por el legado histórico de Egipto le facilitara todo lo necesario para su investigación. Las cosas parecían ir mejorando y eso se dejaba notar en la auto presión que se ejercía Ariadna en su labor en Londres. Por ello, decidió dar una vuelta por la segunda planta del Museo Británico, donde se exhiben todos los objetos y monumentos del Antiguo Egipto. Quería empaparse de todas esas historias que los visitantes se inventan o mal cuentan en su visita al museo, se divertía con ello y se imaginaba cómo hubiese sido la historia de haber sucedido lo que narraban esas historias.

Junto a la cabeza de uno de los colosos de Ramsés estaba con extrema protección una tablilla del siglo XII a.C. donde se mostraba al faraón Akhen-Aton y a su hermosa mujer Nefertiti completamente desnudos. Aquella pareja había sido adelantada a su tiempo y ello los llevó a ser odiados por los sumos sacerdotes de los templos de las antiguas capitales del reinado egipcio. Akhen-Aton era un gran estratega, pero también era un excelente poeta que dedicaba cantos al dios Atón, al dios sol. Él supo transmitir a sus descendientes la importancia del sol bañando su cuerpo, como fuente de vida, y por ello practicaban la desnudez en todas las estancias de palacio.

Frente a aquella tablilla que en realidad había sido un cuento, un culto al sol y a la desnudez representado por los máximos protagonistas del reinado, Ariadna intentaba trasladarse a aquella época, trataba de sentir las emociones que recorría los cuerpos bañados por el sol de los súbditos de Akhen-Aton. En el fondo, deseaba sentirse como ellos para así poder saber algo más de la identidad de su momia.

Había recorrido ya demasiados pasillos del museo cuando decidió ir a ver a su momia. Impasible, relajada, como si nada hubiese pasado desde la primera vez que aquellos vendajes había rozado su cuerpo hasta aquella mañana. La serenidad y tranquilidad que transmitía aquel cuerpo embalsamado era lo que envidiaba Ariadna muchos días en los que el frío inglés se clavaba en los músculos paralizándolos por milésimas de segundo, cortaba la respiración en las laderas del río Támesis e inundaba de vahos Londres, unos suspiros que se unían a la gran nube de niebla que ocultaba la gran ciudad. Quieta, notando el peso de su cuerpo en los pies, jugando con él balanceándose de un lado al otro apenas sin moverse, era como si el cuerpo se moviera por dentro como si estuviera en un vaivén, pero apenas se notaba el balanceo en el exterior. Había pasado muchas horas en esa postura mirando a su momia, tantas que incluso podía averiguar que alguien había estado allí y había tocado el cuerpo.

La momia no estaba colocada en el centro de la mesa. Sus pies miraban levemente hacia la diagonal, como si alguien hubiese tropezado en la mesa y el cuerpo se hubiese movido con el golpe. Se acercó más para asegurarse que no era ilusión óptica, examinó con detenimiento el cuerpo desde los pies hasta la cabeza, pero se paró en el trayecto. Alguien había vuelto a cubrir el pulgar que contenía el dibujo y que Ariadna había intentado destapar más, dejando la noche anterior la venda levantada.

Sin detenerse y con la rabia que le causaban los meticones y cotillas en cosas tan serias como aquella investigación, fue directamente al despacho del director del museo para pedir una explicación a esos cambios, a la posible presencia de alguien en aquella habitación donde sólo, se suponía, podía entrar ella.

- Ni siquiera el servicio de limpieza, señor. Ese cuerpo tiene miles de años de historia y no es un juguete ni ningún objeto sin valor que pueda usted encontrar en cualquier bazar o en Candem Town. Un exceso de contacto con ese cuerpo y puede llevar al fracaso todos mis estudios e investigaciones, ¿lo entiende?

Cuando estaba enfadada su inglés era perfecto, y aquel que negaba entenderla mentía. No fue el caso del subdirector del museo, ya que el máximo responsable se encontraba de viaje, en un destino que nadie sabía con certeza.

-Señorita, por favor, ya le expliqué que es imposible que alguien haya entrado en esa sala porque todos los empleados del museo saben que está terminantemente prohibido, tal y como usted nos pidió en su llegada.

-Le digo que alguien entró ahí y tocó la momia. No está en la posición que la dejé ayer y han vuelto a cubrir una venda que yo había destapado. -Ariadna hablaba sin poder controlar su tono de voz que cada vez cogía más intensidad.

-Por favor, señorita. Créame. Ahí no entró nadie, yo mismo me haría responsable de cualquier cosa que le ocurriera a esa momia.

- ¿Responsable de cualquier cosa que le pasara, señor.....

- John, puede llamarme John. Venga señorita, comprenda que yo amo tanto como usted la historia del Antiguo Egipto. Mi mayor ilusión era haber sido arqueólogo para estar en El Cairo, en Karnak, en Alejandría, pero no pude con los estudios y ayudar a mi familia a salir adelante. Le juro que yo mimo esa momia tanto como usted.

- No hace falta que me cuente su vida, John. Lo único que le digo es que no voy a permitir que nadie entre en esa sala y manipule ni un sólo milímetro del vendaje de esa momia, ¿lo ha entendido usted bien? Ayúdeme usted a cuidar de que nadie entre ahí o encárguese de que alguien lo haga, pero no me obligue a hacerlo a mi porque puede que la solución sea sacar el cuerpo de este museo.

- No hace falta tanta descortesía. Permítame decirle que los españoles son muy bruscos para decir las cosas sencillas.

- No John, somos realistas. No confunda la brusquedad con la sinceridad.

Aquellas fueron las últimas palabras de Ariadna antes de regresar a la sala donde se encontraba el cuerpo. Cogió un taburete, lo acercó a la mesa y se sentó allí, tan cerca como pudo de la momia. Tenía ganas de gritar, de llamar a Raúl para que le dijera algo ya y contarle lo que le había sucedido, aunque fuera una tontería para algunos; pero en vez de ello, decidió relajarse como mejor lo conseguía: encendiendo una barra de incienso. De su estancia en Egipto había aprendido muchas cosas de aquella cultura, pero sobretodo había encontrado la mejor terapia para sus enfados e impotencias. Dejarse empapar por la música y embriagarse con el dulce aroma del incienso calmaba sus nervios y ganas de llorar.

Envuelta en aquella atmósfera mágica, cerró los ojos por un momento y cuando los abrió su mirada se concentró en el dibujo de aquel pulgar. Con cuidado y ayudada por unas pinzas especiales, tan largas como las utilizadas por los cirujanos en las operaciones más difíciles, levantó el vendaje de nuevo para descubrir el dibujo. Era claro, no necesitaba levantar más el vendaje, se trataba de una hoja, era el dibujo de una hoja que parecía crecer en el cuerpo oculto.

Ahora sí necesitaba llamar a Raúl y ponerle al tanto de las nuevas averiguaciones. Pero el arqueólogo no respondió a su llamada. Más tarde, le llegó un mensaje en el que Raúl se excusaba por no haber cogido el móvil y le explicaba que estaba camino de Tell el-Amarna y en cuanto al dibujo de la hoja en el pulgar, seguiría investigando. Ella hacía lo mismo en Londres. Ayudada de sus apuntes de universidad, libros y otros documentos conservados en el Museo Británico y en la biblioteca nacional buscaba algún indicio de la presencia de pinturas en las momias y que esas pinturas fuesen representaciones de la naturaleza. ¿El resultado?Nada. Absolutamente nada respecto a dibujos en momias que mostrasen hojas ni nada parecido.

Aquella tarde, cuando pasó por la cafetería de Ben un chocolate espeso la esperaba en su mesa de siempre. Como si fuera un robot, se sentó en el sillón, sacó sus apuntes y se tomó el chocolate sin levantar la vista de las hojas. Aquello era un verdadero chocolate espeso, pero su concentración y el dulce olor del incienso que aún recorría su ser le robaron el protagonismo a aquel chocolate. Con Ben apenas cruzó un par de palabras cuando fue a pagar la consumición. Cogió su abrigo y se fue.

El joven, con la mirada clavada en el cristal viendo alejarse a Ariadna por la larga calle encabezada por el BigBen, recogió la taza donde bailaba al fondo una mínima cantidad de chocolate aún caliente. Aquel baile de la oscura bebida era un 'gracias' no pronunciado y a la vez, un signo de que aquel chocolate todavía era demasiado líquido.

Espeso ChOcOlaTe II

2008-04-09T11:53:00.000-07:00

Un chocolate caliente espeso. Es-pe-so. Tan concentrada estaba en la lectura de su libro que tomó el primer sorbo de aquel chocolate sin atender a las advertencias de Ben. Su insolencia la traicionó y el chillido sonó en la cafetería abriendo una brecha en la levitante atmósfera. Además aquello se parecía más a agua manchada con cacao que a un chocolate.

Ben se acercó a Ariadna con una sonrisa y un vaso de agua.

-Te lo advertí

-Y yo te pedí un chocolate espeso y tu me traes un cacao. - Respondió la joven.

-No me habían dicho nada de tu mal genio, sino todo lo contrario, Ariadna.

La dificultad de pronunciar su nombre en inglés había hecho brotar una sonrisa en el rostro de la joven española. Al parecer la señora Mirley le había hablado muy bien de ella a su sobrino, tanto que incluso se había esforzado en pronunciar correctamente su nombre. Sintiendo su cara sonrojada, Ariadna hizo un intento de esconder su rostro en alguna parte del cuello alto de su jersey.

- Supongo que tú también sabrás mi nombre. Mi tía es una excelente cotilla. Me dijo que eras una española muy linda y simpática. Pero tu nombre es de origen griego, ¿lo sabías?

En tan sólo cuatro frases aquel joven inglés se había ganado el aprecio de Ariadna. Realmente rompía la opinión que la joven se había formado de los ingleses. No sólo era amable, sino que también mostraba ser inteligente. Sin tiempo a contestar, Ben continuó hablando mientras se sentaba a su lado.

- Permíteme sentarme un rato. Mery seguirá. Es un poco sosa, pero buena en su trabajo. Yo en el mio....en fin, mejor no hablar porque estudié algo que no me apasionaba de verdad y después terminé aquí, que es lo que realmente me llena. ¿Y tú? ¿Estás a gusto en Londres?

-Bueno, pensab...

- ¿Y tu momia? ¿Ya le has puesto un nombre?

Aquel joven sabía demasiadas cosas de ella y parecía dispuesto a cantarlas como un niño que se había estudiado bien la lección y quería presumir delante de la maestra. Ariadna, callada y con su especie de chocolate entre las manos, escuchaba atenta cada palabra que Ben pronunciaba, como tanteando cómo podía contestarle para seguir la conversación de manera educada. Mientras, él continuaba hablando sin parar.

- Debe ser un trabajo fascinante ese de arqueóloga. Aunque supongo que estar en Egipto es mejor que estar en Londres, bueno, ¿o no? Por lo menos aquí puedes verte cara a cara con una momia real, bueno, supongo que allí también, aunque lo decía porque mi tía me comentó que tú no eras experta en momias, ¿es cierto? De todos modos, todavía no sabemos de quién se trata. Supongo que en este año lo descubriremos....quería decir...Lo descubriás...jeje...pero, ¿me dirás al menos quién es antes de que te vayas, no? ¿Su nombre?

- Espeso

- ¿Perdón?

- Espeso. El chocolate caliente debe ser más espeso. Así es cacao.

Sabía que se había equivocado en las palabras. Pero Ben la había dejado sin habla después de contarle toda su vida, al fin y al cabo era un extraño que la conocía casi mejor que ella a si misma. La señora Mirley había hecho un buen trabajo, y tampoco se había equivocado en lo que había dicho de Ben. A ella le habían salido aquellas palabras porque no había encontrado otras mejores para seguir la conversación, y después de darse cuenta de su equivocación salió de la cafetería incluso antes de haber pagado.

Aquella noche no pasó ni por el comedor. Subió a su habitación, se puso cómoda y se sentó a leer todos los apuntes que había tomado por la tarde sobre su momia. La pantalla de su teléfono móvil parpadeaba. Tenía un nuevo mensaje y no se había dado cuenta. Seguramente le habría llegado por la tarde mientras conversaba con Ben y estaba tan concentrada en cómo contestarle que no había oído el teléfono.

Se trataba de Sir Wilord, el cónsul inglés en Egipto. Le preguntaba por sus primeros estudios sobre la momia y le facilitaba un número de contacto de un arqueólogo que la ayudaría desde El Cairo por si necesitaba que se siguiesen investigaciones sobre su momia en aquel país. Pero, ¿cómo podía pedir ayuda si ni siquiera sabía de quién se trataba?¿Dónde iba a mandar investigar si no sabía dónde había sido encontrada la momia? Aquello era un caos. Así todo decidió marcar aquel número de teléfono y por lo menos presentarse.

El arqueólogo era un español afincado en El Cairo y con muy buenas referencias en la arqueología, en especial en el estudio de tumbas reales. Bueno, por lo menos su especialidad se acercaba más a la de ella para averiguar de quién se trataba aquella momia. Raúl siempre tenía encendido su teléfono a la espera de llamadas urgentes, quizás esperando la noticia de algún hallazgo de gran relevancia. Raúl no sabía nada sobre aquella tumba más que tenía que ayudarla a ella en sus indicaciones cuando le surgieran dudas sobre la identidad de la momia, pero ni la más mínima idea de quién podría tratarse. El chico parecía muy majo, pero útil, por el momento muy poco, por no decir nada.

Al día siguiente, en el museo ya fue mejor. Después de tanto examinar la momia creía que ya conocía cada doblez de sus vendajes, pero no era así. Los antiguos egipcios sabían cómo ocultar aquello que no querían que trascendiera en el tiempo, era como si aquella momia perteneciese a una persona con muchos secretos en su vida porque el trozo de venda que cubría su pulgar izquierdo estaba levantado y bajo él se podía ver el final de un dibujo, algo que aún conservaba los colores. Ariadna se colocó la máscara para cubrirse el rostro, se acercó todo lo que pudo a aquel pulgar e intentó mover el vendaje, pero por miedo a poder dañar el cuerpo, decidió no levantar la venda más allá de lo que el puño cerrado de la momia permitía. Sin duda alguna aquel dedo tenía algo dibujado, algo que nunca antes había visto en ninguna otra momia, ni tampoco había oído que tuvieran dibujos en sus pulgares.

Con detenimiento examinó la mano derecha de la momia, pero ésta estaba muy bien protegida y casi era imposible rasgar la venda para ver qué había en el doblez interior. Se quedó por un momento mirando fijamente el rostro de la momia, esperando a recibir alguna respuesta sobre su identidad o sobre el significado de aquel dibujo que sobresalía del pulgar de su mano izquierda. Y, de repente, como si la momia le hubiese transmitido una señal, se dio cuenta que pese a la mala calidad de los vendajes, por la colocación de los brazos en el pecho y las pinturas bien conservadas de aquel pulgar reflejaban que tenía que tratarse de alguien adinerado. Ningún obrero, ni artesano ni descendiente de servidores de palacio tendría el suficiente dinero para poder recibir aquel tratamiento de momificación. Esa fue entonces la primera vez que se interesó por los cruces que dibujaban las vendas en su baile alrededor del cuerpo oculto.

En el proceso de momificación cada vuelta de los vendajes alrededor del cuerpo tenía un significado, una tarea que cumplir en el más allá, o al menos así lo creían los antiguos egipcios. En la época ptolemaica, además, los vendajes comenzaron a ser más rigurosos y formaban formas geométricas al trazarse. Eso lo cumplía fielmente aquella momia sin nombre, pero aquellos dibujos en su pulgar... Lo normal era que los dibujos estuvieran en el pecho, junto con otros objetos que aseguraban un buen viaje al más allá. La incógnita sobre la identidad de la momia cada vez era mayor y las preguntas se multiplicaban en cada nueva mirada al dibujo que asomaba por su pulgar. Lo hacía como invitando a investigar qué seguía más allá, en la capa cubierta por el vendaje superior, pero si Ariadna hacía un mínimo esfuerzo por levantar aquel tozo de vendaje y perjudicaba con ello el estado de la momia, su carrera vería el fin de sus días.

Cuando salió aquella tarde del Museo Británico, en su cabeza rebotaban las mil preguntas que había provocado aquel dibujo y también las formas de los vendajes. Por lo menos ya sabía por dónde podía empezar Raúl a investigar. ¿Qué tipo de vendaje se utilizaba en la época ptolemaica? ¿Había algún indicio anterior a esa época de perfección a la hora de cruzar las vendas y crear figuras?¿Por qué aquella momia tenía un dibujo en su pulgar? ¿Acaso fue eso algo normal en alguna época?

Aunque eran muchas preguntas sin respuesta, por lo menos veía que algo había avanzado, y más si Raúl tenía la solución a ellas. De camino a casa vio luz en la cafetería de Ben y decidió acercarse para tomar algo caliente y pagar lo que debía. Su temor porque el joven se mostrara grosero por no haber pagado lo del día anterior y por su respuesta seca, se rompió cuando vio su sonrisa dirigida directamente a ella.

- Hola. ¿Intentamos hacer un chocolate a lo español? - preguntó Ben.

- Siento lo de ayer. Yo....no sé qué me pasó.

- No pasa nada. Con los clientes de casa hay confianza como para que marchen corriendo sin haber pagado. Además, mi tía no iba a permitir que te fueras a España sin pagarme ese chocolate, y sin yo saber hacer un buen chocolate, ¿me dejas intentarlo de nuevo?

Ariadna no se pudo negar, quizás por la vergüenza que ahora le daba mirar a la cara a Ben o quizás por cortesía. El chocolate volvía a ser leche manchada, pero esta vez peor. Había echado tanto cacao que la leche no era capaz de disolverlo todo. La mirada atenta de Ben esperando una aprobación de la joven morena, hizo que Ariadna se tomara aquello parecido a un batido hecho por un niño de 5 años sin rechistar y sin un mal gesto. Aquel día, Ben se lo merecía. Más tarde seguiría pensando en su momia y llamaría a Raúl. Ahora tenía que mejorar su imagen y no hacer un feo a los halagos de la señora Mirley.

Espeso chOcOlaTe

2008-04-09T08:15:00.000-07:00

Las 7.00. El fuerte caer de la lluvia sobre el tejado ya había dado los primeros avisos de la llegada de la mañana en la habitación que ocupaba Ariadna. Los fuertes golpes del reloj de la torre del Parlamento ya avisaban que no había más minutos de tregua para espabilar el cuerpo. Con un ojo medio abierto, Ariadna asomaba su curiosidad a la fría sala que se abría ante ella cada mañana. Nada. Nada más que la soledad en un día más en aquella ciudad que le apasionaba desde que había posado un pie en tierra pero nada más. Lo rancio de su gente, de su gastronomía, lo mal conservadores de los edificios tan valiosos que soberbios en su fachada veían pasar los años curtiéndose de madurez, tanta que algunos parecían que iban a venirse abajo de un momento a otro.

Londres era como sus habitantes. Fríos y grises por dentro y soberbios por fuera. En la semana que llevaba en la ciudad no había conocido a nadie que fuera inglés cien por cien, como a ella le gustaba decir de los nativos, que regalara un gesto de afecto o de cariño. Pero lo que más odiaba de aquella ciudad, que en el fondo tenía su encanto, era el compartir el diminuto cuarto de baño con todos los demás huéspedes de aquel bed&breakfast, donde el suelo era el plato de la ducha, la lavabo casi besaba la puerta y alguien rellenito no podría removerse para arreglarse cada mañana. Cada día se duchaba pensando cómo los inmensos señores y señoras ingleses podían arreglárselas en ese baño tan pequeño, pero el intento de imaginárselo pronto hacía que pensara en otras cosas más atractivas, como aquella momia sin identificar.

Tras cinco años en Egipto trabajando en varias excavaciones arqueológicas, su nombre ya era conocido por toda Europa como una de las arqueólogas más jóvenes y con dotes de gran maestría para identificar objetos del Antiguo Egipto. Aquella fama barata, adjetivo que su enfado había elegido para su nueva aventura, era el capricho del cónsul británico para que fuese ella la que viajara a Londres y no otra persona más experimentada en la arqueología y lo que era más importante, experta en momias. Ella era experta en pelucas y peinados del Antiguo Egipto, pero no en momias. De todas formas, tenía una tarea difícil que cumplir dentro de un tiempo establecido del que no podría excederse, ni tampoco fracasar si quería regresar a trabajar en Egipto. Un año, ese era el tiempo que tenía para averiguar de quién se trataba aquella momia que había aparecido sin inscripción ni detalle alguno en el depósito del Museo Británico.

Acompañada siempre de sus libros de arqueología e historia y alguna novela histórica del Antiguo Egipto, Ariadna se mostraba siempre reservada a las insistentes preguntas de la propietaria del bed&breakfast. Con su sonrisa dibujada en la cara y su dulce tono de voz, la señora Mirley era el prototipo de mujer inglesa, estancada en la década de los cincuenta.

Viuda y sin hijos, la señora Mirley trataba a los huéspedes de la que había sido su casa y también la de sus vecinos de antaño, como si fueran de su propia familia. Aquel trato se agradecía cuando la nostalgia del hogar se echaba encima de uno como una gran sombra negra y oscura que intenta tapar cualquier intento de claridad, pero también podía llegar a ser pesada si se le daba demasiada confianza a la señora Mirley. No tenía hijos, pero si un sobrino. Ben era su ojito derecho. Había estudiado historia pero lo que realmente le gustaba era la hostelería y el turismo, por ello hacía 2 años había abierto en frente del BigBen una cafetería-heladería, un establecimiento muy atractivo para los turistas que se cansaran de tomar un café en un vaso de cartón mientras paseaban por la gran ciudad. El local de Ben ofrecía la comodidad de un hogar con su cuidada decoración y el excelente trato del chico, algo extraño para ser inglés cien por cien. Al parecer, Ben rompía la regla de Ariadna sobre los británicos, o eso quería hacer ver la señora Mirley en cada desayuno de la joven. Antes de abandonar el bed&breakfast para ir al museo, Ariadna siempre le prometía a la señora Mirley que pasaría a conocer a su sobrino que, al parecer, la señora Mirley también le había hablado de Ariadna. El cuento de la Celestina es algo que tienen todos los países.

En Egipto más de uno le había intentado emparejar con algún oficial o ayudante en las excavaciones, pero la concentración de Ariadna en su trabajo impedían que las proposiciones fueran a más. En Londres era diferente. Allí no estaba arropada por sus compañeros de expedición y ella más que nadie necesitaba hablar aunque fuera media hora al día con alguien para no volverse loca. Por ello, se había prometido a si misma pasar una tarde por la cafetería de Ben, pero no antes de adelantar sus investigaciones sobre aquella momia.

El trabajo era más complicado de lo imaginado. Había estudiado sobre los vendajes en las diferentes etapas de la historia egipcia, del tipo de venda utilizada para cada rango familiar y social, pero hacía mucho tiempo que no examinaba en profundidad un cuerpo momificado. Aquella momia no presentaba ni una mínima seña de identidad, ni siquiera la época a la que pudo pertenecer. Además había una anomalía en ella: los vendajes no eran de alta calidad como los usados por las familias poderosas, pero la colocación de los brazos en cruz y sobre el pecho, con los puños cerrados era un símbolo de las familias reinantes. ¿Quién se había equivocado al momificar aquel cuerpo?¿Pertenecía a una familia que había sido poderosa y en el momento del fallecimiento de aquella persona momificada estaba en la ruina? ¿O se trataba de alguien perteneciente a las clases bajas pero próximo a los embalsamadores o a una familia rica y sabía cuál era la colocación perfecta de los brazos?

Era temprano aún para conocer las respuestas a esas preguntas, pero de lo que estaba segura era que se trataba o de un niño o de una mujer por el reducido tamaño, pero tampoco sabía si era varón o mujer. Días atrás había solicitado analizar la momia a través de rayos para conocer su fisionomía, pero las autoridades del Museo Británico la habían prohibido hacerlo y le dificultaban aún más sus investigaciones. Así no entendía cómo iba a averiguar en un año de quién se trataba si ni siquiera la dejaban analizar el cuerpo con rayos!

Cuando estaba en España y tenía que enfrentarse a momentos de impotencia como aquel iba a casa de su abuela y allí se tomaba un buen chocolate caliente mientras desahogaba sus penas y apuntaba muchos de los sabios consejos de la que consideraba la mujer más sabia de la familia. A causa del calor del desierto, en Egipto había perdido aquella costumbre, pero la humedad londinense le pedía a gritos un buen chocolate. Y fue entonces cuando decidió ir a la cafetería de Ben. Por lo menos, iba convencida de que había adelantado que se trataba de una mujer o de un niño, algo era algo.

La cafetería era tal y como se la había descrito la señora Mirley. No faltaba detalle. Mesas bajas acompañadas con sillones de pata corta y muy bien combinados con el color de la pared, dos barras con taburetes altos formando un pasillo que señalaba la barra a un extremo y la nevera con los helados al opuesto, lámparas blancas en forma redonda pero con pétalos enlazándose los unos con los otros, música muy suave de fondo y un olor a canela que hacían aumentar las ansias a un buen chocolate. Detrás de la barra una chica muy inglesa, alta y delgaducha, y de cara muy pálida, pude también por el gesto de amargura que tenía dibujado. Ni siquiera contestó al saludo de Ariadna que ya tomaba asiento en un taburete cerca de la barra. Aquel sinsabor de la joven camarera hizo que Ariadna volviera a tener malas impresiones de la gente inglesa, pero sus pensamientos frenaron en seco cuando escuchó una alegre voz que se interesaba por ella.

Con cara dulce y sonriente, un joven de aspecto también muy inglés con una bandeja en su mano se ofrecía a atenderla. No tardó mucho en darse cuenta de que se trataba de Ben, tenía que ser él porque coincidía con la descripción de la señora Mirley. Él también se dio cuenta de quién era aquella chica morena con acento fuerte que indicaba que era extranjera, española como él adivinó en cuanto pidió un chocolate espeso. Era la primera vez que alguien le pedía algo así y con tanta concreción, pr lo que tenía que tratarse de una española.

Mientras esperaba por su chocolate, Ariadna abrió uno de sus libros, el de novela histórica. Le encantaba empaparse del Antiguo Egipto con documentos reales o con historias ficticias, lo único que pedía era coherencia y que el texto invadiera su ser trasladándola a aquella época en la que el mundo que existía era el alimentado por el río Nilo, el que recibía los regalos de los verdaderos dioses y el gobernado por los faraones. Egipto la absorbía.

La sombra de KeopS

2008-03-22T14:28:00.001-07:00

Una música suave entraba por uno de los balcones de palacio. El pequeño Khufu dormía junto a su padre, el faraón Senefru, mientras las largas y casi transparentes telas de lino que colgaban de lo más alto del techo cubriendo los ventanales a forma de cortina bailaban al son del revoltoso aire de la noche.

- "Los dioses bailan, Khufu. Despierta en este festín celestial y toca las estrellas del cielo. Ellas te regalarán su brillo. Adóralas, son las guías de tu destino".

Como un eco lejano la voz se repetía en los sueños del pequeño príncipe que intentaba brillar en la colosal sombra que proyectaba su padre en Egipto. Lejos veía aquellas severas discusiones en el salón del trono, las procesiones y adoraciones en el interior de los templos, pero las voces de las estrellas retumbaban cada noche en su cabeza, como trazando las normas de un futuro. Su madre, la reina Hetepheres I lo cuidaba como a un pequeño tesoro. Siempre pendiente de que no le pasara nada al heredero del trono de Egipto, la reina transmitía a su hijo todos los valores que un buen faraón debía garantizar a su pueblo para dotarle de prosperidad. Pero el joven Khufu atendía más a los mensajes que le llegaban de extraños destinos y emisores que al buen hacer del pueblo egipcio.

Y fueron esos mismos mensajes los que a una edad ya avanzada para la época en la que le había tocado vivir, mostraron con claridad el camino que debía seguir. Khufu nunca se olvidaría de aquella revelación de las estrellas cuando su padre aún agonizaba en su lecho de muerte. Él sería el siguiente a ocupar el trono de Egipto, sin duda, y debería superar la figura que había representado su predecesor, el faraón Senefru, el mismo que tras cruzar la gran puerta le guiaría como hacían desde su temprana infancia el resto de faraones que habían gobernado aquellas tierras. Y así fue.

Frío e infranqueable, Khufu encabezó la ceremonia funeraria de su padre, aunque en su interior un fuerte puño retorcía su más profundo sentimiento hacia aquel hombre que tan lejano había parecido todos los años anteriores y tan próximo se veía todavía tumbado sobre su cama. Lo que mantenía Senefru, sin embargo, era su gesto templante, aquel con el que tiempo atrás con una mirada era capaz de aniquilar al más temerario y fuerte de los hombres, la dureza y lo distante del poder hacia los suyos, ciudadanos de Egipto.

- "No baciles, no dudes. Mantente siempre firme y conseguirás tu estela"

Los mensajes se repetían una y otra noche sin dejar descansar al nuevo faraón Khufu. La carga de gobernar Egipto como el segundo faraón de la IV dinastía era pesada, primero por las responsabilidades de mantener el país y segundo por las promesa de superar todo lo conocido hasta el momento. Era el Faraón, el máximo poder, el más grande de los hombres, el que se convertiría en Dios, el que no erraría en su camino, o así le habían dicho que debería ser. En su interior todo era diferente. Deseaba ser superior, superar la sobra de Senefru que aún reinaba en la memoria del pueblo egipcio, y esa sobra se oscurecía aún más en el pensamiento de Khufu, nublando sus buenas intenciones para el país que ahora se extendía bajo su mirada, hasta que eran éstas las que se esfumaban.

Los años del reinado de Khufu pasaron lento, con dificultades y desaprovaciones del pueblo hacia su rey. Ocecado en su estela y cubierto cada vez más por la sombra aún de Senefru, Khufu se repetía para si las palabras de las estrellas, marcarse su estela, ¿qué significaba aquello?

Sufría cuando veía sufrir a su pueblo, pero no podía debilitar su brazo, por ello se volcaba en su familia. En su entorno más próximo, el faraón era otra persona. Sereno y tranquilo, su rostro resplandecía de felicidad en los jardines del palacio, pero el cruzar el umbral de la esfera pública, el llevar a cabo las funciones rituales y debates políticos fruncían sus entrañas llevándolo a tomar duras decisiones.

Cada noche, la mente del faraón se llenaba de absurdas soluciones para los mensajes de las estrellas. Su obsesión que había nacido ya en su infancia cada vez se hacía mayor y presionaba su mente como las piedras de los pasadizos apretaban el espacio cuando más cerca se estaba del tesoro. !Eso era! Conseguir un tesoro nunca antes conseguido por otro faraón. Pero ya lo había conseguido. Las guerras que el faraón Khufu había liderado en países extranjeros había dotado de riqueza a Egipto, o por lo menos a las clases más altas de la sociedad, nunca antes el país había gozado de tanta riqueza, pero el interior de Khufu seguía vacío, sin respuestas a sus preguntas.

Las estrellas, las piedras que aprisionaban el espacio, la sombra de Senefru, Ra. El dios supremo de Egipto no perdía su poder, pese a que las estrellas lucharan en la oscuridad por vencerle. Aquel dios era como Senefru, siempre presente, con un brillo que ensombrecía cualquier intento de triunfar. Aquellos pensamientos de Khufu le volvían cada día más huraño con el pueblo egipcio que cada día formulaba más comparaciones entre el actual faraón y su padre. Entonces los pensamientos oscuros se multiplicaban, la luz cada vez era más escasa en la vida del joven faraón pese a tener sobre sus espaldas años de experiencia en el trono y una noche las estrellas le indicaron una solución: debía cegar la luz existente para crear la suya propia y pagar el precio necesario fuese lo que fuese.

Aquella vez el mensaje era claro: había que cegar a Ra, prohibir su culto, ser superior a él y sólo así podría ser también superior a Senefru y extinguir por una vez el resplandor de su memoria. Él, y solamente él podía ser el alabado, el admirado, ser un dios terrenal. Su estela nacía pobre, pero sería recordada y adorada porque permanecería a través de los tiempos. Para ello, Khufu ordenó construir una gran morada funeraria que garantizara su memoria en el pueblo egipcio, una construcción nunca antes realizada por ningún otro faraón, porque sólo él, el dios terrenal, sería capaz de hacerlo, y las estrellas guiarían sus coordenadas.

Así fue cómo las bases de la primera pirámide de Egipto, una de las siete maravillas del mundo fue tomando forma. La obsesión del faraón llegó a ensombrecer durante 23 años al pueblo egipcio, oprimido por la avaricia de su rey, una avaricia que acabaría con él mismo, con su fe, con su moral. Su mente era tan poderosa que logró vencer a su robusto cuerpo y también a la sombra de su padre, Senefru. La pirámide de Keops costó lágrimas y pobreza a un país rico y respetado, pero con el tiempo, las estrellas dieron a su faraón la estela que tanto había buscado en su vida. Reinaría en el tiempo enfrentándose cada día al resplandor del propio Ra y sería admirado por sus súbditos en años futuros que contemplarían la gran obra de su rey como la mayor de las victorias del pueblo egipcio, y es que ¿hay algo tan admirable como la pirámide de Keops?

Abajo el telón

2008-03-20T13:23:00.000-07:00

No corría ni una gota de brisa en aquel camerino. Afuera se escuchaba a la gente que poco a poco iba llenado el aforo de la sala que una noche más acogería los bailes de Aset. Era el sonido con el siempre soñaba antes de quedarse dormida imaginando una vida pacífica y cálida rodeada de las más antiguas tradiciones con las que su abuela conseguía dormirla cuando era niña. No era aquel estilo de vida el que quería, pero ya no había marcha atrás.
Mujer ya madura, veía cómo las bailarinas más jóvenes llenaban las salas de teatros y cabarets por su belleza más que por el respeto y expansión a una tradición honorable como era la danza más antigua que se conociera. Muchas de ellas ni siquiera se interesaban en el sentido de cada movimiento y eso se notaba encima del escenario. Ya no transmitían sensualidad, no había comunicación con el público, habían hecho de los movimientos sagrados de la época faraónica un mero espectáculo de luz, sonido y donde los más desentendidos confundían la sensualidad con la obscenidad. Pensar en la atmósfera que ahora envolvía a la danza oriental la enfurecía como lo haría con su abuela de estar aún viva. Todo ello la hacía recordar su pasado, cuando había tenido que marchar de su país para escapar de los celos e imposiciones de su marido. Su cuento de hadas se rompió tan sólo un mes después de haberse casado con aquel apuesto joven que había conocido en uno de sus espectáculos. Parecía que él también amaba la danza y que la amaba a ella no por su cuerpo o sus ondulantes movimientos cuando bailaba, sino por su ser. Se había equivocado y pretendía apartarla de los escenarios, quería poseerla y no amarla con libertad.
Separase del hombre al que ella, sin embargo, amaba había sido la lucha más difícil de toda su vida. Aquella que, no obstante, había dejado profundas brechas en sus sentimientos. Ahora todo iba mejor a pesar de llevar una vida más humilde y lejos de los suyos.

Desde que llegó al occidente, a Europa, Aset había luchado por impulsar los valores más puros de una danza que comenzaba a renacer con brillo en su nueva patria. Con estragos y dificultades, consiguió vivir de su pasión encima de escenarios que parecían respetar aquellas coreografías, rodeada de amigas y alumnas que compartían su sentir y aprendían con ella el significado de la danza oriental y también las costumbres de su tierra. Tendrían que ser momentos nostálgicos para ella, pero era todo lo contrario. Era en esas conversaciones cuando se veía como a su propia abuela, contando historias antiguas y cantando himnos ya por nadie entonados que le acercaban la esencia de su tierra.

Afuera el ajetreo de la gente era cada vez mayor. Encendió una vara de incienso para concentrarse, puso música muy suave para despertar sus sentidos y comenzó a preparase. Todo estaba perfectamente colocado sobre el tocador del camerino. El maquillaje, el kohl negro para el contorno de los ojos, las sombras brillantes. Aquellos productos la animaban a dar vida a los días que se hacían grises por momentos cuando la marea de recuerdos subía a su memoria. Se concentró. Cogió una brocha y comenzó a maquillarse.

Le encantaba perfilar sus ojos con la pintura negra, como hacían los egipcios en tiempos faraónicos para ahuyentar a los insectos. El ritmo de la darbuka que salía ahora de los altavoces agitaba su corazón que parecía estremecerse en cada latido. Aquel ritmo tan marcado le devolvía la alegría y sin apenas darse cuenta, producía una sonrisa en su rostro.
El tiempo apuraba y sólo faltaba ponerse el traje que con tanto cuidado había diseñado un buen amigo de El Cairo para ella, y justo para aquella noche. Esta vez no saldría con las alas de Isis, no habría espectáculo en su baile, tan sólo transmitiría un sentir, unas vibraciones que se comunicarían con el público e intimidad en la mirada, resaltada con el kohl y el velo que cubría el rostro y difuminaba su figura. El color rojo de su traje con piedras y encajes dorados como el membrete de su velo mostraba la pasión que Aset sentía por aquella danza.

Mirando con cuidado detrás de la cortina que aún cubría el escenario hacia el aforo pudo ver caras conocidas. Allí estaban todas sus alumnas, las que lo habían sido y las que aún lo eran, conocidos de otros espectáculos y amigos llegados incluso de El Cairo, como su hermana. Ella había viajado hasta Europa aquella semana sólo para verla actuar y para pedirle que volviera a casa, a su casa, refiriéndose a la casa donde habían crecido. Aset no quería dejar Europa y la vida tranquila que llevaba en aquel continente, pero también le hacía ilusión volver con los suyos y dejarse empapar de nuevo por sus raíces.

La profunda voz de un presentador invisible frenó sus pensamientos y puso en alerta todas las partes de su cuerpo. Los últimos retoques en el traje y el velo, los ánimos de los que esperaban con ella y la última gran concentración antes de pisar el escenario. Entrando ya en el escenario a paso pausado, mirando a los ojos de cada persona que la miraba esperando su respuesta, invitando con sus manos a compartir aquel baile, sólo se concentraba en su última actuación antes de que volviera a bajar el telón y en su cabeza recordaba las palabras que tantas veces había repetido a sus alumnas:

"la bailarina de danza oriental siente la música en su cuerpo. Es su sangre, impulsada con cada golpe de la darbuka que late en su corazón. Hay que sentir cómo recorre todo nuestro cuerpo despertando nuestras caderas que se desperezan con golpes, nuestras manos y brazos que ondulean hechizantes y nuestro vientre que vibra como símbolo de vida, porque ese es el origen de esta danza, la fertilidad, la creación de la vida en nuestro interior. Dejad que nuestro cuerpo baile al son de las darbukas e invitad con la mirada a quienes sienten las caricias de nuestros movimientos. Entonces la magia de la danza oriental habrá conseguido renacer de nuevo como Isis logró que lo hiciera Osiris y como Ra lo hace a cada amanecer".

MEME DE LAS 5 COSAS. LAS VACACIONES

2008-03-20T08:44:00.000-07:00

Bueno, como estos días he tenido poco tiempo para escribir algo (prometo que lo haré en breve, o por lo menos lo intentaré) Para actualizar el blog publico este meme. Es mi primer meme y que todos sepáis que Fernando ha sido el culpable que me esté enganchando a los memes :)

Y aprovechando que algunos estáis de vacaciones, propongo este meme de las 5 cosas que hacéis cuando hay descansos laborales. Empiezo con los mios

5 cosas que me encanta hacer cuando no hay que trabajar

- Domir toooooooooooooooooda la mañana

- Si el descanso es de un sólo día, estar sola en casa

- Ir a ver a mi Sporting bien al Molinón o a donde nos lleve la jornada

- Viajar y conocer sitios nuevos, mejor si es al extranjero para conocer nuevas culturas y ahora con los billetes baratos de avión...es cada vez más posible

- Ir de sidras

5 cosas para relajarse del stress

- un buen baño de espuma y un masaje, valen ambas

- leer, que hace mucho que no leo y veo que en cualquier momento los libros que aún no he leído y que están en la estantería de mi cuarto van a empezar a atacarme para que les haga caso

- ver una buena peli o un documental, a poder ser de Egipto

- bailar danza oriental porque entre que la música y los movimientos ondulantes me hipnotizan y enciendo un poco de incienso ya......no hay mejor relajación

- escribir, aunque cuando lo hago estando muy quemada del trabajo no suelen ser textos 'bonitos', más bien sirven para desahogar

5 cosas que odias cuando estás de vacaciones

- que llueva, y más cuando tienes planes

- que la gente se empeñe en que haga lo que quieran

- que me hablen de trabajo

- que no salgan los planes ideados, si te ponen la miel en los labios que después no te pongan al alcance el frasco

- esté o no de vacaciones, que los árbitros se rían de nosotros y colaboren en que el Sporting pierda, o también que los que colaboren a ello sean los jugadores.

5 lugares donde escaparse de vacaciones

- a Egipto. Ya...ya sé que todos lo sabíais pero por si acaso se os olvidaba

- a México para visitar las ruinas mayas y disfrutar de la rivera, ya que estamos...

- a la Alhambra, así que....a Granada

- a Inglaterra, bueno, digamos Reino Unido mejor

- a Italia

Corto, pero espero que entretenido. Os toca a vosotros